II. Блокнот
Как любая таинственная особа, конечно, Лиззи Кордиал вела свой дневник мыслей. Иногда (как сегодня), Лиз чувствовала потребность высказать бумаге всё. Выписать каждую тревожащую сердце мелочь. Но если сегодняшние слова были полны приятных мелочей, щекочущих где-то внизу живота, наверное, там, где зарождаются розовые бабочки, то в предыдущей записи слова кричали о дурном самочувствии и о болях поэтичного человека. Но сама Лиззи говорила о том периоде своей жизни иначе. Говорила, будто ей было так хорошо, что она совсем перестала писать.
Рифмы никак не шли в голову, всё прерывалось на второй или третьей строфе. И так продолжалось изо дня в день.
Зато в её мыслях прочно укрепилась проза, подбивавшая заново начать писать какой-нибудь дешёвый роман. Конечно, на печать надеяться было нечего, но попытаться стоило. Хотя обещанный сборник стихов всё ещё висел тяжёлым камнем на душе, (странно, когда это стихи были в тягость), но писать совсем не хотелось.
Ничего.
Затишье перед бурей?
Всё было прекрасно. Как говорят поэты, погода благоволила, вдохновение витало ввоздухе, но ей всё никак не удавалось поймать за крылья её, свою музу. Ни однойфилософской или хотя бы грустной мысли, ни одного воспоминания или переживания,хотя нет, было две ужасно тяжёлые мысли, которым она всё не могла отдаться, нырнутьс головой. Страх темноты этих раздумий страшил сознание; "Нет, не думай.Не лезь. Пусть всё идёт своим чередом..." Да, точно, так она и решила...Теперь совсем ничего.
Открыла свой блокнот, в глаза бросились последние строки, что-то про невзаимнуюлюбовь. "Ну просто смешно, хватит писать о том, что давно в прошлом!"Вырвала страницу. Легче стало? Нет. Толку? Никакого. Нет в этом смысла. Этобыла глупость. Самая яростная и отвратительная: уничтожить своё собственноедетище. Оно могло бы жить и дальше, но её руки изорвали уже на мелкие кусочкиэто несчастное стихотворение, а голова велела забыть всё. Или не голова? Сердцеснова чудит? Брось. Да, и блокнот брось; Что ты творишь? Подними, давай. Бросьэти мысли, а блокнот положи. Придёт со временем, не устраивай спектаклей, всёравно никто не смотрит...
...Легла в кровать. Полвторого. Ничего. В голове пусто и страшно. Ждать бури?Или солнца? Пока нет представления, но она запомнила собственную фразу,сказанную в жаре авторского гения: "придёт со временем, не устраивайспектаклей..." Да уж. Меньше наигранности, больше искренности, только ктаким всё приходит: и любовь, и вдохновение. Музы любят чистоту помыслов;Верно, живи с этой мыслью, дорогая. Спокойной ночи.