1. Данил
— Оу! Круто! Что это у тебя?
Меня догоняют два пацана: один мой погодка, второй где-то на пару лет старше. Они во все глаза таращатся на «ватрушку», которую я тяну в гору, и это не удивительно. С «ватрушкой» я тут один. Мне её дедушка на день рождения два дня назад подарил. Сказал, что на этой штуке на горнолыжных курортах катаются, а летом и на воде можно. Она и правда классная — большая, ярко-зелёная, — но мне было бы сейчас удобнее на обычной ледянке или даже на мешке. Набить снегом и ух с горы! Не люблю, когда на меня пялятся, а ведь пялятся. И вот даже с вопросами пристают. Но не могу же я деда обидеть. Он порадовать меня хотел и сегодня специально на Холмы повёл, чтобы «ватрушку» опробовать. Стоит теперь внизу, смотрит.
— «Ватрушка», — объясняю я пацанам. — Дед на день рождения подарил.
Я их совсем не знаю. Я тут вообще никого не знаю. Сегодня на Холмах ни одного знакомого, а народа — что муравьёв в муравейнике. Денёк-то ведь загляденье: тёплый, солнечный, звенящий. Самое то, чтобы с горок кататься. Кажется, сюда сегодня весь город пришёл: пацаны, девчонки, мамочки с бутузами, здоровые мужики и парочки. Этих парочек так много, что аж странно: с чего это они вдруг повылуплялись тут?
А! Точно! Вспомнил. Сегодня же этот дурацкий праздник — день святого Валентина. Вот все парочки и повылазили. Жмутся теперь друг к дружке, выпендриваются. Смотреть противно.
— Дед на день рождения подарил? — переспрашивают пацаны. — А родаки тогда что отстегнули? Мобилу, небось? — насмешничают они.
Не понимаю их насмешек и честно выпаливаю:
— Мобилу. Sony Ericsson P910.
Лица у них вытягиваются.
— P910? Это что, последняя модель которая? — спрашивает один.
— Смартфон? — уточняет второй. — С камерой, плеером, интернетом, с картой памяти на два гига?
Я киваю. Уже жалею, что заикнулся про подарок.
— Дай позырить! — хором выкрикивают они.
— Я его дома оставил. Зачем он мне на горке-то?
Сказав это, я, наконец, подымаюсь на утоптанную горизонтальную площадку и радуюсь тому, что сейчас сяду и укачусь далеко от этих пацанов. Не нравятся они мне. Их интерес ко мне не нравится, и взгляды не нравятся. Завистливые они. Недобрые.
Специально отхожу подальше от бойкого места в сторонку. Позади небольшой лесок, по левую руку и впереди — укатанный склон холма, по которому скатываются и поднимаются обратно толпы народа, по правую руку — необъезженный спуск и дорога. Хотя видно, что и там уже кто-то рискованный покататься успел, но до дороги не доехал, на мешке, наверное, был.
Вдыхаю морозный воздух, улыбаюсь и устраиваюсь на «ватрушке». Нет, а на ней ничего так. Удобно и мягко. Можно как угодно сесть и даже лечь. Я сажусь, берусь за ручки и пытаюсь ногами протолкнуть «ватрушку» к краю ската, только с непривычки плохо получается. И тут ко мне подлетает один из тех пацанов, тот, что постарше, и орёт:
— Я тебе сейчас помогу!
И толкает меня. Толкает вправо. Туда, где дорога!
И я качусь, цепляюсь мертвой хваткой за ручки «ватрушки» и качусь. Мчусь. Пытаюсь повернуть налево, развернуть «ватрушку» в бок, но не выходит. Она не управляема! У меня не получается!
А скорость всё нарастает, и ограждение всё ближе!
Ближе и ближе...
Мама!
Нужно прыгать. Нужно! Но не...
Бах!
Удар. И я лечу. Лечу вперёд. Через ограду. На дорогу.
И снова удар.
Вижу небо. Оно такое голубое, такое ясное, что кажется: протянешь руку — и достанешь. Небесную голубизну перекрывает мужчина. У него растрёпанные волосы, тёмные перепуганные глаза, лёгкая щетина, узкий подбородок и нос с небольшой горбинкой. Я вижу каждую деталь, но совершенно не слышу его, хотя он что-то говорит. А потом хватает меня и бросает куда-то в сторону. Я снова ударяюсь об ограждение теперь уже лбом, и секундой позже улавливаю удар. Я улавливаю его не зрением, не слухом. Нет. Это больше похоже на вибрацию.
Я поднимаю голову, сдираю с глаз сползшую шапку и вижу в нескольких метрах от меня махину грузовика, а под ним...
Сердце замирает.
Под ним человека. Мужчину. И что-то красное.
Вокруг начинается какая-то суматоха, откуда-то появляются люди, они бегают, суетятся, а я сижу и смотрю на мужчину.
Он спас меня. Он только что меня спас. А сам...
Нет. Нет! Я не верю. Он не мог. Он не ум... Он жив. Пожалуйста. Ну пожалуйста, живи! Умоляю!
Живи!
Я ползу к нему. Я откуда-то знаю, что он ещё жив, но если потеряю его из виду, то конец. Поэтому ползу к нему. Ползу, а вокруг творится странное.
Мне мерещится свечение, что радужным потоком проходит сквозь сугробы, сквозь людей, сквозь меня. Оно вокруг, и оно внутри нас. Сияет подобно россыпи звёзд. А в нём угасает, тускнеет, исчезает. И нить, тонкая нить, что тянется от него к свечению, рвётся. Лопается натянутой струной.
Нет! Ну нет же!
Я тянусь изо всех сил. Тянусь к нему.
Не уходи. Не надо! Останься!
И крохотный свет, что ещё теплится в нём, вздрагивает, тянется в ответ. Тянется ко мне...
А потом меня оттесняют. Меня хватают и тащат куда-то. Загадочное свечение исчезает, и мир звуков наконец-то обрушивается на меня. Гудение машин, крики, шум ветра и перепуганный, дрожащий голос деда:
— Даня... Данечка!..
Дед стискивает меня в объятьях, плачет. А я стою и понимаю: всё кончено. Я не смог. Он спас меня, а я не смог.
И уткнувшись в пальто деда, начинаю реветь.