Сквозь нас

Прошло несколько дней. 1 сентября. Я проснулась из—за мачехи, которая, как шторм, влетела в мою комнату. Она встала перед кроватью и стянула с меня одеяло. Даже дома — на каблуках и с полным макияжем. Идиотская школа.
— Аня! Вставай! — сказала мачеха.
— Ладно... Сейчас. — ответила я
Когда она, наконец, вышла из комнаты, я села на край кровати и просто пялилась в пол, пытаясь открыть глаза. Ни одна попытка не была удачной — глаза снова и снова закрывались. Как будто мир сам говорил «Ложись обратно. Тебе туда не надо». Но потом на меня наорали эти два психа — отец и она — как будто их ножом режут. Хоть в чём—то они сошлись. Отец раньше был спокойным. Камень. Даже когда всё шло к чертям — он не паниковал. А сейчас он совсем другой. Настолько, что его собственная дочь его не узнаёт.
Говорят, люди не меняются. Но мой отец — вообще другая песня.
Через пару минут я уже была одета и вышла из комнаты. Мне никогда не нужно было много времени на сборы. Прямо как... мама.
А вот Миле — целая вечность. Если она зашла в ванну — всё, жди два часа. Миле всего 7 лет. Мы жили рядом со школой. Новой школой. Прямо через дорогу. И вот я здесь. Школа выглядела... никак. Обычное здание. Серое, как утро понедельника. На входе — толпа учеников. Кто—то фоткается, кто—то орёт, кто—то уже жрёт чипсы.
Никто меня не ждал, никто не встречал. Я просто стояла и смотрела — будто это не моя жизнь, а сцена из какого—то тупого фильма.
Единственный человек, которого я хоть как—то знала, — Полина. Та самая соседка из многоэтажки.
— Ты новенькая? — спросила девочка с синими волосами.
— Ага — коротко ответила я.
— Ты в 11—А? Мы вместе. Пошли, покажу, где класс. — сказала она
Ну хоть кто—то нормальный. Звали её Кира. Фамилия вроде Рудакова. Болтала без остановки, но не бесила. Рассказала, кто с кем мутит, кто самый тупой, кто главный задира. И вдруг
— Только с Ромом не связывайся. Он типа... опасный. — сказала она
— Ром? — переспросила я.
— Ну, Алексей Романов. Его все Ром зовут. Сын мэра. Высокий, вечно в чёрном, дерзкий. Но, если честно... у него глаза, как будто всё видят. Жутковато.
Кто такой этот Ром, мне было пофиг. Ром? Алексей? Без разницы.
Мы поднялись на третий этаж. Коридор был забит людьми. В самом конце — дверь с табличкой «11—А». Кира махнула
— Вот наш класс. Заходи. — радостно сказала она
Я глубоко вздохнула и толкнула дверь. Первое, что я увидела — он. Тот самый взгляд. Ром.
Меня не беспокоило, что он хулиган. Что действительно беспокоило — я узнала его фигуру. Точно такую же, как у того парня... У него тоже был шрам — в том же месте. Странно. Очень. И тут Ром встал и пошёл ко мне.
— Новенькая, говоришь? — спросил он уверенно.
— Ну да, а что? — ответила я.
— Просто... скажем так... интересно, — сказал он, и на слове «интересно» на его губах появилась лёгкая ухмылка.
Интересно? Почему? Чего он добивается? Было много вопросов, но я не собиралась устраивать допрос. Хотя могла бы.
— Ну, окей, — ответила я.
Он не успел ничего сказать. В класс вошла женщина — очевидно, классная. Походка как у училки наглая, будто она королева школы. Выглядела лет на 55. Одежда простая — чёрные брюки и белая рубашка. Волосы собраны в пучок. Седые. Всё как положено.
— Здравствуйте, дети. Сегодня 1 сентября. И, к сожалению, сегодня у нас меньше уроков — первая неделя всё—таки, — проговорила она.
Я про себя подумала какой «к сожалению»? Это же наоборот — радость. Но типичная училка, чего уж.
— Я неделю назад составляла рассадку по местам. Всем всё понятно?
Она повернулась к Рому. Я тоже обернулась — посмотреть, на кого она так смотрит.
— Надеюсь, тебе всё понятно... Романов, — сказала она с таким тоном, будто разговаривает с придурком, а не учеником.
— Понятно, — ответил он коротко, без эмоций.
— Вот и славненько. — ответила Ольга Михайловна
— Итак, ребятки мои. Меня зовут Ольга Михайловна Жданова, для тех, кто меня ещё не видел. Прошу внимания. У нас есть новенькая в классе. Аня, выйди, пожалуйста, и представься.
— Без проблем, — сказала я и встала.
Пошла в середину класса. Никогда не любила рассказывать о себе.
— Меня зовут Анна, мне 16. Недавно переехала, живу рядом. До этого училась в другом городе. Люблю музыку и тишину. Иногда рисую. Если хотите познакомиться — подходите. Не кусаюсь.
Я ещё секунду постояла и вернулась на место. На втором ряду заметила Полину — она помахала мне. Я кивнула в ответ.
Ольга Михайловна — руководитель русского языка у 9–11 классов. Она что—то объясняла, но наш класс вообще её не слушал. Ни одной души, кроме Полины. Я тоже не слушала — тему знала. Проходили с репетитором в конце прошлого года. А вообще, я с русским всегда ладила. Он несложный — если хочешь понять.
Я просто листала тетрадь и делала вид, что пишу. На деле — рисовала каракули, линии, какие—то круги. Иногда косилась на часы. Только первый урок, а уже казалось, что день никогда не закончится.
Ольга Михайловна рисовала на доске стрелки, подчёркивала — старалась. Но все сидели в телефонах или пялились в потолок. Кто—то даже жевал чипсы украдкой.
— Ещё раз повторяю если глагол с частицей «не», то проверяйте, есть ли зависимое слово, — почти раздражённо проговорила она. — Аня, может, ты поможешь объяснить?
Я чуть не вздрогнула. Все головы повернулись ко мне.
— Эм... если есть зависимое слово, то «не» пишется раздельно. Типа «не читающий книгу», — быстро сказала я.
— Молодец. Хоть кто—то слушает, — кивнула она.
Кира села ближе и прошептала
— Ну ты чёткая. Я бы в жизни так не выкрутилась. — сказала Кира
Я пожала плечами. Это было несложно.
Когда прозвенел звонок, весь класс рванул к выходу, как будто их выпустили из тюрьмы. Я шла медленно. У меня не было друзей, не было дел. Куда спешить?
В коридоре кто—то резко схватил меня за локоть.
Я обернулась — конечно, он. Ром.
— Ты случайно не живёшь на девятом этаже? — спросил он, будто это реально важно.
— Ну да, — ответила я, пытаясь освободить руку. — И что?
Он смотрел прямо в глаза. Долго. Слишком спокойно.
— Просто... кажется, мы уже встречались, — сказал он и отпустил меня.
И ушёл. Просто ушёл. Как будто ничего не произошло. А я осталась стоять, как вкопанная. Нет. Такого быть не могло. Но он сказал это так... словно знал. Знал меня. Может, это и был тот самый парень? Тот, которого я тогда увидела? Ром... Я не знала, что думать. Может, совпадение? Или он просто играет? Но почему это чувство не отпускало? Почему внутри стало холодно, как будто что—то началось — и уже не остановить...