Отправная точка
Эскапизм - желание уйти от суровой действительности в выдуманный мир иллюзий.
***
—мне жаль. — ответила я. сожалела ли я при этом? эмоции от апатии притуплены и меня это бы раздражало, если бы я что - то чувствовала. но к рыжеволосому напротив я и вправду испытала горькое сочувствие. потому что для меня он всё ещё был тем странным заботливым мальчиком, который был тогда единственным, кого заботило моё состояние. в его глазах читалась нежность и доброта: странная, напрягающая и при этом обволакивающая толстой пеленой перед глазами. слишком знакомое чувство. до ужаса. но я не обратила внимания.
—всё в порядке. врачи говорят, жить буду. но, естественно, никто не знает, когда на вид обычная опухоль начнёт проявлять себя во всей красе, поэтому, склоняюсь к выбору ценить каждый момент. — отвечает Кашин легко, будто бы разговор шёл не об образовании в его голове, из - за которого он терял память. я бы спросила его, как часто у него бывает амнезия и какие ощущения он испытывает, когда понимает, что снова потерял память? наваливается ли это на него грузом тоски в душе или наоборот - даёт шанс прожить жизнь, не зная прошлого.
«Кто не помнит своего прошлого, обречён пережить его снова» (Джордж Сантаяна).
—кстати, в первый раз я чувствую такое странное ощущение: когда я встречаюсь с людьми, которые были знакомы со мной раньше, но я их забыл, я совсем не помню их. но когда я встретился с тобой взглядами со мной что - то странное произошло. будто вспышка перед глазами. — меня смущала его открытость. неужели он настолько всё забывает из прошлого, что даже не учитывает каких - то жизненных уроков? мне, простой смертной, не понять какого это: жить без памяти.
—и как ты думаешь, что это было? — в знак полного поглощения разговором с голубоглазым я убираю лишние вещи в сумку и смотрю на парня.
—честно - не знаю. никогда такого не чувствовал. — пожимает плечами.
****
«Тот, кто любит, должен разделять участь того, кого он любит» (Михаил Булгаков, роман «Мастер и Маргарита»).
прошло несколько недель с того незамысловатого разговора. мы обменялись контактами и разошлись по домам. неважно, что ждало меня дома - привычная пьяная пощечина, от которой щека горела пламенем и казалось, что вот - вот и от огней пламени появятся волдыри. скорее важно, что произошло сегодня.
после того, как я заскочила в мастерскую - арендованное мною помещение для полного погружения в работу, я отправилась за продуктами и, неся тяжелых два пакета в руках двинулась к дому. лифт показал седьмой этаж и я поспешила выйти из лифта, но что - то меня остановило, чтобы достать ключи: за дверью раздавались женские стоны. настолько громкие, что я бы поверила, если бы мне сказали, что у меня уши в трубочку свернулись. стою как вкопанная: что делать, не понимаю. я такое уже проходила, и, что не сильно поражает, в отношениях с Серёжей. я хотела пропускать мимо ушей рассказы подруг о том, что изменит один раз - изменит и во второй. но с каждым полу стоном - полу криком я убеждалась в этом всё больше и больше.