Глава 13
Виолетта
«Твой выигрыш».
Бросаю карточку на стол и перевожу взгляд на Кудякова.
- Прикиньте, все вернула, - сокрушается Велий. - Принципиальная типа?!
- Забей, - отмахивается Ренат, смачно зевая в кулак. - Тупо было рассчитывать на что-то другое уже после того, как она отказалась от денег и браслета.
- У меня во дворе цветов килограмм триста. Че с ними делать-то теперь?
Молчу. Просто наблюдаю за происходящим, но отлично чувствую растущее в груди раздражение. Какого фига он вообще решил отправить ей эти долбаные цветы?
Не понимаю мотива. Сама себе вру при этом. Мотив у Кудякова самый приземленный. Подкатить к Добренко. Она ему явно приглянулась.
Постукивая носком кроссовка по полу, а кончиками пальцев по обивке дивана, прикидываю реакцию Даши на цветы, этот гений ведь даже не подписался.
- Матери подари, - подкидывает идею Ксюха, и Кудяков ее сразу хавает.
Мы сидим у него дома уже часа три, примерно минут пятнадцать назад курьер вернул цветы. Закидываю ноги на ручку дивана и подкладываю под голову декоративную подушку.
Добренко вчера сильно испугалась. Не то чтобы меня трогает этот факт, но тем не менее осадочек я чувствую. Он мерзкий, болтается где-то на дне сознания и не дает нормально функционировать. Голова еще с ночи забита мыслями о Даше. Это, честно говоря, бесит.
Теперь еще и Кудяков со своими вениками. Вот вообще не в тему. Я надеялась, что сегодня разговоров о Добренко не будет. Ошибалась. Они с самого моего прихода о ней треплются.
- Слушай, а че Маратик вообще слился? - спрашивает Ренат. - Из-за девки своей?
- Понятия не имею, - бормочу себе под нос.
- Че?
- Сам у него спроси. Я тут при чем?
- Вы так-то в одном доме живете, - ржет Кудяков.
Бросаю на него предупреждающий взгляд, и Вэл сразу затыкается.
Закрываю глаза, погружаясь практически в анабиоз. Абстрагируюсь от разговоров и лишнего шума, что так давит на мозг.
Она же вчера нарыдалась в туалете, а потом вышла ко всем так, словно ничего не произошло. С чувством припрятанного в груди превосходства над всеми нами.
Дарья Добренко претендует как минимум на святую. Я бы сказала, святую простоту. Все для нее дико, странно, шокирующе. Любительница примерить «белое пальто». Маму слушает, предки ее с вечеринок забирают, контроллят, а ей это все будто нравится. Приходить домой по часам? Серьезно?
Не уверена, что мои знают, ночую ли я дома и где вообще зависаю.
Правильная, блин, домашняя девочка...
Наглая домашняя девочка. Так все же ближе к реальности.
Прокручиваю в голове вчерашний вечер раз пятый за это долгое, вялотекущее воскресенье. На кой я пошла за ней, куртку отдала, цепочку эту еще... Понятия не имею. Шарилась по полю без обуви, потому что эта наглая малявка, при всем своем фи, отжала у меня кроссы. Вот оно все мне надо было?
Не знаю, но где-то глубоко внутри склоняюсь к тому, что так все же правильно. Быдловато было после случившегося бросить ее там одну.
В голове в тот момент ярко мелькнула Олька. Сравнивать глупо. Вещи по факту вообще несравнимые. Но тем не менее...
- Может, пожрать куда-нибудь съездим?
Кудяков почти орет, вырывая меня тем самым из мыслей. Открываю глаза.
- Можно, - тянет Ксю.
- Погнали тогда, - подключается Ренат. - Кстати, Пономареву нужно наказать. Она нарушила правила.
- Я тоже об этом думала. Следующая игра должна быть с ней в главной роли, - поддакивает Ксю.
- Обдумаем, да, - соглашается Гимаев. - Ви, ты как?
- Присоединяюсь. Поехали уже, сплетницы.
* * *
В понедельник выстреливает новость о проекте, в котором снимался Марат. Трейлер сериала гремит на всю школу. К нему постоянно примазываются толпы каких-то девчонок и о чем-то расспрашивают, не забывая широко улыбаться. Наблюдаю за всем этим со стороны. Выглядит забавно.
На меня он, конечно, по-прежнему дуется. В школу мы приехали в разное время. На разных тачках.
Администрация тоже суетится. Завуч быстренько подтягивает Марата к самодеятельности, в которой, ну конечно, Добренко тоже участвует. Их снимают со всех уроков, кроме истории. Она стоит последней. Понедельник получается таким же скучным, как и первый день в этой школе. Трескотня Пономаревой действует на нервы, в какой-то момент посылаю ее матом, правда, даже тогда она пытается перевести все в шутку. Приходится обозначить более понятно, чтобы она от меня уже отвалила.
В этот момент, кстати, ловлю себя на мысли, что мне не хватает перепалок с Добренко, это первое. Второе, я уже раз пять как минимум пыталась выловить ее взглядом на перемене в коридоре.
Историчка зевает первые минут десять от урока, а потом решает разбить всех нас по парам.
Мне, к счастью, никого не достается. Марат демонстративно отсел к Денисову еще на перемене, как только вернулся.
Добренко прибегает на урок последней. Опаздывает.
- Простите, меня завуч задержал, - выдает запыхаясь.
Бросаю на нее заинтересованный взгляд.
- Присаживайся, - Ларионова снова зевает. - Тебе сегодня Малышенко достается.
Даша удивленно хлопает глазами.
- В смысле?
- К Виолетте садись. Выполните задания и пойдете.
Откидываюсь на спинку стула. Поднимать на Дашу взгляд не приходится, я и так все время, что она здесь, за ней наблюдаю. Сталкиваемся глазами. Добренко скребет ногтями бок своей прижатой к груди сумки.
Перспектива сесть со мной за одну парту ее не прельщает. Совсем.
- Можно я одна?
- У нас тут базар? Мы почему вообще торгуемся? Садись и выполняй задание в паре, - раздражается Ларионова. Она вообще сегодня подозрительно дерганая, будто всю ночь где-то отжигала. - Отвечаем на вопросы, потом меняемся листами и проверяем друг друга.
Что-то пробормотав себе под нос, Даша, шаркая по полу подошвами туфель, подходит к парте. Выдвигает стул, садится на самый край и притягивает к себе лист с заданиями.
Молча достает ручку и начинает вписывать ответы. Заканчиваем почти одновременно. Даша сует свой лист мне на проверку и выдирает мой из-под моих пальцев себе.
Пока ставлю Даше плюсики, пару раз мельком поглядываю на нее. Она убирает волосы за уши, постукивает ногтями по поверхности парты, проверяя мой тест, и минут через пятнадцать, недовольно поджав губы, толкает меня локтем в бок.
- У тебя десять неверных ответов из тридцати, - шепчет. - Обводи хоть карандашом простым, что ли. Хронология - это не твое, да?
- Уверена, что неправильно? - ухмыляюсь.
- Конечно, - цокает языком, закатывая глаза. - Прости, но это двойка, - пожимает плечами и вырисовывает двойку на листочке. - Кстати, хотела попросить тебя больше ничего мне не присылать домой.
Это уже интересно. Ставлю ей пятерку, не видя смысла дальше что-то проверять, и перекидываю все свое внимание на Добренко.
- Вот что ты молчишь? - пищит полушепотом. - Оглохла?
- Ты же просила с тобой не разговаривать, - пожимаю плечами.
- Я серьезно, Виолетта. Не нужно мне ничего присылать. Оставьте все свои выигрыши себе. Я не нуждаюсь. Ясно?! Мне не нужны ни цветы, ничего не надо! А если бы родители увидели? Были бы вопросы. Ты это понимаешь?
- Ага, - киваю, - только с чего ты решила, что цветы от меня? - наклоняюсь к ней ближе, острее чувствуя ее духи. Этот запах преследует. От моей куртки, которую она надевала ночью, до сих пор вот так же пахнет.
Даша приоткрывает губы. Замечаю, как сжимает в кулаке ручку.
- Это не ты была, да? - зажмуривается. - Глупо, - бормочет себе под нос, - как глупо...
Глупо. Но большую глупость какого-то черта выдаю я:
- Почему? Цветы и правда отправила я.
Слышу, как она облегченно выдыхает.
- Мне они не нужны, - заявляет вполне бодренько.
- Я уже поняла, - упираюсь кулаком в висок, садясь полубоком.
- Хорошо, - кивает.
Замечаю промелькнувшую на ее губах улыбку. Она видит, что я вижу. Хмурится, резко поднимается со стула и, дернув со стола листы, относит их историчке. Когда возвращается, как раз звенит звонок.
Наблюдаю за тем, как Даша засовывает в сумку ручку, рывком застегивает молнию и, мазнув по мне взглядом, топает на выход. Иду следом. Добренко оглядывается и недовольно морщит нос.
Чувствую, что в меня вот-вот полетит претензия, поэтому действую на опережение.
- Мне в ту же сторону, - поясняю, закидывая рюкзак на плечо.
Даша разворачивается ко мне лицом. Закусывает нижнюю губу. Смотрим друг на друга.
- Ты не собираешься домой?
- Почему?
- Выход с этой лестницы самый дальний. Плюс через актовый зал. Тебе в актовый?
Тут она права. Честно говоря, пошла за ней следом тупо на автомате.
- Даш! - орет Сафина за моей спиной.
Оглядываюсь и тут же отхожу от Даши подальше. Швед вразвалочку идет позади.
- У парней тренировка. Пока они играют, давай обсудим, как будем поддерживать ребят на следующей игре, - трещит Лейла, оказываясь рядом с Добренко.
- Вон Малышенко попросите, - Даша кивает в мою сторону. - Она отлично справилась в прошлый раз. Может быть, в этот закажет наконец стриптиз, чтоб наверняка всех порадовать.
Ухмыляюсь, прекрасно слыша их болтовню.
- Дело есть, - слышу Шведа сбоку.
- Какое?
Оба стоим шагах в трех от девчонок, наблюдаем. Даша взмахивает руками. Сафина закатывает в ответ глаза.
- У нас Денисов руку сломал. Сам же видел, как он в столовой долбанулся, человека не хватает.
- У вас в запасе целых три штуки сидит.
- Вот именно, что они только сидят. Постоянно. Я видел, как ты играешь на физре. Ну так что?
Идея сомнительная. Баскетбол мне всегда был побоку. Хотя, чтобы развеять скуку, почему бы и нет. Плюс директор, помешанный на школьной команде, нередко снимает их с уроков, чтобы больше тренировались.
- Можно, - сую руки в карманы, перекатываясь с пяток на мыски.
- Супер. Тогда завтра жду в зале после пятого урока.
- Окей.
- Ну Даша! - тем временем вопит Сафина. - Он будет играть, - тычет в меня пальцем. - Слышишь же, согласился. И вообще, не дуйся. Я была против, между прочим, в прошлый раз, - понижает голос. - Мне твои идеи нравятся. Наблюдать, как Амир пялился на скачущих в коротких шортах девок, то еще удовольствие.
Добренко колеблется. Бросает на меня раздраженный взгляд, трет щеку, поджимает губы, успевает переступить с ноги на ногу, снова глянуть на меня и только потом соглашается. Делает это на выдохе.
Ее резкое «да» звучит громко и хрипло.
- Супер. Пошли тогда в зал, подумаем, что можно сделать, - не унимается Лейла.
- Ладно, - Добренко без особого энтузиазма позволяет Сафиной ухватить себя под локоть и потащить в сторону спортивного корпуса.
Пару секунд еще наблюдаю за тем, как они уходят, и только потом двигаю к выходу сама.
Влад уже приехал. Ждет в тачке на парковке. Сначала закидываю в салон рюкзак, а потом залезаю сам.
- Куда едем?
- В зал, - потягиваюсь, а потом, откинувшись на спинку кресла, закидываю ногу на ногу, барабаня пальцами по бочине кроссовка.
- Понял. Сейчас Марата дождемся.
- Наша телезвезда соизволила ехать с холопами?
- Вилка-Вилка, язык бы тебе укоротить.
- Ха! Смешно.
Боковым зрением замечаю топающего к тачке Марата.
Брат залезает в машину. Смотрим друг на друга.
- Еще чуть-чуть, и ты просто убьешь меня взглядом, - перехожу на шепот. Усмешка на губах сама собой вырисовывается.
Марат, стиснув зубы, отворачивается. Правда, как только оказываемся в зале, бросает в меня перчатки.
- Пошли, - нависает над душой, пока я сижу на лавочке и скролю ленту.
- Я сегодня не планировала спарринговаться, - беру бутылку воды и делаю несколько глотков.
- Вы устроили игру, - упирается ладонью в стену над моей головой.
Положение, в котором я сижу, позволяет Маратику чувствовать превосходство.
- После того, - ставлю бутылку на пол, - как ты, - поднимаюсь на ноги, отталкивая его руку, - уехал. Ты не хотел участвовать больше, ты не участвовал.
- Я тебя просил Дашу не трогать, Ви. По-нормальному просил.
- А кто ее трогал? - улыбаюсь. - Я предлагала ей свалить, но вы же все такие упрямые. Блюстители морали, блин.
Марат сжимает пальцы в кулаки. Дышит чаще и тяжелее. Все происходит быстро. Увернуться от его удара успеваю, но при этом бьюсь затылком о стенку.
- Совсем, - тру башку в месте удара.
Марат снова замахивается. Отскакиваю в сторону.
- Ты вроде хотел честный спарринг, - кидаю в него перчаткой.
- Честного ты недостойна.
- За языком следи. Не хочется подпортить твой звездный фейс.
- Силенок-то хватит?!
Смотрим друг на друга. Глаза в глаза. Расстояние метра два между нами. Не больше.
Достало все. Кто-то решил резко податься в святые? Еще и в мученики? Окей. Сжимаю-разжимаю кулаки. У Маратика от злости скоро пар из ушей повалит.
- Твоя девка очень-очень плохо на тебя влияет, - улыбаюсь. Намеренно его провоцирую. - Может, мне с ней тоже задружить, м? Заодно исправлюсь.
Три, два, один.
Все срабатывает как надо. Марат замахивается, расстояние между нами сокращается. Адреналин разносится по венам мгновенно. В висках начинает пульсировать. Улыбаюсь. Наслаждаюсь каждой гребаной секундой сейчас. Упиваюсь вспышкой его гнева.
Чувствую вкус крови на губах. Бью в ответку. Костяшки моих пальцев шлифуют Марату щеку. Прохожусь языком по кровящей губе и ставлю блок. Марат снова замахивается, в какой-то момент сцепляемся в клинч, валимся на пол. Все это происходит в полной тишине. Только звуки ударов, учащенное дыхание и запах свежей крови. Катаемся по залу как два заядлых придурка. От души лупим друг друга куда придется.
В голове почему-то сразу проскальзывают воспоминания из детства. Мы не скандалили никогда. Если приходилось выяснять отношения, делали это на ринге. Спарринговарились. Честно.
Все, что происходит сейчас, выглядит смешно. Тупо, но смешно. Не могу сдержаться, чтобы не заржать. Смех разносится по залу эхом.
Марат злится еще больше.
- Никогда не трогай Таю! Поняла? - упирается ладонью мне в плечо, прижимая к земле и без предупреждения заряжает кулаком прямо в нос.
- Эй! - продолжаю смеяться, размазывая кровь по лицу пальцами. Их же и сжимаю в кулак. Приходится поднапрячься, чтобы скинуть его с себя. Но прежде пробить прямо в солнечное сплетение.
Марат не успевает закрыться, горбится и падает на спину. Откатываюсь чуть в сторону. Вытираю кровь, что хлещет из носа. Трогаю хрящ. Не сломала, уже супер.
- Козел ты, Маратик, - выплевываю кровь.
- Ты не лучше.
Брат упирается в пол ладонями и медленно поднимается на ноги.
- Не лезь к Даше. И не трогай мою Таю, никогда.
- Без проблем. Мне твоя Тая как... - замолкаю. - Ну ты понял.
- Вы на нее поспорили?
- Нужна нам твоя Тая.
- Я про Добренко, Ви.
- С чего ты взял?
Складываю руки на груди. Мы уже перебрались в раздевалку. Писк мобильника, оповещающий о сообщении, проносится в моем сознании фоном, но Марат реагирует. Берет смартфон. Читает. Хмурится. Поднимает взгляд.
- Поэтому, - разворачивает телефон экраном ко мне.
Там сообщение от Добренко.
Псина: «Я же говорила, что цветы были от Вилки. Ты был не прав, когда сказал, что она неспособна на извинения».
- Я хорошо тебя знаю. Отстань от нее. Она и так решила, что у тебя есть совесть, как бы я ни разубеждал ее в обратном. Но мы оба прекрасно знаем, что ты на такое неспособна!
А вот эта информация, на удивление, растаскивает по телу чувство удовлетворения. Я верно ее просчитала. Абсолютно верно.
- Зачем ты ей соврала? Зачем, если вы не спорили?
- Она со своими предположениями выглядела глупо, - пожимаю плечами. Говорю явно быстрее, чем успеваю подумать. А ведь раньше мне никогда не приходилось врать Марату. Сейчас же ловлю себя на мысли, что сперва я должна все же думать, прежде чем открывать рот.
Марат прищуривается, а потом расплывается в дебильной улыбке.
- Ты ей подыграла? - лыбится еще шире. - Ви?!
- Не твое дело, - отворачиваюсь и снимаю футболку.
- Погоди... То есть она озвучила тебе, что цветы прислала ты, да? Она в это верила, ты это видела и все подтвердила, чтобы она не выглядела глупо, правильно?
Марат прилипает спиной к шкафчикам, оказываясь сбоку от меня.
- Тебе в сценаристы надо, - засовываю грязные шмотки в сумку.
- Не, не, не... Это интересно. Очень. Ви, с чего такая забота?
- Отвали, - беру полотенце и иду в душ. Марат двигает следом.
Передергивает. Чего он ко мне прикопался? Подыграла и подыграла. Какая, на фиг, разница-то? Луна после этого под ноги не упала.
- Если бы это был спор, Кудяков бы уже давно растрепал все в чате. Получается, - снова лыбится, - она тебе нравится, и ты решила...
- Я ничего не решила. Отвали от меня, - взрываюсь, отталкивая Марата, бросаю полотенце на пол и, круто развернувшись на пятках, возвращаюсь в раздевалку. Хватаю свои шмотки, быстро натягивая все на себя.
Бесит. Все это дико бесит.
- Да погоди, я же...
- На фиг иди, - беру сумку и вылетаю за дверь. Сбегаю по ступеням, игнорируя лифт.
Влад ждет на парковке, но я вызываю такси. Машина приезжает за пять минут. Запрыгиваю назад и, сунув в уши наушники, закрываю глаза, откидываясь затылком на подголовник.
Понравилась? Мне? Добренко?
Самое тупое, что я слышала за свою жизнь.
- Я ее просто пожалела, - бормочу себе под нос.
Да. Я это сделала, чтобы она не выглядела жалкой. Особенно после своей королевской проходки на тусовке. Пусть ее хрупкий мир остается целым. Вот и все. Вот, блин, и все.
Это ничего не значит. Ничего, кроме жалости...
Смотрю на свои подрагивающие пальцы и сжимаю их в кулак. Какого черта вообще?
Меняю в телефоне адрес на городскую квартиру и еду туда. После разговора с Маратом хочется свалить куда-нибудь подальше и никого не видеть как минимум сутки.
Утром решаю забить на школу. Живу так всю неделю. Рублюсь в комп и сливаю все входящие.
Добренко пишет мне в среду, спрашивает, долго ли я собираюсь прогуливать. Трясется за выпускные экзамены. Ну вот не дура ли?! Игнорирую ее. Оставляю сообщение непрочитанным. После бредней Марата на ситуацию с Дашей смотрю иначе. Я и правда как-то на ней зациклилась, а это не вписывалось в мои планы.
В пятницу мать прилетает с островов. Загорелая, отдохнувшая. Притаскивает гору пакетов с подарками. Налетаю на нее почти у двери, когда возвращаюсь домой за чистыми шмотками.
- Виолетта, за тобой кто-то гонится? - смотрит мне за спину, заострив губы в улыбке.
- Ты чего хотела? - бросаю зло, поправляя сумку, висящую на плече.
- Для начала здравствуй. Я тебя столько не видела.
Мама улыбается и тянется ко мне, чтобы обнять. Делаю шаг назад, складывая руки на груди.
- Какая разница?!
Обхожу ее стороной, направляясь к лестнице.
- Вилка! - мама семенит следом. - Я тебе подарок привезла.
- Ага, там где-нибудь положи.
- Виолетта!
- Что? - притормаживаю, выпуская воздух через рот.
- Как твои дела? Почему так рано из школы вернулась?
- Я там неделю не появлялась, - пожимаю плечами. - А, ну ты, наверное, не в курсе, - улыбаюсь.
Мама поджимает губы. Смотрит на меня и хлопает ресницами.
- Почему?
- Настроения не было.
- Ви...
- Все? Могу идти? - разворачиваюсь к двери.
- У нас ужин сегодня... - бормочет мне в спину.
- Рада за вас, - достаю ключ и открываю дверь.
- Спустишься? Гости будут.
Какая радость. Нет. Дались мне ее гости.
- Посмотрим, - захлопываю дверь прямо у матери перед носом и скидываю все свои шмотки на пол.
На телефон падает сообщение. Читаю.
Кудяков: Бро, сегодня пятница, не забыла?
Виилочка: Помню. В десять буду.
Кудяков: Отлично. Слушай, а принцессу не позовешь?
Принцесска - это Добренко. Они сговорились все, что ли?
Сжимаю телефон в кулак.
Чем там Маратик бредил? Спорили мы, говорил? Супер. Спасибо, брат, подкинул идею.
Ввилочка: Не думаю, что она согласится. Но есть идея.
Кудяков: Внимательно.
Быстро излагаю свою мысль Вэлу и бросаю телефон на кровать.
Иду в душ, переодеваюсь. В столовую спускаюсь в домашних штанах и майке, около семи. Мать с отцом сидят за столом, как и Марат. Из гостей близкая подруга матери с мужем, партнер отца с любовницей и еще несколько незнакомых мне людей.
- Всем хай, - махнув рукой, с шумом выдвигаю для себя стул.
Отец стискивает вилку. Краснеет весь, как закипающий чайник.
- Не паясничай, - цедит сквозь зубы, оттягивая галстук.
- Ладно-ладно, не кипятись, па, я за кофе спустился. Тухните тут дальше. У меня сегодня еще дел по горло.
- Сядь! - отец бьет ладонью по столу. Тарелки подпрыгивают. Слышу перезвон стоящих рядом бокалов.
Мать вздрагивает. Подмечаю невольно. Телефон в кармане вибрирует, а в чат класса падает сообщение.
Псина: «Ребят, я заболела. Так что по всем вопросам к Лейле пока».
Застываю на пару секунд. Пялюсь на ее сообщение. Постукиваю носком тапка по полу и, хлебнув побольше воздуха, заношу палец над контактом Даши. Отец в этот момент, кстати, рвет глотку. Кажется, он дошел до обвинений в том, что я живу на всем готовом. Села ему на шею. Обнаглела.
- Надо было задушить в роддоме, - поднимаю на него взгляд. - Сейчас уже поздно.
Папа давится воздухом. Кашляет и краснеет еще больше. Вижу, как его лицо идет пятнами, и, поднявшись со стула, поднимаюсь к себе.