Тень семьи Грейс

Я ждал.
Утро ещё не разогнало туман, и улицы спали, как уставшие после шторма.
Четвёртый лежал в переулке, глаза открыты, рот приоткрыт - будто пытался сказать что-то перед смертью.
Но мне было всё равно.

Пятый должен быть где-то поблизости.
Они не разбредаются далеко.
Сектанты всегда трусливые - держатся ближе друг к другу, чтобы, если придёт расплата, умереть не первым.

Я сел на заднее сиденье машины, натянул капюшон. Хорошо что я оставил личную машину у Келли, так можно было создать ясность, что я передвигаюсь ногами.

Мой нож лежал рядом - вытерт, острый, как первый день.
Я закрыл глаза, припоминая его лицо.
Он - Питер Стрендж. Когда-то, в подвале богадельни, он держал в руках цепь.
Когда-то - он смеялся.
Скоро - он будет лежать с перерезанным горлом.

Я знал, где он прячется. Они всегда возвращаются в знакомое.
Старая мастерская на востоке города, второй этаж. Там когда-то был алтарь. Я туда однажды зашёл - даже стены пахли кровью.

Я вышел из машины в 06:42.
Ни шагов. Ни машин. Только апрельский снег под подошвами - как хруст костей. Будто сама погода не знала что делать. Снег в апреле...
Я знал, что он там - чувствовал. Это животное чутьё не подводило.

Окно второго этажа было приоткрыто.
Я встал в переулке напротив и ждал. Десять минут. Пятнадцать. И вот - движение. Тень.
Он выглянул.
Жив.

Я перешёл дорогу, нашёл чёрный вход. Замок давно сорван, дверь приоткрыта.
Я зашёл. Внутри пахло плесенью и бензином. Поднялся по лестнице, тихо, по одному шагу.

Он сидел на стуле. Спиной. Кофта серого цвета, лысина поблескивает в утреннем свете.
Я подошёл близко. Он не обернулся. Думал, что один.

Когда я вонзил нож ему в сердце, он захрипел. Тело выгнулось. Руки забились в воздухе.
А я держал крепко, пока он не замер.
Лицо его осталось в ужасе - он узнал меня в последние секунды, но уже не мог ничего сказать.

- Пятый, - прошептал я.

Скоро - шестой.

Питер Стрендж был мёртв.
Тело - на полу. Лужа крови растекалась под стулом, словно знак.

Я вытер нож, снова затянул капюшон и вышел через окно, по пожарной лестнице.
Город уже просыпался. Люди шли на работу, никто не замечал, как один за другим исчезают тени.

Я знал, где искать следующего.
Маркес Доннер. Он был в той самой роте. Когда-то водил грузовики.
Теперь - сторож на складе, на окраине. Он думал, что его никто не найдёт. Хм, как же он ошибался.

Лортфилд всегда выбирал сильных, и полезных ему людей. Он смотрел за каждым из нас в части. Он будто, создавал нас.

---

Склад стоял в стороне от других построек, окружён ржавой сеткой и пустыми ящиками.
Я добрался туда до вечера. Спрятался в старом кузове грузовика, напротив ворот.

В 21:17 вышел человек. Высокий, с тяжёлой походкой, в старой куртке.
Маркес.
Он закурил, облокотился на бетонный блок, глядя в небо.
Я вышел из тени.

- Эй, - сказал я.
Он вздрогнул. Повернулся.

Мы встретились глазами.
Он узнал меня. Лицо побледнело. Он явно не ожидал меня здесь увидеть.

- Ты... - начал он.

- Я, - сказал я.

Он бросился к двери склада, но я был быстрее. Удар в спину - и он упал на колени.
Я схватил его за воротник, прижал к стене. Он хрипел, умолял.

- Это был приказ... Мы думали... - он захлёбывался. - Я не хотел... Поверь мне...Дай рассказать тебе правду...

- Вы все не хотели. Но делали.

Я вонзил нож ему под рёбра, туда, где бьётся страх. Он судорожно дёрнулся, захрипел, кровь капала с губ.
Когда он умер - я остался стоять, тяжело дыша и смотря ему в глаза. В которых была бездна.

Шестой.
Двое остались.

Я взглянул на свои руки. Они дрожали.
Не от страха. От ярости.

Семь было числом культа.
Семь - почти замкнутый круг.
Но я замыкаю его сам.

Следующий - Гарри Мерсер.
Молчаливый, серый, почти незаметный. Когда-то - капрал. Теперь - монах.
Да, монах. Смешно. Он прятался в обители милосердия, будто это смоет кровь с его рук.
Но я знал, что он делал. Я видел снимки. Я слышал, как Келли говорила во сне про него. Про то, что он делал в лагере. Следил, звал её.

Тогда все сектанты были молодыми парнями, лет по 18.

Всё правильно, если они родились в 1988,то в 2006 им было по 18-19 лет. Сейчас, им 37.

---

Я пришёл в монастырь ночью.
Маленький, заброшенный, без охраны.
Старые стены, свечи в окнах. Запах ладана.

Я не врывался. Я вошёл. Тихо.
Как один из них.

На втором этаже была келья под номером 12.
Дверь не заперта.

Он сидел на полу, молился. Или делал вид.

Я закрыл за собой дверь. Он не повернулся.

- Зачем ты пришёл? - спросил он, будто знал.

- Чтобы ты больше не молился, - ответил я.

Он обернулся. Лицо - спокойное.
- Я знал, что за мной придут, знал что ты идёшь. Я слышал смерти, я чуял кровь:-он прошептал- Я не из их круга больше...Я ушёл.

- Поздно уходить. Когда кто-то уже не может встать. -

-Поверь мне.

-Поверить ?- я хмыкнул- Не могу. Всё зашло слишком далеко, у меня нет права останавливаться.

Я вонзил нож в его сердце.

Он не кричал. Только закрыл глаза.

Я остался с ним в комнате ещё пару минут.
Посмотрел на образ на стене. Тот самый образ, тот самый рисунок. Как тогда. В лагере.
Он не шевельнулся. И не помешал.

Семь.

Остался последний.

И я уже иду за ним.