Петля Воспоминаний
Город лежал в утреннем тумане, будто он никогда не дышал, а только притворялся жизнью, которая пробивалась сквозь серые тучи, было мертвым — воспоминание о солнце, которое когда-то стояло.
Братья возвращались молча: от техникума к их подъезду было только пятнадцать минут пешком, но дорога тянулась, словно их ноги двигались сквозь редкое время.
– Ты закрывал их? – спросил Тимур, останавливаясь на пороге.
— Конечно. Я всегда… — Он помнил момент, когда возвращал ключ в замке.
В квартире пахло липким медом и чем-то мокрым, гнилым. Вентиляция не работала, окна — запотели изнутри.
— Это… не то же место.
– Нет, это мы не те же, – ответил Миша.
На кухне чайник закипал, хотя никто не включал. Ванна вспыхивала без сигнала.
На стене появилась трещина. Она шла сверху вниз, как трещины, словно карта какого-то маршрута. И вдруг застучал.
– Стой, – прошептал Тимур. – Это… началось снова.
Миша обернулся, и его взгляд упал на свою комнату.
– Миша, не заходи.
Но уже было поздно.
В комнате было не темно. И не светло. Холоднее. Словно она смотрела из другой реальности.
И на полу — дверь, деревянная, с бронзовой ручкой.
– Мы что-то открыли. – Тимур подошел со стороны. – Помнишь, что сказала фигура?
– Может, мы ими уже были.
Когда Миша коснулся ручки, звук вокруг них погас.
Под ними — не было пустоты. Она была идентичной той же стол, тот же стул был опрокинут.
Тимур первый шагнул в пространство.
— Это воспоминание.
– Мы можем изменить это? – Миша смотрел на тело.
– Это мог быть ты. – Тимур не отводил взгляда.
Неожиданно тело вдруг зашевелилось.
– …д…дом… – прошептало оно, и пространство растворилось вокруг.
Братья почувствовали, как что-то выдергивает их назад, словно резиновый канат — их затягивало.
Просто обычная комната. Телевизор молчит.
— Что, черт возьми, это было?
- Петля, - сказал Миша.
Каждый раз, когда мы прикасаемся к его сердцу. Оно выворачивает себя, и мы видим… что могло быть. Что уж было. И что еще произойдет.
Тимур достал блокнот, развернул новую страницу. Уже не в первый раз. На первой странице были схемы резонансных частот. Далее – карты тоннелей под городом. Страницы, исписанные голосами. А теперь – рисунок мембраны. А под ней – глаза. Глаза фигуры.
– Их больше, чем мы думали. И не все они одинаковы. Кто просто… стоит. Кто-то… стучит. Но есть ищущие. Они… нюхают нас.
– Тихие, – шепнул Миша.
— Тихие не просто люди. Это те, кого город потерял. Или сохранило… неправильно. Собрало заново.
И тогда в дверь кто-то постучал.
Один.
Пауза.
Два.
Пауза.
Три.
Братья посмотрели друг на друга.
– Это не… звонок, – сказал Миша. – Это… ритм. Они общаются.
- Открыть?
– Нет. Запиши. Это может быть код.
Тимур записал:
1-2-3... пауза... 1-2-3.
– Это сердечный ритм, – произнес он вдруг. – Импульс к прорыву.
Они не открыли дверь. Но звук повторился. И снова. И снова. И с каждым ударом пространство вокруг них дрожал, как воздух над раскаленным асфальтом.
А потом на потолке появилось отверстие.
Крошечный. Сначала – точка. Потом дыра.
И из нее вытянулась рука. Сухо. Долгая. Не человеческая.
Не мертва.
Она жестом показала: уходить .
Они не сомневались. Взяли вещи – ноутбук, фонарики, записи. И тронулись. Не за рукой, но в направлении, которое она указала. Подвал. Где никто никогда не убирал.
И с того момента началось настоящее исследование. То, чего они боялись и что все это время бессознательно искали.
Глубина.
Там, где Тихие уже не просто следят.
Там, где они живут .