Глава 5. Шаг за шагом
В участке пахло как всегда: с утра — несвежим кофе, к обеду — бумагой и принтерами, а ближе к вечеру — усталостью. Компьютеры гудели, как пчёлы, телефоны звонили с разной степенью настойчивости, кто-то спорил за стеной, кто-то только что вернулся с выезда.
Всё текло своим чередом — будто городская система вен и артерий продолжала качать информацию, подозрения, рапорты, тревоги и кофе.
Анастасия сидела в своём кабинете, вытянув ноги под стол. На экране — фотография жертвы: Павел Игоревич Лыткин, 53 года. Солидный, грузный, лицо знакомое — то ли политик, то ли бизнесмен, а скорее и то, и другое.
Два часа назад она получила на него досье из архивов и, чем глубже копала, тем сильнее угасало сочувствие.
— Сын был обвинён в изнасиловании 16-летней девочки, — тихо проговорила она себе под нос. — Дело закрыто. По "отсутствию состава". Хотя пострадавшая прошла все круги ада, включая независимую экспертизу и прессинг в сети.
Анастасия провела пальцем по экрану, листая дальше: несколько эпизодов коррупции — от откатов в госзакупках до «подарков» судьям, пару громких увольнений свидетелей, которым внезапно "предъявляли старые долги".
Ни одного реального срока. Ни одного осуждения.
"Гладко выбрит и без пятен", — как говорили у них в отделе.
Дверь постучала и тут же открылась. На пороге стоял майор Самойлов, сутулый, седоволосый, с добрым, усталым лицом. Его форма была идеально выглажена, но глаза говорили о том, что спал он часа три, не больше.
— Как продвигается? — спросил он, заходя без спешки, сжав в руках кружку с надписью «Лучший дед».
— Лучше, чем ожидалось, — спокойно ответила Анастасия. — Лыткин — не святой. Его убили, конечно, не специально, но символично. Возможно, кто-то знал, кто он. А может — просто совпало. Но я не верю в такие совпадения.
— Ты нашла это за один день, — удивился Самойлов, прищурившись.
— Просто знаю, где искать, — ответила она и опустила глаза.
Он кивнул, присел на край её стола и посмотрел на неё с теплотой, с тем мягким выражением, которое можно увидеть лишь у пожилых мужчин, смотрящих на своих взрослых дочерей.
— Настя, — сказал он. — Ты работаешь как трое. Уходи сегодня пораньше. Серьёзно. Ты себе когда в последний раз давала передышку?
Она хотела что-то сказать, но остановилась. Проглотила всё, что сжигало внутри, и лишь кивнула.
— Спасибо, товарищ майор.
— Зови меня просто Юрий Павлович, — улыбнулся он, вставая. — В форме мы все равны, а без неё — ты всё равно лучшая у нас.
Когда он ушёл, в груди стало пусто. Не от грусти, а от того, что на секунду тепло проникло туда, где давно было холодно.
Выйдя из здания участка, Анастасия остановилась, вдохнув прохладный воздух. Сумерки медленно поглощали город.
Она подошла к своей старенькой Mazda 6, села за руль, вставила ключ. Мотор завёлся с лёгким хрипом, как старый друг, который не подвёл даже после бессонной ночи.
Глаза скользнули по горизонту — серый асфальт, фонари, застывшие машины. Всё было обычным... и всё же что-то тревожило.
Она положила руки на руль, медленно провела пальцами по кожаной оплётке.
И тут — воспоминание.
Тёплое, чёткое, родное.
Ей было лет четырнадцать.
Пыльная дорога на даче. Отец — высокий, широкоплечий, с сильными руками — сидел рядом на пассажирском сиденье. Он говорил:
— Руль — это продолжение тебя. Не думай, куда ехать. Чувствуй. Не бойся потока. Он тебя не съест. Ты должна быть выше него. Быстрее. Спокойнее.
Он улыбался, когда она прибавляла газ.
Он смеялся, когда она резко тормозила.
В груди что-то дрогнуло. А потом — отпустило.
Она набрала номер.
— Владислав, это Каллас.
— Да, слушаю, Настя.
— Мне нужен список всех Mercedes-AMG GT 4-Door по VIN-номерам.
— Ага, по всей России?
— Пока по Москве и области. И обзвони все СТО — если хоть один из них ремонтировался, я хочу это знать к понедельнику.
— Понял, будет сделано.
Она сбросила вызов и посмотрела в зеркало.
Лицо — спокойное. Ровное. Но глаза светились холодным, целеустремлённым светом.