Глава 10
Я целую её медленно, будто впитываю каждое движение, каждую дрожь. Хочу запомнить это, насладиться этим полностью. Чувствую, как она замирает — неуверенно, осторожно отвечает. Её дыхание сбивается, пальцы чуть дрожат, и она будто тает у меня в руках.
Я ощущаю, как она теряется в поцелуе, но от этого мне только больше хочется держать её ближе.
Она неопытная. Это видно. И чувствуется. Но, чёрт, именно это заставляет мою кровь кипеть. Настоящая. Не играется, не делает вид. Такая как есть. Я отстраняюсь, позволяя ей отдышаться, и медленно заправляю выбившуюся прядь волос за её ухо. Смотрю в глаза.
— Послушай, — голос твёрдый, сдержанный, но в нём нет холода. — Ты не временная. Поняла? У меня не было девушек. Ни одной. Но ты — единственная, кто вообще заставил меня... — я чуть качаю головой, — …улыбнуться.
Я вижу, как в её глазах появляется тот самый блеск — не от косметики. От внутри. Она слабо улыбается и кивает.
— Всё. Иди. Или... поехали со мной, — голос спокойный, но внутри пульс сбит.
— М-м... — она усмехается, качает головой и делает пару шагов к подъезду. — Я лучше одна.
Я стою, провожая взглядом, пока она не скроется за дверью. Потом молча разворачиваюсь и сажусь в машину. Закрываю дверь с тяжёлым выдохом. Руки на руле. И тут...
Глаз цепляется за блеск. Проклятый.
— Сука, — шепчу, уже доставая телефон.
— Здравствуйте, Рейн, — тянет голос Анжелы. Фальшиво-мягкий, приторно-флиртующий.
— Ты где? — голос холодный, сжатый.
— Дома. А что?..
— Жди, — бросаю в трубку и разрываю звонок. Телефон летит на сиденье. Я завожусь, руль в пальцах почти ломается от напряжения.
Через пятнадцать минут я уже на её пороге. Она выходит с видом, будто ничего не случилось. Выхожу из машины, сжимаю в руке этот тюбик и подхожу к ней.
— Объяснишь? — протягиваю ей. Лицо каменное.
— Ой... — она моргает, играет удивление, — наверное... случайно...
— Случайно? — голос срывается. Челюсть сжата. — Ты за долбаёба меня держишь, Анжела?
— Рейн, ну что такого...
— Что такого?! — почти шиплю. — Блеск. У меня. В машине. У переднего сиденья. Это не "что такого", это — "прощай работа".
— Я... может он выпал... — глаза у неё бегают.
Я провожу рукой по лицу, отворачиваясь на секунду. Потом смотрю прямо в глаза.
— Забери. И если ещё раз будет такая херня — ищи новую работу. Ясно?
— Да... б-босс... — произносит сквозь слёзы. Голос слабый, дрожащий, смотрит в пол и берёт блеск с поклоном.
На следующий день.
— Диии!! — я бегу по коридору, обнимаю Дилару, прижимаясь к ней со всей силой.
— Ого, — она хихикает, отступая на шаг, — что это с тобой?
— Ты не поверишь! — я прыгаю на месте, сердце всё ещё колотится от воспоминаний.
— Ну не тяни, давай!
— Рейн... он меня поцеловал! — почти шепчу, но в голосе столько взрывной радости, что меня не остановить.
— ЧТООО?! — Дилара выпучивает глаза, настолько громко, что несколько студентов оборачиваются. — Это ж... это твой первый поцелуй?
— Да!!! — я вцепляюсь в неё, шепчу: — Боже, Ди... я просто схожу с ума.
— И что, и как? Как было? Что произошло?! — глаза у неё горят.
Я чуть теряю улыбку. Опускаю взгляд.
— Там... была ситуация. Какая-то девушка. У него в машине был блеск для губ. Я не знаю, он сказал, что у него никого нет, но... всё равно как-то гложет. Даже если никого — он кого-то подвозил...
— Лар, — говорит Дилара серьёзно, — не накручивай себя. Может, правда ничего. Спроси у него. Он же взрослый. Не будет играться с чувствами, если ты ему не безразлична.
— Хорошо... — я вздыхаю и слабо улыбаюсь. — Спасибо тебе, дурочка.
После пар.
— Я устала как собака, — Дилара морщит лоб. — А ещё у меня сегодня доклад...
Я смеюсь, киваю:
— Зато теперь ты хоть не думаешь про контрольную.
— О, а это разве не его машина? — она вдруг замирает и показывает на машину у ворот.
— Чья?.. — я поворачиваюсь и замираю.
Там. Он. Рейн. Сидит. Курит. Смотрит прямо на нас.
— Ну что ж, подруга, — с хитрой улыбкой говорит Дилара, кладёт мне руку на плечо, — иди к своему любимому.
— Да какая любимый, — фыркаю. — Мы даже не знакомы толком. Просто... просто знакомый.
— Знакомые не целуются, — шепчет она мне в ухо.
Я закатываю глаза, обнимаю её и ухожу.
— Удачи, — подмигивает она игриво.
Я приближаюсь к машине, и Рейн сразу же выходит. Как всегда — резко, будто ждал.
— Таксистом подрабатываешь? — улыбаюсь, скрещивая руки.
— Если надо, я готов носить тебя на руках, — произносит он спокойно, но с такой уверенностью, что у меня перехватывает дыхание. — Садись.
— У меня скоро работа.
— Успеем.
Он открывает мне дверь. Без слов. Как будто всё само собой. Я сажусь. Краснею. От одной мысли, что это он. Что это — после вчерашнего. После поцелуя.
— О чём думаешь? — вдруг говорит он, не глядя, просто ведёт машину.
— Ни о чём... — я прячу взгляд в окно.
Через несколько минут он сворачивает и останавливается у какого-то ресторана.
— Ты издеваешься? — смотрю на него в шоке.
— Я же сказал, — спокойно отвечает, — буду следить за твоим питанием.
Мы садимся за стол. Подходит официантка.
— Добрый день, что будете заказывать?
— запеченную треску с овощами, — отвечает он.
— Мне... рис с курицей и брокколи, пожалуйста.
Пока едим, молчим. Я утыкаюсь в тарелку, но чувствую его взгляд.
— Почему ты за всё это время ни разу не посмотрела на меня? — тихо, без наезда, но серьёзно.
Я поднимаю глаза.
— Извини. Просто задумалась...
— Ты часто задумываешься в последнее время, — он жует, глотает, — расскажешь, что у тебя на уме?
— Про вчерашнее... — говорю медленно. — Я... Я не хочу быть глупой. Не хочу быть наивной. Вижу блеск в твоей машине и понимаю — ты ведь не только меня подвозишь. И да, мне всего восемнадцать. И я младше. Но...
— Лара. — Он кладёт вилку, смотрит прямо. — Я не собираюсь тебя обманывать, — произносит это спокойно, почти шепотом, но каждый звук звучит отчётливо. — Это моя секретарша. Анжела. Мы ехали по работе. И, возможно, она сделала это специально. Даже тот звонок — это была она.
— Правда?.. — шепчу, вглядываясь.
— Да. Я не собираюсь тобой пользоваться. Мы мало знакомы, да. Ты не обязана мне верить. Но... я хочу, чтобы ты знала: я не играю.
Я смотрю на него. Тихо киваю.
И в груди становится немного легче.
— Ладно. Я постараюсь тебе доверять, — тихо говорю я, чуть улыбаюсь, стараясь, чтобы это не звучало натянуто.
Он молча кивает, отвозит меня домой. Я быстро переодеваюсь, волосы собраны, форма аккуратная. Он ждёт у подъезда, и мы едем к работе.
— Удачи, официантка, — с лёгкой полуулыбкой говорит он, когда я уже открываю дверь.
Я хмыкаю, но не выхожу сразу. Задерживаюсь, оборачиваясь, держу дверь машины приоткрытой.
— Завтра не забирай меня, — говорю ровно, но с напряжением внутри.
— Почему? — брови чуть приподнимаются, он сразу смотрит внимательнее.
— Потому что мне неудобно, что ты заботишься обо мне. Я сама могу. Справлюсь.
— Я подумаю, — отвечает коротко. Глаза спокойные, но в них что-то зацепилось.
Я просто хмыкаю с лёгкой улыбкой, не глядя, и закрываю за собой дверь. Звук — глухой. Отрезающий. Я захожу на работу.
Всё, как и всегда. Столы, заказ за заказом. Люди. Кофе. Блюда. Обычный день, одно и то же.
Но тут меня окликают.
— Лара, подойди на минуту, — звучит знакомый голос. Это Леон, администратор смены. Мужчина лет под сорок, спокойный, всегда в белой рубашке и с рацией на поясе.
Я вытираю руки о фартук и подхожу к стойке.
— Попросили передать, — он протягивает мне конверт. Мой взгляд сразу падает на него.
Бумажный, белый. Тяжелее, чем должен быть.
— От кого это? Верните назад, — говорю быстро, даже не прикасаясь к нему.
— Не знаю, — пожимает плечами Леон. — Мужчина. Голубая рубашка, брюнет. Передал и ушёл.
Я выдыхаю. Конечно. Рейн.
— Могу дальше работать? — спрашиваю сдержанно.
— Да. Всё в порядке.
Я беру конверт, сжимая его пальцами, и иду к столикам. Потом, краем глаза, переворачиваю его — на обратной стороне аккуратно написан номер.
Рейн.
После смены я снимаю фартук. Я выхожу на улицу, достаю его, вынимаю телефон и набираю номер.
Он отвечает почти сразу.
— Лара, — звучит в трубке, низко, спокойно, как будто он знал, что это я.
— Да, это я. Рейн, это ты?
— А мог кто-то другой? — голос суховатый, но не злой. Просто усталый.
— Рейн, — выдыхаю раздражённо, — я же сказала, я могу сама о себе позаботиться. Мне не нужны деньги.
— Это на такси. Если не хочешь, чтобы я был твоим водителем — пусть кто-то другой.
— Пока я буду ждать такси, я быстрее сама дойду, — начинаю идти вперёд, по улице, не убирая телефон.
— Вот именно. Жди меня.
— Не надо! Я до тебя ходила каждый день, и ничего не случилось!
— Тогда разговаривай со мной, пока идёшь, — голос твёрдый, спокойный, но внутри в нём будто что-то кипит.
— О чём?
— Например, о чём вы говорили с подругой, когда она заметила меня, — произносит тихо, но я слышу насмешку.
Я почти запинаюсь от неожиданности. Румянец сразу приливает к щекам.
«Иди к своему любимому», — эхом звучит в голове голос Дилары.
— Не помню, — тихо бормочу.
Он хмыкает в трубку.
— Понятно, — голос чуть ниже, будто выдыхающий сигаретный дым.
— Почему ты куришь? — спрашиваю вдруг. Не думаю, просто говорю.
— Нервы успокаивает.
— А ты в данный момент нервируешь?
— Да. Из-за тебя.
Я замираю. Несколько секунд просто иду, молча.
— Почему? — всё-таки спрашиваю, тихо.
— Потому что ты бы уже была дома, если бы я тебя забрал. А ты идёшь одна по тёмным улицам.
— Фонари присутствуют, — бурчу. Но иду быстрее.
Я уже сворачиваю на знакомую улицу. И — конечно. Он. Стоит, прислонившись к машине. В одной руке сигарета, в другой — телефон у уха. Всё так же смотрит вдаль, будто знал, что приду.
— Ты серьёзно?.. — говорю в трубку. Но слышу гудки. Он сбрасывает.
Я дохожу до него. Он затушивает сигарету ботинком, медленно обходит машину и открывает багажник.
— У меня уже ощущение, что ты как отец. Любил всё проконтролировать, — говорю я вполголоса, чуть напряжённо.
Он не отвечает. Только пожимает плечами. Из багажника достаёт средний букет белых роз. Не пышный, не показной. Идеально ровный. Простой. Но такой... тёплый.
Ай, ребята… жду вашу оценочку.
Если честно, мне опять не нравится глава.
Но очень надеюсь, что вам она зайдёт.
Ставьте звёздочки, пишите, что думаете, и не забывайте подписываться на мой ТГК — Алэя Сайллет (aleyasyllett)