ГЛАВА 1
Виктория
Стекло под моими пальцами было холодным, как и мысли, что кружили в голове этим московским вечером. Я смотрела на огни города с двадцать восьмого этажа нашего семейного особняка, и каждый свет внизу напоминал мне о том, что где-то там, в этом бесконечном лабиринте улиц, скрывается убийца моего отца.
Прошло уже два месяца с той ночи, когда Михаил Волков, глава одной из самых влиятельных криминальных династий России, был найден мертвым в своем кабинете. Два месяца, а я до сих пор чувствую запах пороха и крови, который въелся в мою память навсегда.
Меня зовут Виктория Волкова. В криминальном мире меня знают как Принцессу Востока — прозвище, которое я заслужила не красотой, а безжалостностью. В двадцать восемь лет я управляю империей, которую строил мой отец тридцать лет. Но сегодня эта империя трещит по швам, и только я могу её спасти.
Зеркало в коридоре отражает мой силуэт — высокая, около метра семидесяти пяти, с фигурой, которая скрывает под элегантными платьями железные мышцы. Я провожу рукой по длинным черным волосам, собранным в строгий пучок, и встречаюсь взглядом с серыми глазами, в которых горит холодный огонь. Отец говорил, что мои глаза — это лед, который может сжечь любого, кто осмелится заглянуть слишком глубоко.
Я не родилась принцессой. Я стала ею.
***
15 лет назад
— Викуша, подойди сюда, — позвал отец из своего кабинета. Мне было тринадцать, и я больше всего на свете хотела, чтобы папа гордился мной.
— Видишь этого человека? — он указал на фотографию на столе. — Он предал нашу семью. Продал информацию конкурентам. Из-за него погибли трое наших людей.
Я кивнула, изучая лицо на фотографии. Обычное лицо, ничем не примечательное.
— Что мы делаем с предателями, принцесса?
— Убиваем их, папа.
Он улыбнулся — той особенной улыбкой, которую я видела только когда он был мной доволен.
— Правильно. Но не просто убиваем. Мы сначала узнаем все, что они знают. Потом убиваем. Запомни это, Викуша. В нашем мире прощение — это смерть.
***
Дверь моего кабинета открывается без стука. Такую наглость может позволить себе только один человек.
— Виктор, — говорю я, не оборачиваясь.
Виктор Крылов был правой рукой моего отца двадцать лет. Сейчас он моя правая рука, и единственный человек в этом мире, которому я доверяю. Почти доверяю.
— У нас проблемы, принцесса, — его голос звучит напряженно. — Семья Костровых объявила войну. Они считают, что смерть Михаила Игоревича — наше дело рук, и требуют компенсации.
Я наконец оборачиваюсь. Виктор стоит в дверях — мужчина сорока пяти лет, с проседью в темных волосах и шрамом, пересекающим левую щеку. Он получил этот шрам, защищая моего отца от покушения десять лет назад.
— Костровы всегда были идиотами, — отвечаю я, садясь за отцовский стол. Теперь это мой стол. — Что еще?
— Поступила информация о том, кто мог заказать убийство. — Виктор кладет передо мной папку. — След ведет в Италию. К Каморре.
Мое сердце пропускает удар. Каморра — неаполитанская мафия, одна из самых жестоких и влиятельных преступных организаций в мире. Если они действительно стоят за смертью отца, то война, которую мне придется вести, будет кровавой.
— Есть имена?
— Одно. Алессандро Д'Анджело. Капо, один из самых влиятельных людей в Каморре. Управляет наркотрафиком и оружием по всей Европе.
Я открываю папку и вижу фотографию. Мужчина лет тридцати с небольшим, темноволосый, с пронзительными карими глазами и челюстью, которая говорит о железной воле. Красивый. Опасно красивый.
— Что мы знаем о нем?
— Родился в Неаполе, воспитывался в семье. Отец был солдатом, убит конкурентами, когда мальчику было шестнадцать. С тех пор Алессандро пробивался наверх, не останавливаясь ни перед чем. Говорят, он лично убил больше двадцати человек. Умен, безжалостен, и никогда не проигрывает.
Я изучаю фотографию внимательнее. Что-то в этом лице кажется мне знакомым, но я не могу понять, что именно.
— Организуй встречу, — говорю я, закрывая папку. — Но не здесь. Я полечу в Неаполь.
— Виктория, это безумие. Если он действительно убил твоего отца...
— Тогда я убью его собственными руками, — перебиваю я. — Но сначала узнаю правду.
Виктор молчит, и я вижу в его глазах беспокойство. Он считает меня слишком импульсивной, слишком эмоциональной для роли главы семьи. Возможно, он прав. Но эмоции — это единственное, что у меня осталось от человечности.
— Есть еще кое-что, — говорит он наконец. — Завтра вечером в ресторане "Метрополь" встреча с представителями азиатских кланов. Важные переговоры по новым поставкам.
Я киваю. Дела семьи не ждут. Отец мертв, но империя должна жить.
Когда Виктор уходит, я остаюсь одна со своими мыслями. За окном Москва медленно засыпает, но я знаю, что сон не придет ко мне и этой ночью. Слишком много планов, слишком много врагов.
Я снова беру фотографию Алессандро Д'Анджело. Интересно, знает ли он, что скоро мы встретимся? Готов ли он к тому, что Принцесса Востока придет за ним лично?
Мои пальцы сжимаются в кулак. За смерть отца кто-то заплатит кровью. И если этот красивый итальянец действительно виновен, он узнает, почему меня боятся даже самые отпетые бандиты.
Я встаю и подхожу к сейфу, скрытому за картиной Малевича. Внутри лежит пистолет — Glock 19, подарок отца на восемнадцатилетие. Холодный металл в моих руках привычен и успокаивает.
Завтра начинается охота.