50 Оттенков Сомнения

  - Я... Я не знаю, Крис­ти­ан. Это... Это не то, че­го я всег­да хо­тела. Я не по­нимаю это­го и ни­ког­да не пой­му. Это не моё... Но...
- Что "но"? - в его гла­зах бы­ло от­чай­ние. Че­му ему пе­чалить­ся? Тут ры­дать дол­жна я... Он все­го лишь по­теря­ет оче­ред­ную саб­миссив, са­бу, как он их на­зыва­ет. А я по­теряю ко­го-то, кто стал мне чуть ли не род­ным за пос­ледние два ме­сяца. Я мо­гу сей­час встать и уй­ти, пы­та­ясь ос­мыслить как бу­ду жить без та­кого че­лове­ка. Он доб­рый, за­бот­ли­вый, щед­рый, но... Сам не ви­дит это­го. Я не мо­гу на­де­ять­ся на что-то с тем, кто хо­чет прик­ры­вать ме­ня на­руч­ни­ками к кон­трак­ту и ком­на­те эпо­хи Ис­пан­ской Ин­кви­зиции.
- Но... Я... Нет, я не мо­гу быть с то­бой. Мы слиш­ком раз­ные... - из мо­их глаз по­тек­ли слё­зы пе­чали и... нес­терпи­мой бо­ли. Ког­да я ус­пе­ла в не­го влю­бить­ся?...

FlashBack
19 мая 2011 го­да, за 6 дней до ос­новных со­бытий.

- Крис­ти­ан, ку­да мы едем? - она за­тащил ме­ня в шесть ут­ра в ма­шину и ве­зёт в не­из­вес­тном нап­равле­нии. Чем-то по­хоже на по­хище­ние, зна­ете ли!
- Сек­рет... - на его гу­бах лу­кавая улыб­ка.
- Ну ска­жи! - я топ­ну­ла нож­кой по по­лу чёр­ной R8.

Он ни­чего не от­ве­тил, лишь по­качал го­ловой ту­да - сю­да.

***

Че­рез пол­ча­са мы подъ­еха­ли к ма­рине. Мы бу­дем ка­тать­ся на ях­те? Ни­чего се­бе... "Ага, по­вёз бы он те­бя на ях­ту. Рес­то­ран - мак­си­мум. " - под­созна­ние ме­ня яв­но не­нави­дело лю­той не­навистью, при­чём по не­понят­ной мне при­чине.

- Пош­ли... - жес­том Крис­ти­ан по­манил ме­ня к се­бе.

Мы шли по пир­су, ус­тавлен­но­му со всех сто­рон ма­лень­ки­ми ло­доч­ка­ми, а чуть даль­ше - ог­ромны­ми ях­та­ми. Ког­да Крис­ти­ан ос­та­новил­ся у од­ной из та­ких гра­мадин, на ред­кость эле­ган­тной, я нем­но­го рас­те­рялась...
- За­ходи­те на борт, мисс Стил. - Иг­ри­вый Крис­ти­ан? Хм... Дав­но он не был в хо­рошем нас­тро­ении. "Кон­ку­рен­ты"
- На ях­ту? - не­довер­чи­во ска­зала я.
- Что-то не так? Или я уже не мо­гу ка­тать на сво­ей ях­те все, ко­го моя го­лова по­жела­ет? - на пред­послед­нем сло­ве он нем­но­го за­думал­ся... По­чему же?
- Я прос­то... А, не важ­но. - мои щё­ки за­лила крас­ка сму­щения, ко­торая мог­ла со­пер­ни­чать с мо­им жа­кетом цве­та фук­ции. Ну, не мог­ла же я ска­зать, что мне не­лов­ко от это­го? Оп­ре­делён­но нет.
- Не важ­но что?
- Го­ворю же, не важ­но. - нас­та­иваю я.
- Ну, не дуй губ­ки... - го­ворит Крис­ти­ан и де­ла­ет ми­лые глаз­ки. Раз­ве с Иг­ри­вым Крис­ти­аном мож­но спо­рить?
- Лад­но. - бор­мо­чу я.
- Мисс Стил, - он за­казы­ва­ет гла­за. - Сколь­ко раз я вам го­ворил, что бур­чать что-то се­бе под нос и за­казы­вать гла­за - не­веж­ли­во. - Грея сам же по­мог мне уй­ти от от­ве­та.
- Мно­го. И да, Крис­ти­ан, за­чем те­бе ка­тать ме­ня на ях­те? - ме­ня так и под­мы­вало до­бавить "луч­ше в сво­ей Крас­ной Ком­на­те зап­ри". В пос­леднее вре­мя ме­ня час­то тя­нет на сар­казм, но не ду­маю, что из это­го вый­дет что-то хо­рошее.
- Мы же толь­ко что ре­шили, что я имею пра­во ка­тать на собс­твен­ной ях­те ко­го и ког­да за­хочу. - муж­чи­на под­ни­ма­ет од­но из бро­вей в воп­ро­ситель­ном жес­те. Ну вот и как с ним спо­рить, а?..

***

Пос­ле то­го, как Грей без­жа­лос­тно за­тащил ме­ня в спаль­ню вни­зу, он (в сво­ём ре­пер­ту­аре, ко­неч­но же) ре­шил на­кор­мить ме­ня. И ка­жет­ся, этой мне хва­тит лет на пять впе­рёд точ­но. Так же, в шка­фу у не­го наш­лось си­нее ве­чер­нее платье в пол... Он, по мо­ему, спла­ниро­вал эту по­ез­дку де­таль­но, кар­ди­наль­но и ещё дав­но. Хо­тя, что мо­жет быть "дав­но", ес­ли я его знаю чуть боль­ше ме­сяца?

На круг­лом сто­лике сто­ит бу­тыл­ка ка­кого-то до­рого­го ви­на (про сто­имость вин Крис­ти­ана Грея мож­но раз­гла­голь­ство­вать дни и но­чи), и два вы­соких стек­лянных фу­жера. Очень ро­ман­тичная об­ста­нов­ка... Ус­ме­ха­юсь вос­по­мина­нию: "Анас­тей­ша, я не ро­ман­тик...". Эти сло­ва из уст мис­те­ра Грея ка­жут­ся мне гряз­ной ложью...

***

При­хожу до­мой и па­даю на кро­вать... Про­лис­ты­ваю весь ве­чер за­ного и за­ного, эта ми­лая бе­седа на пус­тя­ковые те­мы, вкус­ней­шая еда... И то, что я окон­ча­тель­но и бес­по­ворот­но влю­билась в это­го ти­рана. Толь­ко вот он не по­любит ме­ня ни­ког­да... От­го­няю эту мысль, поз­во­ляя гос­подс­тво­вать бо­лее при­ят­ной: По­ка что я мо­гу с ним об­щать­ся, прос­то быть ря­дом с ним... А по­том... А то, что бу­дет по­том - как-ни­будь пе­режи­ву. В не­зави­симос­ти от то­го, как бо­лез­нен бу­дет раз­рыв...

Тог­да я не ду­мала об этом всерь­ёз. У ме­ня не бы­ло та­кой яв­ной при­чины пла­кать­ся в по­душ­ку...

- Нет. Я го­ворю «нет», мис­тер Грей. Из­ви­ните, я пой­ду... - по­тому что, ес­ли я не уй­ду сей­час - по­том бу­дет ещё боль­нее. Нем­но­го... Сей­час ещё есть ка­кой-то приз­рачный шанс пе­режить это с бо­лее ме­нее че­лове­чес­ким ви­дом. Под­ры­ва­юсь с мес­та как ош­па­рен­ная, на­ходу вы­зывая так­си.

***

Вось­мой-день-без-Крис­ти­ана-Грея всту­па­ет в свою си­лу... За ок­ном ча­сов шесть ут­ра, но я до сих пор не сплю. А ког­да я пос­ледний раз нор­маль­но спа­ла? По­зав­че­ра, око­ло ча­сов трёх, вче­ра - час, мо­жет быть два. Ну, где-то так... Что бы­ло до это­го - я уже не пом­ню...

Я пом­ню, знаю лишь то, что ес­ли я зас­ну - прос­нусь от кош­ма­ра... Кош­ма­ра, в ко­тором я жи­ву с Крис­ти­аном Гре­ем, он ме­ня лю­бит, а по­том бес­по­щад­но ухо­дит, ос­тавляя ог­ромную, кро­вото­чащаю ра­ну в гру­ди.

Ко­фе стал мо­им вер­ным дру­гом... За лит­ры это­го на­пит­ка сер­дце точ­но мне спа­сибо не ска­зало бы, но оно ос­та­лось в рес­то­ране за сто­лом с мис­те­ром Гре­ем. Од­но его имя ре­жет ме­ня с но­вой си­лой, силь­нее вон­зая лез­вия в ос­татки мо­его сер­дца и ду­ши. Вот как я мог­ла быть та­кой на­ив­ной!? Он сра­зу ска­зал, что ему от ме­ня нуж­но, а я, ду­роч­ка, на­де­ялась на что-то... А боль­ше все­го гне­тёт то, что ч дол­жна ли­бо пой­ти на ра­боту в его ком­па­нию, ли­бо отор­вать пос­леднюю свя­зыва­ющую нас ни­точ­ку. "Нас!?" - ну да... Я сно­ва про­яв­ляю чу­деса на­ив­ности. «Нас» да­же ни­ког­да не бы­ло...

Да­же жи­лет­ки, в ли­це Кейт, нет... Ког­да я приш­ла в тот злос­час­тный ве­чер до­мой, на ку­хон­ном сто­ле ме­ня жда­ла за­пис­ка:

«Ана, со мной всё хо­рошо. Эли­от по­вёз ме­ня на Ка­рибы!!! Ме­ня не бу­дет три не­дели.
Не про­падай, Стил.
Твоя Кейт))»

Эли­от - её но­вый бой­френд... Она про­жуж­жа­ла мне им уши нас­толь­ко, что я да­же пред­ста­вить не мо­гу, кто он та­кой, мис­тер Иде­аль­ность. Фа­милию его она не ра­зу не упо­мяну­ла, так что ва­ри­ант с гуг­лом от­па­да­ет... Ну, хо­тя бы у неё всё хо­рошо. Я за неё ра­да...

За­висть по­жи­оала ме­ня на­рав­не с от­чай­ни­ем. За ка­кие гре­хи я влю­билась в са­мого кра­сиво­го, доб­ро­го и по­роч­но­го, по не­воз­можно прек­расно­го Крис­ти­ана Грея? Его имя жгло как огонь, но я по­нима­ла, что ког­да-ни­будь и я, и он най­дём сво­их вто­рых по­лови­нок. Толь­ко смо­гу ли я лю­бить ко­го-то, кро­ме не­го? Так же, как смог­ла по­любить его? Вряд ли.

А он оча­ру­ет ту, ко­го хо­чет и бу­дет жить с ней... Во­об­ра­жение под­ки­дыва­ет кар­тинки, где я стою в сва­деб­ном платье ря­дом с ним... От это­го ста­новит­ся в ты­сячи раз боль­нее. По­тому что, всё это - ложь! Он ни­ког­да не по­любит та­кую, как я! Ему не­зачем та­кая мышь, ког­да он мо­жет же­нить­ся на мо­дели, ак­три­се, пе­вице или кем-ни­будь ещё, кто в ты­сячи раз кра­сивее ме­ня.

Вот где сей­час он? Раз­вле­ка­ет­ся с но­вой са­бой... Без сом­не­ний, он уже ме­ня за­был и не­бось ду­ма­ет, как так об­ла­жал­ся с та­кой "кра­сави­цей". Ду­ма­ет обо мне, как о страш­ном сне. И не по­нима­ет, как во­об­ще пос­мотрел на ме­ня...

А я по­нимаю лишь од­но -

Я бе­зум­но люб­лю его. И я го­това стра­дать, толь­ко бы знать, что он счас­тлив.