50 Оттенков Сомнения

POV Крис­ти­ан

Та­кое ве­зение не длит­ся дол­го. Се­год­ня же ве­чером я вы­летел на "Чар­ли Тан­го" в Пор­тленд.

По при­ез­ду в Пор­тленд, я за­селя­ил­ся в отель "Хит­ман". Это, ко­неч­но, не "Си­этл Олим­пик", но то­же неп­ло­хо.

Све­рив ад­ре­са, я удос­то­верил­ся, что жи­ву все­го в пя­ти квар­та­лах от до­ма мисс Стил. Пос­ле то­го, как гугл-кар­ты пос­тро­или мне крат­чай­ший мар­шрут пеш­ком до нес­коль­ких мест, ко­торые я дол­жен был не­от­ложно по­сетить (и нет, это не ту­алет), я от­пра­вил­ся на про­гул­ку по ве­чер­не­му Пор­тлен­ду...

***

Ут­ро встре­ча­ет ме­ня сол­нечны­ми лу­чами... Что я люб­лю в " Хит­ма­не" - ок­на Ко­ролев­ско­го Люк­са вы­ходят на вос­ток. Раз­ве не прек­расно встре­чать ут­ро в объ­яти­ях сол­нца?

Обыч­но мне боль­ше нра­вит­ся пас­мурная по­года... Но на се­год­ня у ме­ня дру­гие пла­ны. На ча­сах семь двад­цать, на мне се­рая фут­болка и чёр­ные шта­ны. Сна­чала про­беж­ка, а по­том мне ещё нуж­но бу­дет до­делать не­от­ложное де­ло.

Шаг, шаг и ещё шаг, и вот я уже бе­гу в сво­ём при­выч­ном тем­пе по неп­ри­выч­но­му го­роду.

Пор­тленд - дос­та­точ­но у­ют­ный и зе­лёный го­род. Но Си­этл мне под­хо­дит ку­да боль­ше... Си­этл - го­род ог­ней, воз­можнос­тей и кон­ку­рен­ции. В том чис­ле и в биз­не­се. А биз­нес - это та­кая иг­ра, ко­торую я всег­да на­ходил очень и очень прос­той...

Мои раз­мышле­ния пре­рыва­ет объ­ект, ко­торый си­дит на ла­воч­ке в мет­рах ста от ме­ня и есть мо­роже­ное. Ох, этот язык и губ­ки... Блять! Млад­ший Грей го­тов толь­ко при од­ном ви­де это­го соз­да­ния. Ра­ду­ет лишь то, что шта­ны дос­та­точ­но сво­бод­ны, и я не выг­ля­жу как буд­то пер­вый раз жен­щи­ну уви­дел. "Но та­кую жен­щи­ну - точ­но впер­вые. Не ври се­бе, Грей". Эта не­вин­ность, мо­лодость, кра­сота, скры­тая одеж­дой... "Ага, те­перь пред­ставь её без одеж­ды!" - моё под­созна­ние - от­кро­вен­но, сво­лочь.

Что же, Грей, иди уди­ви её...

POV Анас­тей­ша

В мо­ей го­лове про­носят­ся ты­сячи ва­ри­ан­тов то­го, что сам Крис­ти­ан Грей де­ла­ет тут. А од­ной ла­воч­ке со мной - Аной Стил, прос­то, ни чем не при­меча­тель­ной де­вуш­кой.

Я са­ма не по­нимаю, что про­ис­хо­дит, но на­чинаю сме­ять­ся. Не прос­тым эле­ган­тным сме­хом, а ис­те­ричес­ким... Ме­ня сги­ба­ет по­полам, и, ког­да мне уда­ёт­ся пой­мать взгляд Грея сквозь пу­чину сме­ха, он смот­рит на ме­ня как на ду­ру! Ду­маю, со сто­роны я имен­но так и выг­ля­жу... А-ха... Ха... Ха-х...

Ког­да я, с ог­ромным тру­дом, ус­по­ка­ива­юсь и мо­гу мыс­лить бо­лее-ме­нее здра­во, на сме­ну ис­то­ричес­ко­му шо­ку при­ходит не­до­уме­ние... Э­ээ, это Грей? То есть, как?

Моя ру­ка тя­нет­ся к его ще­ке... Да нет, вот он. Его ще­ка... Ще­тина при­ят­но ко­лит ко­жу... Он до неп­ри­личия кра­сив. Толь­ко сей­час я за­мечаю, что он в май­ке, став­шей чуть не чёр­ной от по­та и чёр­ных шта­нах, сво­бод­но­го пок­роя. Тём­ный ры­царь...

Он от­рез­вля­ет ме­ня по­целу­ем в ру­ку... Ка­кой ми­лый жест... Стоп. Это тот же че­ловек, что и три не­дели на­зад пред­ла­гал мне стать его пар­тнёр­шей в Крас­ной Ком­на­те? Нет. Нет. Нет.

Я от­дёрги­ваю ру­ку.

- Мис­тер Грей, мне ка­жет­ся, что нес­коль­ко не­дель на­зад мы вы­яс­ни­ли, что вам нуж­но. А так же, что ме­ня это не ус­тра­ива­ет. Что вам ещё нуж­но?
- Анас­тей­ша, ты су­дишь о мно­гом, да­же не поп­ро­бовав. - он ух­мы­ля­ет­ся.
- Да, су­жу. И не осо­бо хо­чу про­бовать.
- Я сей­час здесь не для то­го, что­бы дис­кусси­ровать на те­му БДСМ. Из­на­чаль­но, я здесь в це­лях про­беж­ки. - он по­казы­ва­ет на се­бя. Ох, как сек­су­аль­но выг­ля­дит под мок­рой фут­болкой эти пле­чи, торс... Грудь... Бо­ги, Да­вид "Ми­келан­дже­ло" не идёт с ним да­же в близ­кое срав­не­ние... - Но, раз я те­бя здесь встре­тил, то не бу­ду мед­лить. Ана, я приг­ла­шаю те­бя на де­ловой ужин в ка­чес­тве сво­ей спут­ни­цы.

Э­ээ... Что!?

- Платье я уже ку­пил. - он от­ве­ча­ет на мой не­до­умён­ный взгляд. - Анас­тей­ша, про­шу, не на­до раз­де­вать ме­ня гла­зами. Это неп­ри­лич­но. - он смач­но ус­ме­ха­ет­ся.

Да как он сме­ет! Вот, чёрт. А я ведь и вправ­ду это де­лала. Мои гла­за ав­то­мати­чес­ки опус­ка­ют­ся, а от щёк от­ли­ва­ет кровь. Ну по­чему он так бо­жес­твен­но кра­сив!?

- М-м-мис­тер Грей, я... Я... - "Слу­шай, Стил, ты и так пер­вый раз за пос­ледние две не­дели выш­ла на ули­цу. По­гулять не по­меша­ет" - под­созна­ние за­говор­цески под­ми­гива­ет мне. - Хо­рошо, мис­тер Грей, я пой­ду с ва­ми на ужин. Но платье при­нять не мо­гу...
- Ана, во-пер­вых - для те­бя я не мис­тер Грей. Прос­то Крис­ти­ан. Во-вто­рых - у те­бя яв­но не бу­дет одеж­ды, под­хо­дящей для по­доб­но­го ро­да ужи­на, на ко­тором со­берут­ся са­мые вли­ятель­ные лю­ди ми­ра, ведь так? Так что не глу­пи. Мне это не сто­ит ни­чего. - он по­нима­ет пле­чами. Ох, эти мус­ку­лис­тые пле­чи, на них ви­ден каж­дый мус­кул... - А те­бе это сто­ит... Как ми­нимум, мно­гого.
- Крис­ти­ан, я всё рав­но не мо­гу его при­нять... Я те­бе ник­то.
- Вов­се нет. В дан­ный мо­мент, ты - моя спут­ни­ца. Ты сог­ла­силась со мной пой­ти, зна­чит в лю­бом слу­чае, хо­чешь ты то­го или нет, те­бе при­дёт­ся на­деть это платья. - он улы­ба­ет­ся обе­зору­жива­ющей улыб­кой во все трид­цать два... Чер­ти, ей не­воз­можно про­тивос­то­ять!
- Ну, лад­но... - я за­каты­ваю гла­за и оби­жен­но на­дуваю гу­бы.

И тут про­изош­ло что-то из раз­ря­да меч­та­ний...

Крис­ти­ан неж­но про­водит ука­затель­ныи паль­цам по мо­им гу­бам, нак­ло­ня­ет­ся ко мне и шеп­чет:
- Мисс Стил, не дуй­тесь и не за­каты­вай­те гла­за. Это неп­ри­лич­но, и вто­рого я не тер­плю. Бу­дешь за­каты­вать гла­за, мо­гу и от­шлё­пать... - он яв­но нас­лажда­ет­ся мо­им за­меша­тель­ством.
- Не пос­ме­ешь. - пе­ребо­ров за­меша­тель­ство, ус­ме­ха­юсь я.
- Да­вай не бу­дем го­ворить о та­ком на ули­це, хо­рошо? Раз уж ты сог­ла­силась пой­ти со мной на ужин, то ми­лос­ти про­шу ко мне в но­мер. При­меришь платье...
- Хо­рошо - хо­рошо. Толь­ко без... э­ээ...
- Ко­неч­но.

***

Ска­зать, что но­мер Грея ог­ромный - не ска­зать ни­чего. Он не­ре­аль­ных раз­ме­ров... И, как ни стран­но, в ком­на­те до­мини­ру­ет ги­гант­ских раз­ме­ров кро­вать. Тём­ное де­рево, бе­жевые прос­ты­ни и кре­мовый бал­да­хин... "Та­кому че­лове­ку прос­то не­об­хо­дима боль­шая кро­вать" - не стес­ня­ясь сме­ёт­ся под­созна­ние.

Ну, Кейт мне го­вори­ла, что фо­тог­ра­фий с де­вуш­ка­ми у не­го нет. Зна­чит, он не баб­ник. Это уже хо­рошо...

Крис­ти­ан ос­та­вил ме­ня в гос­ти­ной, си­деть на ди­ване, а сам ушёл в дру­гую ком­на­ту.

Ког­да он вы­шел, в ру­ках у не­го был бе­лос­нежный че­хол... Сей­час и уви­жу оче­ред­ную дань Крис­ти­ана Грей мне. До сих пор не ве­рю, что та­кое во­об­ще ре­аль­но!

Он по­ложил его на ди­ван, вмес­те с дву­мя дру­гими ко­роб­ка­ми, ко­торые он на­вер­ное нёс за чех­лом. Од­на из них бы­ла обув­ной, дру­гая не­боль­шая, дюй­мов 5 на 8 (1 дюйм ≈ 2.5 см).

- Ну что, кра­сави­ца, при­меряй об­новки. - по-доб­ро­му ус­мехнул­ся Крис­ти­ан. Ес­ли бы ещё ме­сяц на­зад мне ска­зали, что кто-то на­зовёт ме­ня кра­сави­цей - я бы не по­вери­ла. А что так ме­ня на­зовёт ни кто-кто, а Крис­ти­ан "Кра­сивый как бог" Грей - я бы пос­ла­ла его. Да и сей­час я не осо­бо в это ве­рю, но пос­лать то­го са­мого Грея - я не мо­гу... Он же мой босс, как ни кру­ти...
- Э­ээ... Тут?
- Ты та­кого низ­ко­го обо мне мне­ния? Нет, ко­неч­но. За той дверью. - он по­казал паль­цем на од­ну из бес­числен­ных две­рей. - Гар­де­роб.

Ког­да я уже поч­ти заш­ла, на­до от­дать Грею дол­жное, он по­мог и при­дер­жал дверь, он ме­ня ок­ликнул:
- Ах, да. Ана, там на тре­тей пол­ке свер­ху, спра­во, пря­мо у вхо­да, ле­жат ещё ак­сессу­ары.

Я кив­ну­ла, но соп­ро­тив­лять­ся не ста­ла. Я и так уже при­няла плятье, от поб­ря­кушек ху­же не бу­дет...

Ма­моч­ки... Это платье ве­лико­леп­но.

Неж­но ро­зово­го цве­та, с двус­лой­ной юб­кой. Ниж­ний слой из тон­кой, чуть проз­рачной тка­ни, вер­хний - жёс­ткий, шёл­ко­вый... По­яс на та­лии смот­рится прос­то офи­ген­но и со­вер­ша­ет моё платье... Бо­сонож­ки - что-то. Ог­ромная плат­форма, пе­реп­ле­тения тон­ких ко­жаных ре­меш­ков. Длин­ные се­рёж­ки, нес­коль­ко ко­лец с си­ними кам­ня­ми... И сколь­ко Грей на это пот­ра­тил?

Двад­цать ми­нут на­зад ме­ня это очень силь­но вол­но­вало. Но сей­час... Я слиш­ком пог­ло­щена со­зер­ца­ни­ем собс­твен­ной пер­со­ны. Но... Нет ма­ки­яжа. Ну и лад­но, ме­ня это не силь­но вол­ну­ет. Ут­ром я на­нес­ла тушь, нем­но­го ру­мян и по­маду - это­го дол­жно хва­тить с лих­вой. Со­бираю во­лосы в низ­кий пу­чок (на это у ме­ня ухо­дит ми­нут пять) и вы­хожу из гар­де­роба...

Как толь­ко я по­казы­ва­юсь на гла­за Крис­ти­ану, его гла­за на­чина­ют го­реть чем-то... Тём­ным. Но он мне обе­щал, так что не бу­ду вол­но­вать­ся в пус­тую.

- Ана, у ме­ня нет слов. На те­бе это платье смот­рится да­же луч­ше, чем на ма­неке­не и дру­гих мо­делях... На­до бу­дет пос­лать пись­мом бла­годар­ность Джор­джо.
- Джор­джио...?
- Фа­милия? Ар­ма­ни.
- Это платье от Ар­ма­ни... За­чем?
- Что, за­чем? - он смот­рит на ме­ня с ис­крен­ним не­пони­мани­ем.
- За­чем ты мне это всё ку­пил? Сколь­ко это всё сто­ило?
- Ку­пил по­тому, что мне это ни­чего не сто­ит. Со­вер­шенно не до­рого, Ана.
- Циф­ра.
- Что, циф­ра?
- Крис­ти­ан, не иг­рай в глу­пого! - поч­ти кри­чу я. - Сколь­ко сто­ило всё это!?
- Лад­но, лад­но, ска­жу я, толь­ко не кри­чи. Тво­ему ли­цу гнев не идёт... - он ус­ме­ха­ет­ся.
- Зу­бы. Не. За­гова­ривай. - про­из­но­шу я каж­дое сло­во от­дель­но.
- Де­вять пять­сот.
- Что, де­вять пять­сот!? - кри­чу я. Грей са­дит­ся в крес­ло.
- Де­вять ты­сяч пять­сот дол­ла­ров (око­ло по­лумил­ли­она руб­лей) , Ана, сто­ило всё это.
- Гос­по­ди... Серь­ёз­но, Грей, за­чем?
- Мне это ни­чего не сто­ит. И всё, Ана, зак­ры­ли те­му.

Он ска­зал это то­ном неп­ри­нема­ющем воз­ра­жений. Мне приш­лось сдать­ся... Но это толь­ко по­ка что.