50 Оттенков Сомнения

POV Анас­тей­ша

Доб­рое ут­ро, мир!

Се­год­няшний день пред­ве­ща­ет быть от­личным.

По­чему? - спро­сите вы. А я от­ве­чу - не знаю. Но я се­год­ня выс­па­лась, ос­тался все­го ме­сец до ле­та (да­же чуть мень­ше) и се­год­ня, на­конец-то, дол­гождан­ное вос­кре­сенье! Я да­же и не пом­ню, ког­да пос­ледний раз так ра­дова­лась это­му дню.

Бро­саю ми­молёт­ный взгляд на ча­сы - 7 мая, 06:47.

Да, я вста­ла в та­кую рань. Но мне се­год­ня нет де­ла до вре­мени! Вес­ло пе­реби­раю но­ги и иду на кух­ню. Кейт уже там и как толь­ко ме­ня ви­дит, за­водит уже из­рядно на­до­ев­шую за три не­дели шар­манку: "Ин­тервью с са­мим Гре­ем!".

Нет, я не име­ею ни­чего, прак­ти­чес­ки ни­чего, про­тив сво­его без-пя­ти-ми­нут бос­са, но Кейт пе­реги­ба­ет лю­бую пал­ка со сво­ей без­мерной ра­достью. А ес­ли ра­да она, то ра­да и я.

Се­год­няшний день я ре­шила пос­вя­тить про­гул­кам. По­года сол­нечная, на не­бе ни об­лачка, что стран­но для на­ших зе­мель, а тем­пе­рату­ра пе­рева­лила за двад­цать пять.

На­дев бе­лые слак­сы, куп­ленные Гре­ем, хоть их и ку­пил он, но они мне нра­вят­ся, свет­ло-го­лубую ру­баш­ку без ру­кавов из гар­де­роба Ка­вана, собс­твен­ные ба­лет­ки без каб­лу­ка и сум­ку им в том (опять же из гар­де­роба Ка­вана) я оп­ра­вилась гу­лять.

Прос­то, пеш­ком, иног­да по­купая се­бе мо­роже­ное. Иног­да си­дела на ла­воч­ках и раз­гля­дыва­ла лю­дей. Как ни кру­ти, Грей - эта­лон, и с ним да­же глу­по срав­ни­вать ко­го-то.

За пос­леднюю не­делю я мно­гое пе­рес­мотре­ла. Те­перь ре­шение о том, что­бы не сог­ла­сить­ся на его пред­ло­жение, не ка­залось мне неп­ра­виль­ным или оши­боч­ным. Я хо­чу чувств, а су­дя по его ув­ле­чени­ям, ему зна­кома толь­ко по­хоть.

По­купаю оче­ред­ную мо­рожен­ку и за­нялась лю­бимым за­няти­ем: " Да­вай­те срав­ним всех с Гре­ем!". А что? Ну, не мо­жет же Грей быть иде­аль­ным. Всё рав­но я най­ду то­го, кто бу­дет кра­ше его. "Ты хоть са­ма ве­ришь, что та­кое воз­можно?" - у мо­его под­созна­ния рез­ко ис­порти­лись нас­тро­ение. Ко­неч­но, ве­рю! Ну, или поч­ти...

Зав­лёкшись рас­смот­ром все муж­чин на этой ули­це, я вдруг по­чувс­тво­вала на се­бе взгляд. Пе­рево­жу гла­за на нез­на­ком­ца... Чер­ти! Грей.

POV Крис­ти­ан

Оче­ред­ное ут­ро, оче­ред­но­го скуч­но­го дня. Да­же то, что се­год­ня суб­бо­та, ме­ня не бод­рит...

Ска­зать, что ме­ня не уд­рво­лет­во­рял ник­то из всех мо­их саб на ночь - ни­чего не ска­зать. Ни од­на из них ме­ня да­же не воз­бужда­ла.

Но при од­ном упо­мяна­нии име­ни мисс Стил я был не то, что прос­то го­тов. Мне бы­ло тес­но в шта­нах до бо­ли...

Эта де­вуш­ка проч­но за­села у ме­ня в го­лове и, чёрт бы её поб­рал, не хо­чет ухо­дить! Чаю на­деж­ду, что ес­ли за­полу­чу её - моя тя­га к ней угас­нет.

Иног­да мне сни­лись сны с её учас­ти­ем... Её ко­жа крас­те­ет под сте­ком. Ру­ки при­вяза­ны к ре­шёт­ке. И из неё пос­то­ян­но вы­рыва­ют­ся сто­ны не­зем­но­го нас­лажде­ния... Ду­маю, не на­до объ­яс­нять, в чём я про­сыпал­ся пос­ле та­кого.

Она сде­лала из ме­ня пят­надца­тилет­не­го толь­ко од­ним сво­им ви­дом. А этот про­ница­тель­ный взгляд го­лубых глаз... Как буд­то она ви­дит все­го ме­ня нас­квозь и дру­гих объ­яс­не­ний ей не тре­бу­ет­ся.

Она ви­дит ме­ня нас­квозь, а я не ви­жу ни­чего. Её гла­за как буд­то по­теря­ли вы­раже­ние, но ос­та­ют­ся не­ре­аль­ны­ми... Но в них не­воз­можно про­честь ни нас­тро­ение, ни мыс­ли. Анас­тей­ша - для ме­ня че­ловек - за­гад­ка. С ка­кой сто­роны не пос­мотри, она вез­де та­ит сот­ни тайн...

Стоя в ду­ше, прок­ру­чиваю в го­лове нес­коль­ко пос­ледних дней. То, как я был в боль­ни­це, пи­сал пись­мо, раз­гля­дывал её на со­бесе­дова­нии, ехал на ско­рой (её спо­соб­ность нав­ле­кать на се­бя неп­ри­ят­ности, пос­ле ко­торых она ло­жить­ся в боль­ни­цу - не зна­ет гра­ниц ни нравс­твен­ности, ни бо­лево­го по­рога), от­да­вал ей одеж­ду, ко­торую она взя­ла толь­ко при по­мощи при­нуж­де­ния, уго­вари­вал её не ехать до­мой... Стоп. Она ска­зала, что до­ма её ждёт под­ру­га?

Как толь­ко я вы­хожу из ду­ша, ус­пе­вая лишь на­кинуть на бёд­ра по­лотен­це, зво­ню У­эл­чу.

- У­элч, Грей. Най­ди мне имя че­лове­ка, ко­торый жи­вёт в квар­ти­ре с мисс Анас­тей­шей Стил.

- Да, сэр.

Я дал от­бой и ушёл ра­ботать...

Кет­рин Аг­нес Ка­вана

Да­та рож­де­ния: 18 мар­та 1989 г. Мон­те­са­но, штат Ва­шин­гтон

Ад­рес: 1114 ЮЗ Грин-стрит, квар­ти­ра 7, Хей­вен Хай­тс, Ван­ку­вер, штат Ва­шин­гтон 98888

Но­мер мо­биль­но­го: 360 959 5900

Но­мер кар­точ­ки соц. стра­хо­ва­ния: 987 48 4352

Бан­ков­ские рек­ви­зи­ты: Банк У­эллс Фар­го, Ван­ку­вер, штат Ва­шин­гтон 98888

Но­мер сче­та: 308111: ба­ланс $ 1758.12

Род за­ня­тий: Сту­ден­тка Ван­ку­вер­ский гу­ма­ни­тар­ный кол­ледж Жур­на­лис­ти­ка Сред­ний балл: 4.3

Преж­нее мес­то уче­бы: Аме­рикан­ская час­тная шко­ла Си­эт­ла

Мес­то ра­бо­ты: От­сутс­тву­ет

Отец: Дон Ло­рен Ка­вана

12 ав­густа 1960 г.

Же­нат

Мать: Ма­рия Ан­ту­ан­нетт Ка­вана (Рут­то)

30 фев­ра­ля 1964 г.

При­над­леж­ность к по­ли­ти­чес­ким пар­ти­ям: Не ус­та­нов­ле­но

Ре­ли­ги­оз­ное ис­по­ве­да­ние: Не ус­та­нов­ле­но

Сек­су­аль­ная ори­ен­та­ция: Тра­дици­он­ная

Родс­твен­ни­ки:

Итан Ар­тур Ка­вана

8 ян­ва­ря 1988 г.

Здо­ровье: Пол­ностью здо­рова

Ин­те­рес­но... Мисс Анас­тей­ша Стил жи­вёт с той на­зой­ли­вой Ка­вана. "А бед­ная Стил тер­пит её каж­дый день... А те­бе толь­ко пят­надцать ми­нут - тя­жело." - фыр­ка­ет моё под­созна­ние.

Да, мне тя­жело. У мисс Стил нет та­кого прош­ло­го... Прош­ло­го и нас­то­яще­го. Хо­тя я бы мно­го дал, что­бы нас­то­ящее у неё пе­ресе­калось и пе­реп­ле­талось со мной.

Я по­нимаю её ре­ак­цию, пол­ностью по­нимаю. Но мо­ему те­лу от это­го лег­че не ста­новить­ся...

- Мис­тер Грей, здравс­твуй­те. Это Ан­дреа. Ки­тай­цы наз­на­чили зав­тра встре­чу в Пор­тлен­де с ва­ми. По по­воду рас­ши­рение ком­му­ника­тив­но­го пу­ти меж­ду ком­па­ни­ями. Вы при­еде­те? - Пор­тленд... Ин­те­рес­но.
- Ка­кие на зав­тра встре­чи?
- Зав­тра вос­кре­сенье... Де­ловой ужин в во­семь трид­цать. В "Ма­рино", сэр.
- Во сколь­ко они пред­ла­га­ют встре­чу?
- В два ча­са дня, сэр.
- Пе­редай им, что я сог­ла­сен.

Всё скла­дыва­ет­ся как нель­зя хо­рошо...