Тишина в онлайне громче слов
Алиса сидела перед монитором, как перед пропастью.
Её Discord снова был открыт. Иконка Ростика светилась зелёным. Он был онлайн.
Он всегда был онлайн.
Но не писал.
Не спрашивал, где она. Не звал в голос. Не скидывал случайные мемы, как раньше.
И она не знала, **обижена ли**, **свободна ли**, или просто... **не важна больше**.
Они не ссорились. Не кричали. Всё разъехалось, как лёд весной: сначала едва заметно, а потом вдруг — расстояние.
> «Ты знаешь, мне бы всё равно не понравилась ни одна другая.»
Это его последнее сообщение было слишком искренним, чтобы просто выбросить.
И слишком поздним, чтобы было легко ответить.
Алиса открыла личные, написала:
> «Я тоже. Просто... я испугалась, поняла?»
И удалила.
Она не знала, поймёт ли он, **что она боится быть только экраном**. Быть частью чьего-то эфира, а не настоящей.
---
А в это время Ростик смотрел в свой микрофон. Пустой, как эфир, который он не запускал вот уже неделю.
Он был **уставшим**, но не физически. Уставшим от тишины, в которой не было даже злости.
Просто её не было.
А это — **хуже, чем ссора.**
Он написал:
> «Хочешь честно? Я не думал, что вообще могу по-настоящему кого-то ждать. Но я жду тебя. Не как модера. Не как зрителя. А как ту, с кем можно не говорить — и всё равно быть рядом.»
И нажал «отправить».
Никакой реакции. Ни «прочитано». Ни точки, что она печатает.
---
Этой ночью Алиса не уснула.
Этой ночью Ростик снова вышел в оффлайн.
А экран остался чёрным.