Мой невозможный сон.....

Сны о Джонни....

Рэйчел стояла на берегу. Ветер рвал волосы, тянул платье назад, как будто что-то или кто-то не хотел отпускать её туда - к волнам. Перед ней простиралось бескрайнее, тёмное море, гладкое, будто зеркало, но пугающе безжизненное. Лишь лунный свет вырезал блики на его поверхности.

Вдруг, вдали - фигура. Мужская. Он стоял по колено в воде, обернувшись к ней спиной. Чёрные волосы, мокрые, прилипали к шее. Она не знала, кто он... но сердце било тревогу. Не страх. Нет. Боль. Тоска. Словно она потеряла его давным-давно и наконец нашла.

Она шагнула вперёд, шепча сквозь ветер:

- Эй... подожди... кто ты?

Он не обернулся, но она знала - он слышит. Она подошла ближе. Пальцы дрожали. Осталось всего несколько шагов. И тогда он повернулся.

Глаза - карие, глубокие, как сама ночь. Лицо - родное. До боли. До дрожи. Джонни.

Он смотрел на неё так, будто знал всё: её сны, её настоящую жизнь, всё, что она забыла. И в этой тишине, между ударами прибоя, он произнёс:

- Ты... не с тем.

- Кто ты? - выдохнула она. - Почему я...

Но он качнул головой.

- Проснись.

- Что?...

- Проснись, Рэйчел. Проснись, пока не поздно.

Она резко села в кровати, грудь ходила ходуном. Пот с висков стекал вниз по шее, как ледяной след. Сердце колотилось так, будто кто-то бил по нему изнутри.

Сон.

Но... был ли это сон?

Он казался слишком реальным. Его голос всё ещё звенел в голове. Она пыталась вспомнить имя - его имя. Оно стояло где-то рядом, на языке, на краю сознания, но исчезало каждый раз, как только она к нему приближалась.

- Кто... он? - прошептала она сама себе, уставившись в никуда.

Боль кольнула висок. Она схватилась за голову, склонившись над подушкой. Мысли метались, как сорвавшиеся птицы в клетке. Что-то не так. Всё не так. В этом "любимая", в этих нарядах, в чужих взглядах, в зеркале, где отражалась не она.

«Что я забыла? Кого я забыла?»

Ей казалось, что если бы она только могла вспомнить, всё встало бы на свои места. Всё бы обрело смысл.

Но она не могла. Только глухое чувство утраты. Как будто кто-то вырвал из её памяти целую часть жизни - важную, живую, настоящую.

Мысли оборвались, когда дверь палаты скрипнула.

...дверь палаты приоткрылась. Звук был едва уловим, но в этой тишине прозвучал, как щелчок замка. Рэйчел вздрогнула, обернулась. В проёме стоял мужчина - высокий, с холодным светом за спиной, очерчивающим его силуэт. Он выглядел так, будто случайно оказался в чужом сне и теперь не мог понять - проснулся ли.

Он сделал шаг вперёд, медленно, осторожно. На лице - сдержанная вежливость, но в глазах пряталось нечто большее. Что-то, что трудно назвать. То ли боль, то ли ожидание.

- Простите, - сказал он негромко. - Я... не знал, что вы проснулись.

Рэйчел села ровнее. В висках ещё пульсировала боль, и сон не отпускал - как будто его тень всё ещё лежала на плечах. Она вглядывалась в незнакомца, будто в зеркале пыталась разглядеть отражение собственной памяти.

- А вы... кто?

Мужчина чуть заметно улыбнулся - вежливо, но с оттенком растерянности.

- Холл. Холланд Уилсон. Я... друг Алекса. Мы работаем вместе. Он упоминал обо мне вчера.

Он сказал это уверенно, но её взгляд заставил его чуть напрячься. В этих глазах не было узнавания - но было что-то тревожное, будто она ждала не этого ответа.

- А зачем вы здесь? - спросила она, внимательно, не мигая.

Пауза. Короткая. Но в ней уместилось слишком многое.

Холл отвёл взгляд, будто что-то прикидывал. Ответ был на поверхности - простой, логичный, но внутри у него что-то дрогнуло. Он вспомнил, как Алекс вчера держал её за руку. Как когда-то он произнёс те слова перед ним : - «Это моя невеста». И как Рэйчел смотрела тогда на него - неузнающе. Будто... чужая.

- Я... - начал Холл, - я забыл здесь документы. Вчера. Договор с инвестором. Алекс должен был подписать, но... - он пожал плечами, - язабыл их здесь.

Он солгал.

Не хотел. Но в этой комнате, в её взгляде, было что-то, что заставляло его сомневаться. Если она и вправду ничего не помнит - значит, он не имеет права вмешиваться. А если помнит, но притворяется - он тем более не должен открывать карты.

Так или иначе, он тоже оказался внутри этой игры. Под вуалью лжи, вместе с ней.

Рэйчел кивнула. Медленно. Словно всё ещё пыталась понять: зачем он на самом деле здесь?

- Понятно... - тихо сказала она, глядя в окно. - Документы.

Он кивнул, сдержанно.

- Не хочу мешать. Я просто... хотел забрать их и уйти.

- Конечно, - она почти улыбнулась, но это было что-то тень улыбки, не дотянувшаяся до глаз.

Холл задержался на секунду. Он не знал, что именно удерживает его в этой комнате. То ли необходимость что-то сказать. То ли невозможность уйти.

- Вы... чувствуете себя лучше? - спросил он наконец.

- Я не знаю, - ответила она, не оборачиваясь. - Я вроде бы жива. Но внутри - всё как в тумане. Пытаюсь понять, где правда, а где сон. И... кто я вообще.

Холл кивнул - машинально, с едва заметной болью во взгляде. Он знал, что такое потеря. Но сейчас, стоя перед ней, чувствовал, будто теряет её второй раз.

- Берегите себя, - сказал он, и голос его дрогнул.

Он развернулся и пошёл к двери, но, прежде чем выйти, на секунду замер. Хотел что-то добавить. Спросить. Предупредить.

Но не стал.

Он ушёл, оставив в палате лишь тишину, гул тревожной памяти и отражение самого себя - в её вопросах, которые не были заданы.