Поездка в один конец
...Вы не думайте – я вас люблю. Дело вовсе не в вас. Мне надоела жизнь. Она скучна и непонятна. Жизнь – что-то ужасное и, мне кажется, без нее можно обойтись. Мам, я передам папе привет. Брат, я буду ждать тебя там.
С любовью,
Ваша сестренка и дочь.
Перо вывело последнюю букву и завершило письмо точкой-кляксой.
Она никогда не умела писать перьевыми ручками. И ее отец не умел. А предсмертную записку оставил написанную чернилами. Как и она.
Почему она решила уйти из жизни? Неизвестно. Скучная учеба, отсутствие парня, или, быть может, ее предала лучшая подруга? Мы не знаем.
Зато знаем, что она решила выбрать легкий путь.
Она спокойно достала темную толстовку с капюшоном и надела ее поверх футболки, как будто ей было плевать на свою скорую смерть. На руке блеснуло папино кольцо. Она сняла и оставила его в комнате брата. Ей уже не понадобится. Завязывая шнурки на черных кроссовках, она вдруг вспомнила о своей старой бабушке. Будет неправильно, если она не попрощается с ней. Спокойная старушка, она все правильно поймет.
Жила бабушка в другом конце города, поэтому рука девушки схватила деньги на проезд. Потом она вышла из квартиры.
Прощай, квартира.
Веселые обеды.
Лицо брата и мамы.
Уютные вечера.
Прощайте.
Девушка нажала на кнопку вызова лифта. Семь - счастливое число, но она в это не верила. Будь оно счастливым, у нее все было бы хорошо. Родилась она седьмого июля, живет на седьмом этаже в тридцать седьмой квартире. И где ее счастье?
Старый лифт открыл свои двери. Девушка зашла. Нажав на кнопку, она начала рассматривать себя в зеркале, пытаясь запомнить все до последней длинной выбившейся прядки. Подумать только, она в последний раз смотрится в зеркало. И в последний раз едет в этом зашкарябанном, неприятно пахнущем лифте. Девушка хмыкнула.
Двери лифта открылись.
Она столкнулась с пьяным соседом с верхних этажей.
Прожигать свою жизнь. Он тоже выбрал легкий путь. Она поморщила нос от отвратительного запаха и выскочила из лифта.
Через несколько секунд из дома выскочила высокая темная худая фигура девушки. Из-за капюшона не было видно ее лица. Она остановилась на крыльце.
И снова ночь. Снова в ее городе невероятно темно. Ледяной дождь, морозный воздух и насквозь продувающий ветер смешались в одну, самую ужасную погоду в мире. Тьма и вода.
Уже продрогшая, она сбежала по ступенькам прямо в ледяную лужу, которая была ей по голень. С губ чуть не слетело ругательство, но она просто вытащила ногу из воды. Плевать, смерть уже близко.
Никаких наушников и телефонов, никаких плееров и гаджетов. Отвратительная погода, ужасная смерть и никаких развлечений. В ее городе, городе Тьмы, только так и должно быть.
Дождь нещадно хлестал, но девушка спокойно шла. К чему волноваться? Скоро она станет еще мокрее, и ей будет еще холоднее.
Автобус приехал, накрыв ее невысокой волной мутной воды. Она молча, не снимая капюшона, вошла в него, отдала деньги контролеру и села куда-то назад.
За окном плыли размытые очертания города. Шум дождя убаюкал девушку и, вскоре, она заснула.
"Остановка: "Улица Темных Дней". Конечная", - произнес механический голос. К спящей девушке подошел кондуктор и, разбудив, объяснил, что пора выходить.
Девушка скрипнула зубами. Она проехала свою остановку с полчаса назад. Зато улица Темных Дней подходит для трагического самоубийства. Бабушка простит. Девушка была уверена.
Ступив на мокрый асфальт, недавно высохнувшая девушка вновь промокла. По сторонам дороги высился темный лес. За поворотом кончилась дорога. Зато началось кладбище. Угрюмое и нелюдимое. Хотя, людей там было много.
И скоро станет на одного больше.
Девушка дошла до кладбища. Там она увидела яркое пятно. Вспомнив о бабушке, девушка поспешила к нему: быть может, это человек, и он сможет передать ей сообщение.
Рядом с оградой действительно на камне сидел молодой человек. На вид ему было лет дввдцать. На нем была охристая куртка, потертые синие джинсы и бело-голубые кроссовки. Его блондинистые волосы свисали этакими сосульками. В руках он держал блокнот и ручку, возле камня стоял зеленый рюкзак.
- Здравствуйте. Не могли бы вы выполнить просьбу Судьбы?
- Просьбу Судьбы? О, простите, я вас не заметил. Вам не нужен зонт? Девушка, вы вся промокли!
Она отрицательно покачала головой.
- Почему вы сами не используете зонт? На мокрой бумаге неудобно писать.
- Я ищу вдохновения. Если я спрячусь под зонтом, то я не смогу прочувствовать всей атмосферы картины.
- Атмосферы картины?
- Я - писатель. Пишу книгу. Услышал о вашем городе. Почему у вас так часто происходят самоубийства? И что за просьба Судьбы?
- У вас кто-то умер? - проигнорировала его вопросы девушка, вздрогнув от холода.
- Боги, вы действительно замерзли! Садитесь на мое место, сейчас я все сделаю, - он быстро встал, усадил девушку на свое место и начал рыться в рюкзаке. Вынув оттуда плащ-палатку, он накинул его на озябшую девушку, а потом, достав зонт, сел рядом на камень и раскрыл его над собой и серой незнакомкой.
- Почему вы решили, что у меня кто-то умер?
- У нас яркие вещи надевают на похороны.
- Какой ужас! Ваш городок как будто изолирован от цивилизации!
- Почему же? - удивилась девушка, но на ее лице, которое все еще было скрыто капюшоном, не отразилось ни единой эмоции. Порывшись в карманах, она достала одну из новейших и известнейших моделей телефона. Потом, все так же безлично, она бросила его в грязную лужу. Глубокое удивление отразилось на лице писателя, но он никак не прокомментировал ее действия.
- Так почему же у вас так часто происходят самоубийства? - осторожно поинтересовался он.
Она промолчала. Напротив них из леса выехала машина. Девушка сильнее натянула капюшон. Фары серой машины должны были осветить ее лицо, но яркие лучи попали лишь на бледную, отдавающую голубизной, тонкую, но не изящную руку. Когда машина проехала рядом с ними, их окатило мутной водой, и писатель услышал треск. Он вскочил, уронив зонт, взмахнул руками, словно хотел стряхнуть с себя воду, хотя, это было бессмысленно, ведь ледяной дождь вновь намочил его, и прокричал несколько ругательств в сторону автомобиля.
- Вы не местный, - послышался тихий голос девушки.
- Ну, да. Разве вы уже не поняли это?
- Местные бы не стали бы тратить свою энергию на такой пустяк.
- Пустяк?! Да у меня все вещи теперь грязные! - воскликнул он, но почувствовал, что она смотрит на него. Он не видел ее глаз, но он чувствовал ужас от одной только мысли об этом. Все внутри заледенело.
- Хотя, наверное, это действительно пустяк, - медленно проговорил он и поднял мокрый зонт.
- Мы не сможем больше использовать его. Это будет бесполезно. Он промок изнутри, и на нас в любом случае будет капать вода, - девушка говорила глухо, будто каждое слово давалось ей с трудом.
- Вы правы. Вы можете сказать мне свое имя?
- Нет.
- Почему же?
- Вы упомянете его в своей книге.
- Я обещаю, что не буду.
- Я не хочу называться. Попрошу вас тоже остаться безымянным. - Эта фраза прозвучала очень странно. Наступила пауза.
- Вы... Вы читаете книги? Смотрите фильмы? Какие жанры вам нравятся?
- Мы никогда не читаем книг и не смотрим фильмов. Мы не любим тратить время на ложь и на прошлое. Они бессмысленны.
- Прошлое?
- Предупреждая ваш вопрос: никто не знает историю нашего города. И историю других мест. Зачем нам это?
Писатель умолк. Девушка тоже молчала.
- Вы - студентка?
- И да, и нет.
- Что вы имеете ввиду?
- Я студентка несуществующего колледжа.
- Как это? И как же называется этот колледж?
- Бровард.
- Погодите, но он же существует! Вроде бы, он располагается на побережье штата Флорида, если я не ошибаюсь.
- Вы правы. Но его не существует в моем мире.
- В вашем мире? Мы все живем в одном мире, - неловко усмехнулся писатель.
- Нет. Мир каждого ограничен своими рамками. Нет человека, у которого нет ограничений. У меня рамка расположена вокруг моего города, серого цвета и бесчувственности. Ваша рамка рядом с вашим блокнотом: вы живете писательством, не обращая ни на что внимания. Со временем у многих рамки расширяются, но ни одна из них не поглотит весь мир. А у жителей нашего города она никогда не выйдет дальше его окраин. Вы спрашивали, почему у нас так много самоубийств? Мы расширяем рамки.