3. Пропавший
Каким же идиотом он оказался! Он просто не мог в это поверить. Как! Как это могло случиться? Его, частного детектива, имеющего два десятка лет службы в полиции за плечами, обвели вокруг пальца как мальчика. Дела у него шли так себе, не сказать, что плохо, но и радоваться особо было нечему. Заказов было не много, а интересных, действительно требующих аналитических способностей и опыта, так и вообще почти не встречалось. То за женой проследи, то муж, наверное, изменяет. Вот и расслабился...
— Итак, третий день, как пропал муж, — подытоживал детектив, а сухощавая женщина лет пятидесяти, с выражением превосходства, кивала, утверждая сказанное.
— Имя довольно известное. Вам в полицию.
— Естественно, что в полицию я заявила, — недовольно ответила мадам, — но, судя по их действиям, расчитывать на какой-то результат от них я не могу.
Ему не понравилась эта женщина. Нет, его не испугаешь снобизмом, или даже открытым хамством. Тут было нечто иное, то, что присуще хорошему детективу или полицейскому — чутьё. И то чутьё шептало ему:
— Да ну её, эту особу вместе с её пропавшим муже. Не на столько всё плохо, чтобы браться за то, за что не хочется.
Кстати. Речь шла об известном писателе, ни одного произведения которого детектив не читал. Криминал, загадки — ему этого в жизни и так хватало, поэтому он предпочитал что-то более позитивное и простое. Хотя и знал, что триллеры, выходящие из-под пера пропавшего писаки, критики оценивали весьма достойно именно за невероятный реализм, за то, как умел писатель передать наименьшие подробности и эмоции.
— Хорошо, я берусь за дело, — сказал детектив после долгого раздумья.
Несколько дней прошло напрасно, не обнаружилось ни единой зацепки. Ушёл гулять и не вернулся. Всё. Никаких свидетелей, никаких нюансов, никаких намёков. На просьбу повторно осмотреть кабинет писателя, супруга ответила согласием, чем даже удивила, потому, что детектив ожидал услышать что-нибудь о его непрофессионализме. Свежая рукопись на рабочем столе так и лежала не потревоженная никем. В прошлый раз детектив не придал ей значения, но, в виду отсутствия других зацепок, взялся за неё. Мадам снова удивила, разрешив забрать рукопись с собой, с возвратом, естественно.
В семь утра детектив положил рукопись на журнальный столик, рядом с чашкой, в которой оставалось ещё немного кофе. Это была не единственная чашка, он их не считал, а просто наливал следующую из кофейника, после того, как предыдущая пустела. Ещё с пол часа сидел в кресле, посасывая сигарету и переваривая прочитанное. Вряд ли это было разумно, а, наверное, даже смешно, но, почему бы не попробовать, ведь иных вариантов всё равно нет. Да, в рукописи фигурировали конкретные места и события. Которые можно было использовать как зацепки. Чутьё снова шептало: «Ты совсем с ума сошёл? При чём тут литературные фантазии?»
— Попробую, — решился наконец детектив. Если этот путь ошибочный, то об этом всё равно никто не узнает. Так-что стыдно будет лишь перед самим собой.
Прошло пять дней. Детектив практически жил в автомобиле. Те зацепки, которые он выуживал из рукописи, гоняли его по локациям, расстояние между которыми достигали иногда и сотен километров. Всё чаще он задумывался — не сошёл ли с ума, ибо это было похоже на какую-то ненормальную игру. Наконец, оказался в небольшом городке в баре, в который нормальные граждане и носа не кажут.
— Ты Бур?
— А что, какие-то проблемы? — громила с плечами не на много меньшими его не маленького роста, обернулся к детективу с явным выражением угрозы на несимпатичном лице.
— Совершенно никаких. Просто поговорить хочу. Тебе это никак не повредит, зато немного заработаешь.
Громила уже раскрыл рот, дабы указать непрошеному гостю направление движения, но, увидев купюру в руке детектива, мгновенно изменил настроение, выхватил банкноту и тут же переправил её бармену:
— Вот, в счёт долга, — купюра исчезла за барной стойкой. — Пивом угостишь? — Это уже к детективу.
— Само собой, — тот кивнул бармену.
— Тебе известно вот это имя? — детектив положил на стол клочок бумаги после того, как они сделали по глотку холодного и таки не плохого пива.
Громила несколько мгновений всматривался в буквы, потом заявил:
— Нет.
— Подумай, может вспомнишь. Это известный писатель, его книжки в каждом магазине продаются.
— Ха, — хохотнул Бур, — да я последний раз книжку открывал, когда ещё пешком под стол ходил. Говорю тебе — не знаю.
— Но он знает тебя.
— Как это?
— Ну, понимаешь, он пропал, я его ищу. В его рукописи я нашёл отсылку на тебя. Не на прямую, косвенно, но, тем не менее.
— Понятия не имею, — сдвинул плечами Бур.
Детектив вздохнул, размышлял некоторое время, затем произнёс:
— Перед встречей я покопался в полицейской хронике относительно тебя.
Громила напрягся.
— Да нет, успокоил его детектив, — всё нормально. Просто там указано, что брали тебя в каком то глухом закутке, где ты пытался отсидеться. Можешь указать мне то место?
Бур сомневался не долго:
— Нычка палёная, для меня ценности больше не имеет. Так-что двести.
— Имей совесть, сто.
— Давай, — громила протянул ладонь, и детектив положил на неё очередную купюру, обратив внимание, при том, что ежели такая ладонь свернётся в кулак, то с таким кулаком лучше не пересекаться.
— Карта есть? — Спросил Бур, пряча деньги в карман.
— Вот, — детектив достал из сумки бумажную карту и ручку.
Бур не долго рассматривал карту, быстро сориентировался и поставил крестик.
— Что там?
— Давно брошенный дом. Машиной не доедешь, от дороги лишь останки, но, по ним сориентируешься, — расщедрился на объяснения Бур.
Затем забросил в глотку остатки пива, встал, и пошёл прочь. Детектив сидел ещё какое-то время, рассматривая карту. Обозначенное место находилось примерно на пол дороге отсюда к дому, но, немного в сторону. Выезжать в ночь глупо, поэтому заночевал в местном затаскано отеле.
На дорогу ушло полтора часа. Оставил машину, дальше нужно идти лесом. Потратил ещё час потому, что таки немного заблудился. Небольшой двухэтажный домик. Запущенный, брошенный, как минимум, лет десять назад. Ни единого намёка на чьё-либо присутствие. Детектив стал приближаться ко входу.
— Алё, чувак! — Проснулось чутьё, — чего тебя туда несёт?
— Да пошёл ты! — Детектив ляпнул себя по лбу ладонью, — Пользы с тебя в последнее время...
— Ну, кто не ошибается, — оправдывалось чутьё. — Но ты хоть пистолет свой большой и страшный достань, а то как на прогулке.
Детектив вздохнул, но пистолет достал, взвёл, клацнул предохранителем. С душераздирающим скрипом открылась входная дверь, детектив вошёл в дом. Хлам, пыль, паутина, сумрак, запах сырости и плесени. Шаг, ещё шаг... С громким лязгом, одновременно на окна и двери упали стальные заслонки. В мгновение стало абсолютно темно. При первых же звуках, на отработанных рефлексах детектив упал на пол. Лежал некоторое время, ожидая, пока в голове не затихнет эхо железного грохота. Больше ни звука, ни движения, лишь темнота. Детектив медленно поднялся, достал мобильник, собираясь включить фонарик. И в этот момент в глаза врезался яркий свет, заорали фанфары. С динамиков, которых детектив не успел заметить, раздался противный старческий голос, который детектив конечно же узнал, ведь пересмотрел не одно видео с пропавшим писателем.
— Поздравляю! Поздравляю победителя моего уникального квеста! Уважаемый, вы можете гордиться собой, ведь вы выиграли у двух других детективов. Да-да, вас было отобрано трое. Кстати, моя вам личная благодарность. Я выиграл двадцать баксов! Ниночка, супруга моя, не верила в вас, а я верил, я поставил именно на вас, хе-хе.
Детектив пробовал что-то говорить, но быстро понял, что его не слышно. Пробовал простучать стальные заслонки, но, судя по отклику металла, толщина его была сродни броне. А писака, тем временем, продолжал праздник своего собственного Эго.
— Итак, награда победителю! Вы становитесь героем моего следующего триллера, который называется, — псих сделал театральную паузу, — называется: «Пропавший»! Вы — пропавший! Пропавший навсегда, хе-хе...
_____
b.rec