Пролог
Друг ,
извини
у меня никаких
новостей ,
мне, увы
больше нечем
с тобой поделиться.
Я погас ,
как и сотни тысяч
других свечей .
Я болею , друг мой ,
и не знаю
как мне лечиться .
Безмятежный вечер. Город. Всё укутано под одеялом тьмы. Погода насыщена летом. Стоит только взглянуть из окна, и вас мгновенно осенит - вот же он, последний день весны. Долгожданное лето.
В этот час, на крыше двадцати пяти этажного дома, через невысокие перила под звездным небом только что уселся Джошуа Моник, двадцать лет и вечно доверчивая улыбка, за которой скрывается боль и уныние. Его всегда окрыляла высота. Он с неподдельным восторгом каждый вечер наблюдал за темным небом. По ночам, когда множество разных и незнакомых ему окон загорались, он метал свой взор в разные стороны пытаясь взглянуть на происходящее за стеклом.
— Лето, — прошептал Джош.
Он встал во тьме перед миллиардом горожан, сделал глубокий вдох и закричал. Тут же засияли фонари. Он кричал снова и снова, до боли в горле, до хрипоты. На сумрачном небе прорезались сквозь тьму яркие звезды. Сквозняк разнес теплое благоухание вечера. Машины неприветливо сигналили на дорогах. Небольшой клочок бумаги, что был смят пару минут назад, прижат телефоном, на который в очередной раз звонит один и тот же номер...
— Прости меня.
И один шаг в пустоту.
Лето две тысячи восемнадцатого года началось.