Саксофонист

Мама, я приехал на родину, в Россию. Если бы ты знала какое волнение мне пришлось пережить по дороге сюда. Ты увезла меня ещё совсем юным, а из воспоминаний остался лишь красный велосипед на трёх колёсах и жёлтая бочка кваса.
Страна меня встретила довольно прохладно. Дождь, холод и сильный ветер. Хорошо, что с собой я прихватил любимое серое пальто. Оно меня согревает, когда я гуляю по улицам столицы.
Питаюсь хорошо, здесь большой выбор различных заведений, все очень вкусно и прилично. Вот только поездки в метро меня сильно напрягают. Почему-то здесь везде стоят рамки безопасности и люди с металлоискателями. Постоянно что-то пищит, а мой портфель каждый раз им кажется огромным и его приходится прогонять через рентген. За один день поездок на метро я расстегиваю и застегиваю своё пальто больше раз, чем за всю жизнь на западе. Появились навязчивые мысли, что меня подозревают в чём-то, что за мной следят. Нижняя пуговица от пальто оторвалась, я в растерянности. Где искать такую же пуговицу, кто её мне пришьёт? Если бы ты была рядом, то конечно же спасла меня. Ты оставила меня вот так просто, зная, что я ничего не умею. И эта чертова поездка, ну как она пришла мне в голову, что я хотел доказать себе. Может быть я осознал, что не важно где я нахожусь теперь, на новой или старой родине, я все равно один и без тебя мне будет одинаково тяжело в любой точке земного шара. Я даже не уверен, что смогу самостоятельно вернутся обратно в штаты. Я не умению ни чего,кроме игры на саксофоне. Я социальный труп, я ощущаю себя как синенький Адольфик в бункере... Безысходность...