†1 глава†
Еще только утро.
Сегодня день снова не заладился с самого начала.
Казалось бы, все самое плохое уже произошло, но, видимо, жизнь еще не исчерпала лимит неприятностей в мой адрес.
Даже радует.
Из-за этих неприятностей каждый мой день не похож на другой...хотя вру, похож, но не как две капли воды.
Мысли путаются из-за таблеток. Сволочи, сколько можно давать мне тройную дозу. Задолбали.
Кабинет вокруг меня плывет, и я с трудом понимаю, что происходит вокруг. А рядом, за столом и за спиной, стоят два малосимпатичных мне человека — хрен его знает, как их зовут. Вроде бы в первый день представлялись, но сейчас фиг вспомнишь.
О, я помню, что я тут не первый день — браво.
А какой, кстати?
...
Из размышлений меня вырывает голос низкий голос Того, Что За Столом. Он спрашивает, как его зовут.
Смешной тип. Откуда МНЕ помнить, как ЕГО имя? Говорю ему, чтоб отстал. Он игнорирует мой злобный тон. Прогресс. Еще неделю назад он бесился и пытался мне нагрубить. Ооо, прям ностальгия берет. Я на нем весь мой словарный запас нехороших слов попробовала. Помню, он был сильно впечатлен. Я молодец.
Да, кстати, я молодец, потому что помню, что это было неделю назад. Значит, я тут обитаю уже не меньше недели....наверное, все-таки больше.
Тот, Что За Столом снова спрашивает меня про его имя. Недоумок. Он что, не помнит свое ф.и.о.? Говорю ему об этом. Чувствую, как он злится. Тот, Что Сзади Меня грубо встряхивает меня, держа за плечи. Поворачиваюсь и говорю ему всё, что о нем думаю. Он ругается очень нехорошими словами.
Есть несколько новых нехороших слов. Пополняю словарный запас.
Тому, Что За Столом видимо надоедает мое тугодумство, и он спрашивает про мое имя.
Пауза.
Хммм.
А как, собственно, меня зовут?
Они так усердно пичкают меня всякой дрянью, что голова не варит совсем. Скоро начну не только даты забывать, но и свое родное имя и милых родственничков. Хотя их, может, как раз и стоит забыть.
Я думаю, что Эти хотят, чтоб я все забыла и сидела тут у них овощем. Морковкой. Кабачком. Хороший план, да, ничего не скажешь. Хрен вам.
-Анна, — черт, как тяжело, оказывается, говорить...
Тот, Что За Столом недовольно поджимает губы, но пытается улыбнуться и "дружественно" мотает головой. Якобы кивает.
Ну вижу я твое недовольство, урод, вижу, да, виновата, имя еще помню.
Он жмурится и спрашивает про фамилию.
Хммм.
Хмммм. Ммммм....
Не-а. Не помню. Хоть убей, не вспомню. Чел-За-Столом довольно лыбит жало.
Плохи мои дела.
На заметку. Обязательно перед сном попытаться вспомнить фамилию. И отчество. И всех бабушек вплоть до седьмого поколения.
Чел-За-Столом начинает засыпать меня вопросами, но я принимаю невозмутимо-равнодушный вид, и он отстает. Тот-Что-Сзади грубо ставит меня на ноги и ведет к моей комнате. Любимой и родной. С большим серым пятном на растрескавшемся потолке и стадом пауков. Идти неудобно — ноги заплетаются, бреду как пьяная, но руками не поможешь — мешают рукава рубашки.
Несмотря на это, не снимаю с себя невозмутимый вид и иду спокойно и медленно. Так лучше получается.
Этот-Сзади злится. Зарплату ему сегодня не выдали, что ли? Идиотец. Ты мне не нравишься. Вы все мне здесь не нравитесь.
Выступающая плитка пола предательски подставляется под ноги, и я все-таки падаю. Печально. Больно, но лицо вроде цело. Будем считать это маленькое приключение удачным. Хоть проснулась немного. Встать я по-любому не могу, поэтому лежу мордой на злосчастной плитке и терпеливо жду, пока Тот догадается меня поднять.
Ну наконец-то, тугодум. Давай, дерни меня за руки вверх, как ты любишь делать. Резкая боль проясняет мысли.
Надо сосредоточиться. Не хочу снова упасть. Шаг за шагом проходим коридор. Вижу, как выводят из комнат на прогулку несколько коллег по несчастью. Почти все они уже "сломаны", как выразился как-то раз мой "доктор", но есть парочка таких же, как я. Это радует. Не хочу быть тут совсем одна. Мы редко видимся с ними.
Уже пройдя их, вижу, как Наполеона в бумажной треуголке, радосто ссущего в ботинки Кутузова, кстати, моего соседа, его комната справа от моей. Интересно, это обьявление войны или просто акт вандализма?
Один из них, пока я прохожу мимо, хихикая и пуская слюнявые пузыри изо рта, сообщает, что у меня "спина белая". Очень смешно. Спасибо тебе, КЭП — смирительные рубашки и форма работников белая абсолютно вся.
Вот, наконец, и родные пенаты. 3х2,5 метра. Этакий чуланчик.
Этот привычно приковывает меня к кровати и, введя какую-то пакость через шприц в руку, уходит. Опять я одна. Скучно...
Перед глазами все так же, как и много дней назад, маячит серый, облупленный потолок. Надоело. Дали бы, что ли, валик и краску — отхреначила бы себе хороший потолок. Какого-нибудь позитивного цвета. Только не желтого. У меня теперь с ним нехорошие ассоциации.
Скоро Новый Год. Хорошо я себя вела в этом году? Если да, то Санта должен чудом проникнуть в мои покои на 31 число и всучить мне то, что я пожелаю.
Санта, будь другом, принеси мне ананас, удавку, кастрируй главврача и застрелись сам, старый хрыч.
Насчет ананасов.
Люблю фрукты, хотя никто мне их здесь не давал, не дает и не собирается давать. Хреново.
Интересно, наверное, со стороны слушать мой бред.
Чувствую, что сейчас отключусь. Последнее, что я вижу — стадо пауков, чинно гуляющих по потолку всем семейством.