Пролог
Я иду по заброшенным улицам моего города. Кое-где светятся витрины и фонари, но это редкое явление. Я заворачиваю за угол, за следующий и вижу знакомую подворотню, которая почти стала для меня домом. Спускаюсь по лестнице, стараясь не поскользнуться. Аккуратно придерживаюсь за поручень и открываю дверь.
- О, вот и она. - Говорит мужчина с тату на теле и улыбается своей акульей улыбкой, приглашая меня сесть к ним за стол. Одни мужчины. Я невольно закатываю глаза и пытаюсь вникнуть в то, что они предлагают. На рынке рот не разевай, а то все лучшее и недорогое купят раньше тебя.
- Что на этот раз? - Спрашиваю я.
- Думаю можно распространять нашу продукцию и за пределами нашего города, иначе скоро некому будет покупать. У нас слишком сильные наркотики, чтобы протянуть дольше года. - Говорит парень постарше меня и облокачивается на стол. Он напоминает мне ботаника, но на самом деле в наших кругах он один из самых опасных людей. Над его головой как будто написано "не подходи - убьёт".
Другой мужчина сидит справа от меня. Самый неприятный и неразговорчивый тип. Дрыщавый, худой с очень потрёпанным лицом и, кажется, сам подсел на то, что продавал. Самое главное правило наркоторговли (и не только) - не принимай то, чем торгуешь.
Наше заседание заканчивается и я выхожу из этого подвала. Натягиваю капюшон на пол лица, пытаясь спрятаться от окружающего мира, и иду по знакомым улицам города, домой.