In Search Of

*глава ведётся от лица Билли Айлиш.

Ответ не заставил долго ждать и прилетел через минуты две.

"— Привет! Я сейчас гуляю. Одна."

Отлично. Значит, скорее всего, не занята.

"— Можем ли мы пообщаться по звонку? Обычному.

— Эм... Да, конечно. Почему бы нет?"

Я быстро нажимаю на кнопку с изображением телефонной трубки и жду принятия звонка.

— Алё?...

— Алло. Привет, писательница.

С вдохновением у меня всё правда худо. До такой степени, что даже позвонила безрассудной писательнице и случайно назвала её так. Хорошо, что без прилагательного.

— Всё хорошо?

— Не думаю. Скажу честно, я немного подавлена, так как не могла придумать ничего из лирики. Ни единого звучания. Ни одной мелодии, — произношу я и вздыхаю с огорчением.

Я сболтнула лишнего, и это точно.

— Я не знаю даже, чем помочь... Попробуй спросить у...

Она не успевает закончить предложение, как я её перебиваю из-за случайной мысли.

— Напой мне любую мелодию.

Блять. Билли. Айлиш. Пайрат. Бэрд. О'Коннэлл.

— Что?

— Просто напой мне любую мелодию, что ты когда-либо слышала. Просто сделай это для меня.

Это выглядит невероятно по-идиотски. Как я прошу спеть её рандомную мелодию из своей жизни. Кто ещё о таком попросит? Вдруг она ни разу в жизни вообще не пела? Это же...

Я не успеваю закончить свою мысль. Из телефона начинает слышаться лёгкое пение и слова. Это звучит беспредельно красиво, хотя она всего лишь студентка, которая явно не собирается быть певицей. Но откуда тогда такой ангельский голос?

Я, внимательно вслушиваясь в слова, пытаюсь разобрать, но они звучат на другом языке. Скорее, немецком или русском. Но это вообще не волнует меня. Нисколько.

И как только я вникаю в звучание, оно заканчивается. А моё вдохновение только начинает свой путь. Эта мелодия явно хороша и уникальна.

Мне она нужна.

Из моего рта ничего не может выйти, но я нахожу в себе силы сказать несколько слов.

— Спасибо... Я позже тебе перезвоню.

Не слыша одобрительного ответа, я сбрасываю звонок и принимаюсь за синтезатор. Я вспоминаю весёло-печальную мелодию в паре с чудесным голосом, и мои пальцы сами воспроизводят своё фирменное звучание.

И это начало моего пути, который привёл меня к лучшему в моей жизни.

•••

Через пару дней должно состояться два интервью. Далее ещё несколько выступлений на шоу, а после долгожданный отдых дома. Вроде отпуск, а слишком насыщенный. Но я привыкла. Работа требует усилий, даже если это единственный отпуск в году.

На кухне раздаётся тикание настенных часов и лёгкое сопение Шарка, у которого из рта вытекает слюна. Ему до храпа осталось совсем недалеко. Я сижу за барной стойкой. Сегодня на кухне такой же бардак, как и в прошлые разы. А передо мной идеальная стопка из пары листов бумаги.

На черновиках была написана абсолютно готовая лирика песни. Абсолютно готовая.

Такое у меня ни разу в жизни не было и, как я думала, не будет. Текст пишется медленно, частями и долгое время. Но эта сумасшедшая девушка нарушила все мои представления об этом мире. Каждая мысль о ней - уже целое приключение и новый взгляд на те или иные вещи. Это, блять, вообще ничем не объяснить.

Перед мной лежит лист с подтверждением, что мои мысли - это не пустое место. Но почему же я не верю в это? Или не хочу?

Голова раскалывается от мыслей и догадок о писательнице, но ровно до того момента, пока не начинается новый приступ синдрома Туретта.