Эпилог
Прошло пять лет.
Я стою на балконе нашего дома — *нашего* по всем документам, с табличкой у входа *"Семья Чон"*. Внизу, в саду, возится наш сын — черноволосый, с упрямым подбородком Банчана и моими серыми глазами. Ему два года, и он уже знает, что может кричать во весь голос, бегать по траве и пачкать одежду. Никто не накажет его за это.
Банчан обнимает меня сзади, его губы касаются моего виска.
— О чем думаешь?
— О том, что мы сделали.
Он поворачивает меня к городу — к *нашему* городу, который больше не делится на сектора. Где в парке смеются дети, а на экранах кинотеатров идут фильмы о любви — любой. Где Феликс и Хенджин наконец-то поженились (с опозданием в месяц, потому что Феликс "забыл" документы). Где Лия до сих пор ворчит, но по вечерам пьет чай с матерью и слушает старые запрещенные песни.
— Мы не идеальны, — говорю я.
— Нет, — соглашается он.
— Но мы свободны.
Внизу сын поднимает с земли какую-то букашку, внимательно разглядывает, потом осторожно отпускает.
Банчан берет меня за руку. Его пальцы сплетаются с моими — между ними уже нет чипа. Только обручальное кольцо.
— Стоило?
Я целую его в ответ.
Где-то вдалеке играет музыка.