Глава 22.
Со странным пустым спокойствием плетусь в колледж.
Сейчас кажется, что в последний раз посещала его в другой жизни.
Ден не писал, не звонил.
Меня бы должно это волновать, но ничего, кроме этой тупой пустоты не ощущаю.
Пары проходят одновременно и мучительно долго и слишком быстро. Ни одну из проходящих тем я не смогла усвоить. Одногруппники пытаются начать со мной разговор, шутят, но всё это проходит мимо моих ушей.
После последней пары, нас всех собирают в спортзале для вручения грамот за отличную учёбу, успех в спорте и тд. Я становлюсь в неприметный угол, бесстрастно наблюдая за происходящим.
Один за другим, студенты гордо выходят для получения грамот.
- Итак, - заинтриговано начинает директриса. - Денис Стоцкий!
Из толпы выходит высокий статный парень, с подбитой скулой и взъерошенными темными волосами.
Ден.
Внимательно наблюдаю за ним. За что его награждают? За излишнюю агрессию?
Парень выглядит мрачным и уставшим.
- Вручаем грамоту за особые успехи в учёбе, фехтовании и конном спорте! - восхищённо восклицает директриса, а за ней и большинство студентов.
Ден принимает "вознаграждение" с натянутой улыбкой и уходит обратно, в глубь толпы.
Спустя пару минут, мы все расходимся. А я всё ещё прибываю в лёгком шоке.
Ден отличник? Как это понимать?
Подсознательно чувствую гордость за этого парня.
Но какой же он всё таки мудак!
- Сходишь со мной на свидание? - шепчет бархатный голос мне на ушко, пока я пробираюсь сквозь народ.
Мысленно усмехаюсь. Да, ты таки не смог просто пройти мимо меня.
- Слишком неуверенно, - в ответ шепчу я.
Чувствую недоумение и растерянность Дена, даже не глядя на него.
- Сходи со мной на свидание, - повторяет попытку он.
- Слишком навязчиво, - хмурюсь я.
Усмехается. Парень идёт немного позади меня, но я чувствую его приятный запах.
- Я бы хотел пригласить тебя на свидание, - более уверенно начинает он. - Если ты не против.
Наконец поворачиваюсь к нему лицом, довольная его приглашением.
Он с с детской надеждой глядит мне в глаза.
- Хорошо, - соглашаюсь я.
Улыбается красиво.
- В таком случае, - размышляя, проговаривает Ден. - Сегодня в семь, заеду за тобой.
Киваю и двигаюсь дальше.
Почему-то пустота не отступает. Она нарастает с каждым мигом всё больше и больше.
Иду домой с мыслями ни о чём. Иногда о Дене. Иногда о свидании.
Глупо.
Никогда не была на свиданиях... Ни один парень не приглашал меня, у нас просто заворачивалось как-то само.
С Деном всё иначе. С ним трудно, но без него, боюсь, уже невозможно.
Делаю свой стандартный макияж. Стрелки, тушь, слегка подрисовываю брови. Шумно выдыхаю, глядя на своё отражение. Глаза пустые, но губы расплываются в улыбке.
Хмыкаю.
Надеваю темно-бордовое бархатное платье, чуть выше колена. Чего-то не хватает... Однако размышлять времени нет - к дому подъезжает матовый BMW Дена.
- Прекрасно выглядишь, - улыбается парень. - Но как на счёт этого?
Он протягивает мне золотистый кулон, представляющий собой небольшой ключик. Просто и со вкусом.
Завороженно гляжу на Дена.
- Не смотри на меня так, - смеётся он.
Прошу надеть кулон мне на шею.
Думаю, именно его и не хватало.
- Спасибо, - восторженно благодарю я. - Что он значит?
Улыбается загадочно, глядя за дорогой.
- Это твой кулон, - говорит он. - Тебе решать, что он будет значить.
- А что он значит для тебя? - прищурившись, интересуюсь я.
- Ключ от моего сердца принадлежит тебе, - тихо отвечает он.
Смеюсь от его слов.
Боже, где тот грубый холодный Ден!
Смехом смущаю его, слегка краснеет. Мы оба не любители ванили.
- Почему ты пригласил меня на свидание? - задаю самый интересующий меня вопрос.
- Потому что ты моя девушка, - усмехается Ден. - Разве парни не приглашают девушек на свидания?
- Приглашают, - киваю. - Но ты не похож на такого парня.
- Ладно, ещё потому что виноват перед тобой, - раскрывает секрет парень.
Победоносно усмехаюсь.
- Этого недостаточно, - говорю я. - Ты должен рассказать мне о вчерашней ситуации.
Вздыхает, быстрым взглядом смотрит на меня.
- Позже, - выдыхает он. - Не хочу портить вечер правдой, таки не начав его.
- Думаю я уже знаю правду, - тихо произношу я. - Но хочу услышать это из твоих уст.
Ден издает нервный смешок, проводя рукой по волосам.
Доезжаем до моего любимого уютного кафе.
Заказываем пиццу и сок, попутно болтая о чём-то неважном.
- Что-то случилось? - неожиданно спрашиваю Ден.
Вопросительно смотрю на него, разжевывая кусок пиццы.
- Глаза пустые, - поясняет он.
Некоторое время тупо смотрю на него. Он заметил моё состояние? Зря он упомянул. Снова думаю о реальности и становится хуже.
- Я не знаю что со мной, - выдыхаю тихо я. - Ты же знаешь, это не зависит от происходящего.
Кивает молча, глядя на апельсиновый сок.
Я пыталась долго бороться с этой пустотой. Улыбалась прохожим, вляпывалась в приключения, пила, закидывалась, знакомилась с разными людьми, целовала незнакомцев, но ничего не помогало. Даже пыталась добиться равновесия внутри. Безрезультатно.
В итоге сдалась. Дала волю пустоте бродить по моему внутреннему миру.
- Почитай книги, - еле слышно произносит Ден.
Книги? Каким образом они могут помочь мне?
И почему он сказал это таким уверенным голосом?
- Книги? - вопросительно усмехаюсь.
Кивает.
- Они помогают погрузиться в другой мир, прочувствовать жизни героев и отвлечься от собственной.
Некоторые пазлы начинают складываться в моей голове. Наличие больших книжных полок в квартире Дена, его волнительный взгляд, когда я впервые поделилась с ним этой пустотой... Он что-то ощущает, подобно мне.
- Расскажи, - коротко прошу я, но парень всё понял по моему взгляду.
- Что-то время от времени у меня щёлкает вот тут, - тычет согнутым указательным пальцем по виску. - Я становлюсь агрессивным, жестоким и пустым. Что-то вроде твоего состояния. Я научился справляться с этим с помощью книг. Когда читаешь, со временем это состояние рассеивается.
Кажется секунд десять уже не дышу. Перевариваю информацию.
Ну конечно, элементарно. Забываться в книжном мире.
- Я ведь внатуре псих, - печально усмехается Ден. - Уверен, тебя предупреждали.
- Мне неважно кем они тебя считают, - тихо произношу я.
Смотрит с некой благодарностью. Слегка улыбаюсь.
Это так печально, когда любишь человека настолько, что закрываешь глаза абсолютно на все косяки. Находишь ему любые оправдания, лишь бы отвергнуть всё плохое о нём.
Мы проводим в кафе ещё пару часов, разговаривая обо всём,но умалчивая вчерашний день. А потом он говорит, что хочет мне кое-что показать и мы уезжаем. Ден останавливает машину возле небольшого холма. Мне знакомо это место.
Доходим до вершины и нам открывается насыщенный морозный закат.
Когда-то я приходила каждый день сюда. Просто чтобы разобраться в своей голове.
- Я бывала здесь, - шепчу я.
- Это моё любимое место, - говорит он.
Поражённо усмехаюсь, глядя на него.
- И моё, - еле слышно произношу я.
С интересом заглядывает мне в глаза. Приобнимает.
Сейчас мне кажется, что лучшего момента и быть не может, но подобного будет ещё много...
Ден закуривает, задумчиво глядя на насыщенно-красное небо.
- Вчера тот парнишка просто попал мне под горячую руку, - с грустью шепчет он.
Вздыхаю. Да, Ден, я, к сожалению, знаю. Ничего не отвечаю, лишь забираю его сигарету и затягиваюсь.
- Я люблю тебя, - неожиданно, уверенно говорю я.
В этот момент меня совершенно не волнует вся моя жизнь до этого момента. Я просто люблю его и всё. Наконец я сказала это. Давно хотела.
Непонимающе глядит на меня. А потом лучезарно улыбается. Как по родному.
Боже, как же я люблю этого мудака!
Смеётся, мотая головой из стороны в сторону.
Он так красив...
- Знала бы ты, насколько ты важна мне, - еле слышно говорит он, глядя мне прямо в глаза.
Готова плакать сейчас, от любви к нему. Ну почему? Почему? Почему!?
Слеза медленно скатывается по моей щеке, горячая. Хочется смахнуть её, но силы словно иссякли. Стою и просто залипаю на Дена.
Его взгляд, сейчас, значит намного больше, чем любые слова.
С ним я не могу быть уверенной в следующем дне, но это уже неважно. Без разницы, что будет завтра. И этому меня научил именно Ден.
Важно то, что сейчас. А сейчас я горю от любви к нему...
Он берёт меня за руку и так мы стоим минут пятнадцать. Молча. Тупо залипаем на закат. Точнее я, а он на меня. Это действительно та самая любовь? Или мне кажется?
Довозит меня до дома. Прощаюсь, а внутри такая грусть и боль, что готова повеситься ему на шею.
Почему так грустно?