Пролог
У него всегда была маленькая принцесса. Он заботился о ней и никогда не давал в обиду, но было в этих принцессах что-то одинаковое, что ему быстро надоедало. Он сам не мог сказать что же это, но нередко по прошествию месяца он смотрел на них с отвращением. Ему приходилось бросать этих принцесс и искать новых. Разлуку с ними он переносил тяжело и редко ему хватало двух недель. Он всё повторял: «Как она была прекрасна, как нежна!». Вздыхал так томно, что любая дама позавидует. Но, когда это происходило, он предпочитал отсиживаться дома, ему так было спокойнее. Ведь он вспоминал не только нежность: «Почему они все так похожи, они такие...» после он замолкал и мог промолчать больше часа. Не мог он назвать этих его принцесс чем-то более серьёзным, чем глупенькая.
Однако, плакаться он всегда прибегал лишь к одной. Ни принцессе, ни даже дворянке - просто официантке. У неё дома он проводил дни напролёт, беседовал с ней на любые темы, не стесняясь. Ссоры проходили взрывнее некуда. И был у неё один огромный минус, который не позволял ей сопровождать его до самой могилы, она просто не могла быть принцессой. И дело тут не во внешности, а в характере. Те, кого он именует принцессами, обычно слабы, беззащитны, робки и крайне изящны. Он любил только таких.
А та, к которой он прибегал после расставания, всегда его успокаивала, была его другом, а может и больше, однако, она была сильной, умеющей думать, девушкой. Но для неё самой он был богом, её личным царём, которого она, служанка, вынуждена делить со всякими.
Та странная ночь, когда они познакомились запомнилась им самим надолго. Он подумал, что она принцесса, а она за это ударила его по лицу... Не ожидал он, в общем-то, такого от хрупкой девушки.
И сотни раз теперь эта "хрупкая девушка" пожалела, что тогда дала ему по лицу, а не протянула руку для поцелуя.