Глава 18. Если бы ты мог это прочитать...
Я сижу на полу.
На мне его старая толстовка.
Та самая, которую он бросил на мои плечи у холма. Она всё ещё пахнет им.
А может, мне просто хочется в это верить.
На коленях — тетрадь. Чистая.
Я беру ручку.
"Письмо №1"
Привет.
Я ненавижу, что пишу это.
Потому что ты, наверное, думаешь, что мне всё равно.
Что я снова закрылась в себе и разложила всё по полочкам: тебя — в ящик «ошибка», поцелуй — в ящик «импульс», чувства — в ящик «угроза плану».
Но это неправда.
С тех пор, как ты ушёл, я впервые живу не по расписанию.
Встаю — потому что нужно.
Дышу — потому что надо.
Ты был как формула, которую я пыталась разобрать на части.
А потом поняла — ты просто не для разбора. Ты для того, чтобы чувствовать.
И мне страшно.
Страшно, что ты не вернёшься.
Страшно, что, может быть, ты прав — я прячусь.
Но ещё страшнее — не сказать тебе,
что я тебя выбрала.
Даже если поздно.
Даже если ты меня не слышишь.
Я закрываю тетрадь.
Одна страница.
Тысяча эмоций.
И вдруг — звонок.
На экране: Кэмерон.
Я замираю.
Секунда.
Другая.
Третья.
Я отвечаю.
— Алло?
— Ты правда носишь мою толстовку? — его голос хриплый. Усталый. Родной.
— А ты... читаешь мои мысли?
— Джейд выложила фото. Удалила через минуту, но я увидел.
— Ты... где?
— Возвращаюсь. Завтра. У меня есть вопрос, который я не хочу задавать по телефону.
— Какой?
— Ты выберешь меня, даже если это будет против всех твоих планов?
Я зажмуриваю глаза.
— Приезжай. Я отвечу тебе лично.
— Тогда увидимся.
Связь обрывается.
А сердце — будто включили на полную громкость.
Он едет ко мне.
Он не исчез.
Он тоже скучал.