"Он принёс мне сердце. В коробке из цветов."
Бубба Сойер
Ты проснулась от запаха: пыль, мясо и… ромашки.
На твоей кровати стоял Бубба. В руках — картонная коробка, перевязанная куском простыни. Он смотрел на тебя, не двигаясь. Только тяжело дышал.
Ты села. Осторожно.
— Это… мне?
Он закивал. Глупо, по-детски. Словно щенок, который принёс дохлую мышь — в подарок.
Ты развязала ткань. Внутри… сердце. Настоящее. Кровь ещё теплая. А рядом — сломанная заколка, твоя любимая, пропавшая неделю назад.
Он запыхтел. Дёрнул руками. Что-то шепнул, непонятно.
Ты подошла. Протянула руку. Погладила его щёку.
Он застыл. Потом вдруг прижал тебя к себе резко — крепко, до боли. Его дыхание — жаркое, как у зверя.
— Я… я сделал красиво. Для тебя. Моя… моя ты.
Ты прошептала:
— Спасибо. Никто не приносил мне сердце вот так.
Он закрыл лицо руками, как ребёнок, застигнутый врасплох. А потом заревел. Но не страшно — по-детски, с надрывом.
И ты поняла — он не чудовище. Он просто любит... как умеет.