Пациент #20
Данный рассказ не представляет собой идеи. Идея рождается в человеке, проходит стадии превращения из желания в цель, итогом которой является действие. В этом ирония идей. Так или иначе, они покинут человека. Насколько бы гениальны они не были. А мысль, неважно какая, словно каприз, теряющийся нарочно. Но прелесть ее в том, что даже сказанная, она остается твоей мыслью. И голова твоя полна мыслей, друг. Они остаются, как факты, в виде воспоминаний скрываются в образах.
Так вот свою мысль я обнаружила, собирая отпечатки чужих взглядов на бледном лице. В развитии мысли, будет ясно, какую роль сыграют они.
Я задам вопрос, на первый взгляд, несерьезный, но, задав его однажды себе, каждый человек хмурит брови, словно пришел к пониманию того, чего он предпочел бы не знать.
Как часто вам приходилось удивляться? Что служило причиной?
Порой мне кажется, что люди вокруг меня слепнут.
Имею привычку всматриваться в лица прохожих. Ну как в лица - в глаза. Столько взглядов, а как мало губ, шероховатых пальцев в усталых объятиях с переносицей, скул. Вся составляющая образа, одновременно изящная деталь и основная часть сложнейшего механизма - форма глаз, их цвет, ресницы, тяжелые веки или широко распахнутые, с блеском смиренным и милым душам прохожих. Были бы, если бы они научились поднимать чаще головы.
Никогда не отличалась высоким ростом. В раннем детстве прогулка по людным улицам - вечно впопыхах, опаздывающей в рьяной спешке - Города была сказочным проходом средь увядающих тел, но бегущих. Движение - жизнь, так они вам говорили? Город никогда не терял динамики, зато с каждым мгновением утрачивал очарование, когда детские, абсолютно не опороченные ничем жестоким глаза, моргали, становились больше, взрослее и дальше видели, а главное, что выше. Взору моему постепенно открывались тусклые огоньки глаз, желающих узнать, где торгуют смертью или счастьем. В принципе, сейчас одно равносильно другому.
Вы спросите: где тут грустная история, конкретика, кому нужна легкая ностальгия? Но оглянитесь. Неужели вам никогда не было интересно знать, что печалит ту женщину в черном пальто, с сигаретой и спутанными волосами? В чем беда вечно голодных, беспризорных? О чем рыдают полногласно переулки? Где в прекрасной паре глаз хоть одного прохожего радость и безмятежность? Кого сейчас удивит и заставит ощутить такое необыкновенно ласковое тепло пожилые люди, гуляющие вместе за руку спустя столько лет?
Эти люди радуются выходу нового гаджета, фильмам о супер-героях, тайно мечтая о силе и шикарном теле, эти люди улыбаются, когда пьяные, эти люди во всем ищут подвох, эти люди перестали ценить что-то маловажное, но такое родное. Вдыхая запах долгожданной весны и перерождения всего самого прекрасного и чистого, они не засмотрятся на небо, как полотно с лазурной краской, ровно прорисовано, они обратят внимание на короткие юбки школьниц, пошло присвистывая.
С надеждой на лучшее поколения перестали сменять друг друга. Лишь с сочувствием. Эти люди - не все. Но, послушайте, прошу. Почаще поднимайте головы. И смотрите по сторонам. Кто-то нуждается в помощи, кому-то достаточно просто легкой улыбки, а не острого взгляда и напыщенности...
Разве каждый из нас не заслуживает хоть капельку нежности? Никогда не знаешь, что будет спустя пять минут. Мы не властны над временем. Когда-то мы постареем, когда-то останемся только мы и наши болячки, на которые мы будем жаловаться пустым стенам и потолку со 137 трещинками. Когда-то от нас останутся лишь чьи-то воспоминания. Забвения бояться нет смысла, просто одиночество, озлобленность, привитая бедолагам обществом, не должны являться спутниками...
Сухость и брезгливость общество постепенно превращает в нормы поведения, считая, что оно так оберегает себя. Только вот от чего? Разве что от счастья быть услышанным случайным прохожим, который так на удивление похож на твоего любимого героя из книги.
Ты когда-нибудь улыбался прохожим?