одиннадцать
"Скоро мы приедим?" тинейджер спросил у престарелой дамы.
"Да" отрезала дама.
Я смотрела в окно.
Он тайком посматривал на меня.
"Ты пишешь романы или триллеры?" он спросил.
"Я не писатель" я не смотрела на него.
"Ну и ладно" он откинулся на сиденьи.
Он пробарабанил беспорядочно.
Я проверила телефон.
Он был разряжен полностью.
Ещё несколько минут я смотрела в окно.
"Триллеры" я нарушила тишину.
"Значит автобус должен разбится" он заявил.
"В смысле?" я уточнила.
"Ну, если бы ты сказала роман, то мы бы были вместе в конце поездки, но ты пишешь триллеры, а значит автобус разобьется." он обьяснил.
Автобус наехал на выбоину.
"Это жизнь, а не книга" я заключила.
"Докажи обратное" он улыбнулся.
Я следила за дорогой.
Начался дождь.
"Какую музыку играет твоя группа?" я спросила.
"Тяжелую" он ответил.
"Значит, мы обречены" я заявила.
"Это жизнь, а не песня" он уточнил.
"Докажи обратное" я отвела взгляд.