снигери
Это не новая история.
Вернее сказать, написанная раньше, но допиленная до завершения сейчас.
Это мой дом. Дом до общаги. Стандартная девятиэтажка в спальном районе, ах да, в спальном районе уездного города N. На самом деле город не уездный, а областной центр, но это тоже близко к донышку.
Стандартная квартира, в середине дома, если смотреть по высоте. Есть соседи и сверху и снизу.
Ниже живут ортодоксальные алкоголики. Выше, довольно молодая семья.
Сначала синеботы. Они не прям жесткие, и, большую часть времени достаточно спокойные, но раз в несколько месяцев, иногда реже, иногда чаще, сильно забухивают. Не со зла, а потому что положено так.
В среднем, это выглядит примерно следующим образом.
Лежу в кровати. Три часа ночи. Из квартиры ниже доносятся легкие звуки шансона. Мммм, мое любимое: здесь по периметру горят фонари, и одинокая гитара поет, сюда зимой не прилетят снигери, здесь воронье. Блядь. По кругу.
Next level. Звук переговоров. На незамутненном матерном русском, великом и могучем. Это старшее поколение (бабуля, которая выглядит на все сто, лет) пытается воспитывать младшее поколение. Как и было понятно изначально, переговоры ни к чему не приводят. Бабуля сцену покидает. Нет, с ней все в порядке, просто она больше в повествовании не участвует.
Звук ящика летящего в стену.
Еще немного брани.
Музыка прекращается. Все успокаиваются. Тишина.
Пять утра. Все абсолютно тихо.
Шесть тридцать. Топот ног сверху. И крики, что-то на подобии: "ура, мультики!!!". Пиздюк сверху, как я тебя обожаю, особенно по утрам. Честно (нет).
Семь утра будильник. Суббота, твою дивизию. Хвала богам, что мне на учебу.