Искусство взамен на воспоминания
костяшки пальцев касаются щёк,
и я со всеми холодная, а с тобой мне не хочется;
твои пальцы скручивают и ломают мое безразличие,
целовать тебя под этим снегопадом и фонарем для меня-
как узурпация территории;
и у тебя все лицо в снежинках,
губы дрожат,
твоё лицо в моей ладони, и может,
все будет теперь хорошо.
повторять, бродя по пустым улицам шёпотом, что значит любить,
рассказывать тебе истории своих шрамов
показать синяк от падения с лестницы, рубец от ожога,
пятно от ножниц;
«тела хранят столько историй»
прикоснись,
моя кожа хранит твои поцелуи в висок,
нежные невидимые синяки от касаний словами,
моя кинестетическая память.
ощущение подушечек твоих пальцев на своих веках,
и для меня все вокруг резко ставятся гадкими,
и только чувства к тебе я бережно храню внутри,
никому не показываю,
не говорю,
терпеливо смотрю на тебя и молчу.
лишь односложные фразы в горле [да нет честно]
и твоё «я рядом»,
отпечаток голоса посреди линии жизни.
допить кофе, показав тебе последний шрам на ладони,
потеряться в твоих прикосновениях
и зрачках.
молча сказать тебе что-то и снова
ловить снежинки, сразу же тающие на твоём лице, в свете зеленого фонаря.
«когда я смотрю на тебя
запоминая словно любимую песню на целую жизнь
все шрамы на теле
мы засыпаем будто на маковом поле
маковые бутоны у меня под полумесяцами ногтей .
я с таким отчаянием тебя целовала
будто пытаясь оставить тебе во рту мое сердце .
если решишь уйти
просто сыграем в игру где я
считаю до миллиарда
пока ты обливаешь стены моей квартиры бензином
напрочь стирая любые возможные доказательства
что ты был здесь
пока ты разрываешь мое сердце надвое
нет звуков ужаснее чем твои шаги по ступеням подъезда
там где я так грустно смотрю тебе вслед
ты порождаешь искусство взамен на воспоминания
ты становишься всем прекрасным что есть на свете
ты в улыбках всех добрых людей
ты в молочных коктейлях
что девочки живущие с мамой
пьют с папой на выходных
ты детство ты бесконечное детство
ты счастливый конец во всех прочитанных книгах
звонок раздающийся в трубке от пропавшего без вести
ты машина времени что позволяет вернуться в то место
где когда- то был счастлив
татуировка что покрыла половину твоей груди
въедается в память.
там где все против тебя как на поле минном,
посмотри на меня, мое счастье, я в тебя верю
чтобы тебя разлюбить мне не хватит жизни
чтобы с тобой проститься не хватит смерти».
Ночь. ты пытаешься под дождем зажечь бенгальские огни. обжигаешь себе палец и выбрасываешь спички. огни мы так и не зажигаем, зато красный свет от огня постоянно мелькает в твоих зрачках, а теперь и в моей памяти.
повторяешь снова и снова как заведённый: без тебя моя жизнь была бы ужасной.
и поешь старые песни.
мы делимся друг с другом своим несовершенством. своей нежностью.
подушечки пальцев касаются тонкой кожи на сгибе локтя.
твоя нежность - это капкан, который меня совершенно не ранит.
и однажды станем частью чьих-то рассказов. записок. собранных, скомканных, сжатых речей.
однажды мы станем частью оборванных записок и фотографий наших рук.
частью историй, где я снова хотела бы
стоять с тобой на ступеньках эскалатора и забрать твои очки, осторожно касаясь пальцами твоего лица. засмеяться и посмотреть тебе в глаза, пока ты укутываешься в клетчатый шарф и говоришь, что рад, что мы с тобой нашли друг друга.
ты шепчешь: - случайности совершенно случайны.
а я говорю тебе: нет. я знала тебя задолго до этого момента.
возвращаю тебе очки, и беру твоё лицо в руки, всматриваясь в каждый сантиметр кожи и миллиметр твоей улыбки.
ты - счастливый конец в каждой книге.
и о таких как ты всегда говорят только лучшие вещи.