Совесть
Вырвать любовь свою с корнем. Нежность - в могилы, под плиты. Чувство вины - топить в море. Вежливость - глубже зарыть бы... Совесть - в помойную яму.
Наша совесть - судья непогрешимый, пока мы не убили её - Оноре де Бальзак
В тех, кто обидел, в тех, кто обидел, всегда проснётся ужасное и гадкое чувство по имени совесть. Совесть всегда придёт тогда, когда не нужно. Она заставит тебя страдать и терпеть ужасную боль. Она не за что не уйдёт никуда. Совесть будет преследовать тебя везде и днём, и ночью, и в мыслях, и во снах, и в кошмарах, и наяву. И она не уйдёт, пока ты ничего не сделаешь.
Вот и кое-кого преследует совесть. У этих людей ужасное чувство уже целый день. Они даже не могут нормально поесть. Не то, что спать. В их сердцах была ужасная мука. Эта мука не давала нормально прожить день. Как только другие проживают сейчас с этим чувством или у них её нет - так думали те, кто ощущал на себе эти муки.
Им казалось, если они сделают это, то узнают правду. Смогут всё понять и прийти в те дни, в которых не было препятствия. Но всё обернулась совсем по-другому.
Её злые до чёртиков глаза, те самые слова пропитанные ненавистью, всё это снилось им. Иногда вспоминались прошлые дни, когда ничего ещё не случилось. Как она смеялась и улыбалась. Почему они сделали так? Для правды? Или просто так? Для чего это всё? Неужели просто так? Чтобы ощутить эту ужасную ненависть на себе? Нет, это не то. Тогда для чего? Неизвестно. Казалось, что мир полностью лишил их нормальных дней, а может быть не мир, а они сами. Ведь они даже не задумались о том, как поступили. Неужели они так всё и оставят? Ответа пока что на этот вопрос не было. Почему всё обернулось именно так?
Вот, казалось, обычный день все разговаривают и смеются, но одно место пустое и будет пустовать. Только взглянёшь на него, и просыпаются воспоминания. Плохие воспоминания. Так же просыпается и ужасное слово, и чувство. И вдруг тот, кто должен быть за этим местом стоит сзади того, кого, казалось, ты очень хорошо знаешь и даже уважаешь. Вот испуганный и решительный взгляд. Она смотрит на вас, а чувство гадкое всё больше и больше просыпается. И вот она проходит, за тем следом держась за край его обычной футболки. Она садится и ковыряет кашу, которую не любит. Вот опять. На душе всё тяжелее и тяжелее. Почему она не хочет опять заснуть и проснуться через двадцать лет, когда всё забудется?
Крики по столовой насчёт заявки в суд и так же крики в душе насчёт той, которая кричит эти слова. Она улыбается, но уже по-другому. Опять эта ужасная улыбка перед глазами. Улыбка злобная и ненавидящая, и улыбка искренняя. Как же хочется всё забыть и больше ничего не вспоминать, и тогда, может быть, и совесть уйдёт. Хах, проще сказать, чем сделать. Было бы проще, если бы её не было, а так даже пытаться без толку.
Угрызения совести. Раньше не знали, а теперь она выдаётся. Непонятное и ужасное чувство, которое не подвластно никому. Как все же ошибались, когда придумали всё это. И опять вопрос зачем? Для чего? И опять нет ответа на эти вопросы. Кажется, что мир полностью против них. Вот она выходит, а вы смотрите в след, а когда оборачивается, то сразу уходите. Почему? Не хочется встретиться с взглядом? Или опять вспомнить этот ужасный голос. Казалось, что ты должен был привыкнуть к этому, но нет. Сейчас совесть берёт вверх над твоими желаниями и решениями. Даже это чувство берёт самые не значительные моменты. Ты себя всегда уверял, что знал его как собственных пять пяльцев, а оказалось не так. И даже за такую мелочь она просыпается. Неужели никак от неё не избавиться? Или всё-таки можно, но как? Сделать доброе для этого человека? Но тогда зачем была придумывать и устраивать бессмысленный спектакль, который тебе же и вышел боком? Для показухи? Сначала надо было всё хорошо обдумать, а потом только делать гадость. А ведь мы даже не видим, того что сами и вызываем совесть, и что мы делаем плохо для других. Неужели теперь жить всё жизнь с таким не очень приятным грехом? Всегда чувствовать угрызения, только встретившись с ней или с ним в коридоре просто взглядом. Неужели надо прятаться всегда? Не получиться.
Воспоминания не стереть так легко. А даже если и сотрёшь, то тогда и счастливые тоже. Во сне, как в кошмаре, сравниваются воспоминания тех дней и дней, что происходят сейчас. Неужели сделали такое ужасное? Как бы ты не хотел ты не отбросишь свою советь далеко в море. Вот казалось, мирно спишь на соннике, а тут бац и её слова. Ты просто напросто просыпаешься в холодном поту и с ужасом в глазах. Оборачиваешься и видишь, что другие тоже проснулись с ужасом или вообще не засыпали. Идешь, смотришь на других. Такая же фигня. Да, что такое? Все хотели этого! И всё получилось. Правду знаете, так почему теперь жалеете об этом?
Ладно, надо смириться. Смирился, и совесть, кажется, ушла. Вечер прошёл хорошо. Но нет. Опять надо идти спать. Ты знаешь, если уснёшь, то пробудится она. Ты пытаешься хоть как-то продлить время, но всё без толку. Ну и что мы имеем? Только закрыл глаза и уже её слова в ушах слышатся, взгляд опять на глазах, голос, пропитанный сначала горем и грустью, а потом голос, но уже злой и страшный, от такого хочется сбежать. А ведь могло сложиться всё по-другому. Она бы улыбалась и смеялась, а не держала злость. Так зачем предали? И опять нудный вопрос - Чего хотели мы этим добиться? Потеряли нормального и дружелюбного человека. Превратили в ходячую злость.
Как сказал Уильям Фолкнер: "Таково уж счастливое свойство ума — забывать то, чего не может переварить совесть."
А ведь всё - правда. Вот ты просыпаешься, когда уже утро. Всё совесть взяла вверх над всем. Над умом, над сознанием. Не обращаешь внимания и идёшь туда, куда бы даже не ступил. Идёшь туда, где сейчас она. В голове лишь одни мысли. Видишь перед собой ещё несколько. И ещё, и ещё. Скольких достигла и поглотила совесть? Неужели всё так плохо? Так плохо, что мы не контролируем самих себя? А если посмотреть повнимательней, то это сделали мы. Мы сами сделали себе плохо. Не задумались о чувствах этой милой девушки. Получили то, что должны были получить.
Как-то Толстой говорил: "Часто люди гордятся чистотой своей совестью только потому, что они обладают короткой памятью". А если посмотреть, то и правда.
И вот стоишь перед дверьми той самой. В голове одна и та же мысль. Руки дрожат, да и всё тело дрожит. В сердце колет и щемит. Больно? Нет, не больно, а страшно. Страшно узнать. Кто-то смело открывает дверь. Взгляд. Сейчас взгляд не такой злой, как тогда. Какая прелесть. А вон тот, который ты думал, что знал о нём всё и вся. Слова застряли в горле, но сказать надо.
- Прости!
Хорошие друзья, хорошие книги и спящая совесть – вот идеальная жизнь.(Марк Твен) Но жизнь никогда не будет идеальной.