11 ноября 1888 года. Лондон. 12:00. Эшафот.
- Убийца! Умри! Гори в аду! – кричала толпа зевак, пришедшая посмотреть в глаза
человеку, который потряс весь Лондон своими деяниями и только одному ему было известно, что он этого не совершал.
Рычаг дернулся и земля, как будто ушла из под ног.
Роберт болтался в петле, будто
елочная игрушка на ветке, в рождество. Один из самых мучительных видов казни –
пытаешься вдохнуть воздуха побольше, удержаться за что-то, а петля стягивает твою шею все сильнее и сильнее, туже и туже.
В толпе прохожих мелькала улыбка, полная кривых зубов, а тот самый безумный взгляд горел от наслаждения и чувства неуловимости.
Он улыбался и довольствовался собой, зная, что убьет снова, зная, что это не конец. Он ликовал. Ликовал?! Ликовал! Он призирал
блюстителей закона: «безмозглые, неблагодарные, лживые и лицемерные уроды, твари», - бормотал он себе под нос – «не смогли поймать, даже когда я пришел сам!», - тешил он свое самолюбие.
Уходя, он, расплываясь в кривой, зловещей улыбке тихонько произнес:
- С любовью, искренне ваш Джек-Потрошитель.