Часть 1. Возвращение в давно забытое.
— Алина, давай быстрее! — крикнула мама, уже вытаскивая чемоданы из квартиры, один за другим, с видимым раздражением, но по-своему по-доброму.
— Уже докуриваю и бегу, — лениво протянула я, прищурившись на последнюю затяжку и щёлкнув сигаретой с балкона. Табачный дым ещё витал в воздухе, пока я кинула взгляд через плечо, на почти пустую, чуть душную квартиру.
Она словно уже не моя. — Всё, беру рюкзак и спускаюсь.
Мама молча кивнула и, не дождавшись меня, зашла в лифт. Я осталась стоять на балконе, чувствуя, как где-то внутри всё-таки кольнуло. Не то чтобы мне было грустно, нет... Скорее — странно. Эта квартира видела слишком многое. Мои истерики, первую любовь, слёзы, дурацкие вечеринки, подруг, которых уже давно нет. Но, с другой стороны — перемены это же не всегда к худшему, не так ли?
Я глубоко выдохнула, обвела взглядом стены, на которых ещё вчера висели фотографии, и пошла к двери. Закинула рюкзак за плечи, и всё, прощай, Москва.
Отец уехал за границу ещё весной — в Австрию, работать. И когда стало ясно, что возвращаться он в ближайшее время не собирается, мы с мамой приняли вполне логичное решение: переезд. В Коктебель, где у неё осталась квартира. Намного проще, чем арендовать в Москве этот клоповник за бешеные деньги.
А я? Я в принципе не была против.
Тот город — мой по документам родной. Я там родилась, провела первые годы, но не помню его совсем. Намоталась уже за эти семнадцать лет по городам, школам, квартирам. Всё казалось далеким, размытым, как кадр из старой кассеты.
Но в одном я была уверена: страх перед переездом — не про меня. Людей я чувствовала легко, находила с ними общий язык без проблем. Мне всегда удавалось влиться в любую компанию. Даже в самую обезбашенную.
Я спустилась вниз и села на переднее сиденье маминой машины. Пахло ароматизатором и её духами — любимыми, сладковатыми, немного терпкими. Переезд в двадцать часов дороги казался очень сложным. И вот уже Москва уносилась прочь, и мне вдруг стало как-то... спокойно.
Я разулась, закинула ноги на панель и уставилась в окно. Огни столицы мелькали за стеклом машины, будто махали мне вслед, и говорили что вернусь я сюда, ой как не скоро, если вообще вернусь.
— Мам, а ты счастлива, что мы переезжаем? — спросила я, не отрывая взгляда от окна.
Мама немного задумалась, прежде чем ответить:
— Более чем. Знаешь... Такие перемены в жизни приносят с собой много непредсказуемого, не всегда приятного... но ведь это не обязательно плохо.
И она была права. Как и почти всегда.
Моя мама — Софья Павловна — вообще была мне самым близким и родным человеком в моей жизни. Настолько, что иногда казалось, будто мы не мать с дочерью, а две напарницы в каком-то бесконечном фильме. Только в нашем фильме было побольше сигарет и ночных разговоров.
Она никогда меня не осуждала. Слушала. Смеялась вместе со мной над сплетнями, переживала мои влюблённости, могла выдать что-то резко, но всегда в точку. Мы могли и выпить бокал вина за ужином, и посмеяться над тупым сериалом, и сидеть на кухне в два часа ночи, обсуждая какие-то дурацкие сны.
Она была не просто мамой. Она была — самым близким человеком в этом мире.
— Когда приедем, денёк отдохнём, а вечером пойдём в гости к моей подруге Ларисе, — вдруг выдала она, прерывая тишину.
Я приподняла брови.
— Лариса? — с удивлением протянула я, закуривая очередную сигарету, опустив стекло. — Впервые слышу про твою подругу Ларису.
— Конечно не знаешь. Тебе лет пять было, когда вы последний раз виделись.
— Так я ещё и виделась с ней?! — усмехнулась я. — Чего я ещё не знаю, а?
— Когда-то вы с её сыном дружили. Он вроде на год тебя старше. Всё время дрались. Помнишь?
Я отрицательно покачала головой:
— Нет, мам, конечно не помню. Откуда? Мне пять было.
— Как же его звали... — пробормотала она, на секунду оторвавшись от дороги и потянувшись за телефоном. — Нет, память моя девичья. Не вспомню. Но вот фотка у меня его есть... Погоди.
Софья Павловна полистала переписку с подругой, прищурившись от света экрана. Машина ехала плавно, за окнами мелькали заправки, фуры, редкие кафе.
— Вот он, красавец. — она протянула мне телефон.
Я посмотрела.
И, честно говоря, чуть сигарету не выронила.
Парень на фото был... ну как бы это сказать. Прямо мой типаж. Чёрные брови, дерзкий взгляд, крепкие руки, и любимый стиль одежды. Было в нём что-то вызывающее, но не дешёвое.
Я зависла на несколько секунд.
— Ну что молчишь-то? Понравился? — прищурилась мама, явно замечая мою реакцию.
— Слушай, ну это прям вот мой вкус. — честно призналась я, откидываясь в кресле.
— Ну так, может, вспомнишь его?
— Мам, если бы я его помнила — сомневаюсь, что вытащили бы меня из этого города. — засмеялась я, представляя, как в пять лет могла с ним драться.
— Ну, значит, завтра познакомитесь. — спокойно ответила она, как будто ничего особенного и не произошло.
Дальше мы ехали в молчании. Разговаривать особо не хотелось — дорога усыпляла. Иногда останавливались — перекусить в придорожном кафе, размять ноги, заправить машину.
Но внутри у меня уже всё пульсировало.
Скоро я встречу этого парня. Красавца с фотографии. И если звёзды встанут как надо... Кто знает.
Может, это не просто переезд.
Может, это начало чего-то нового.
И я, закуривая очередную сигарету, позволила себе впервые за долгие месяцы — улыбнуться.
А сердце внутри уже как будто знало: скоро всё изменится.
Продолжение следует...