Глава 14: Между моментами
Прошло много месяцев. Марк привык к одиночеству, принял его, как неизбежную часть своей жизни. Он работал, встречался с друзьями, путешествовал по рабочим делам, но всё время что-то внутри него оставалось незакрытым. Париж. Город, который стал для него каким-то символом. Символом того, что было и не вернётся. И вот, когда возникла возможность поехать в Париж по работе, Марк долго раздумывал.
Он не искал её. Нет, он не думал, что найдёт её на этих узких парижских улочках, не надеялся на случайные встречи в кафе. Он поехал туда по делам, чтобы работать и вернуться. Он пытался уговорить себя, что это просто командировка, не более того. И всё же, когда он оказался в этом городе, всё вокруг его словно немного замедлилось. Здесь всё напоминало о ней — и старые мостовые, и запах утренних круассанов, и эти маленькие уличные кафе, которые так любила она.
Марк задержался в Париже на несколько недель. Он бродил по городу, снимал улицы, здания, людей, но внутри у него всё равно было пусто. Он не искал её, но, как ни странно, каждый уголок города, каждый кадр, который он снимал, казался связанным с ней.
Мира, в свою очередь, прилетела обратно в их город, отдохнуть от Парижа. После нескольких месяцев в этом нескончаемом ритме, она чувствовала, что ей нужно немного вернуться туда, где она выросла, где всё знакомо и спокойно. Но она тоже не искала встреч с ним. Внутри неё был тот же пустой уголок, в котором когда-то были они вдвоём, и ей нужно было какое-то время, чтобы просто побыть в тени своего прошлого.
Они оба были в этом городе, но ни разу не пересеклись. Он, фотографируя улицы и людей, пытался не думать о ней. Она, проходя по тем же улочкам, пыталась просто дышать, не оглядываясь. Париж был для неё слишком громким, и её возвращение сюда — тем более. Они были как два спутника, несущие в себе одинаковые воспоминания, но двигающиеся в разные стороны.
Марк как-то раз, прогуливаясь по старому парку, сфотографировал девушку с рыжими волосами. Она сидела на лавочке, читая книгу, и была настолько поглощена этим, что не замечала его. Он не думал о ней в тот момент. Девушка была незнакомкой, и его внимание привлекла не её личность, а просто тот момент — тёплый вечер, книги, свет. Он сделал несколько снимков, ловя свет, отражённый в её волосах, в её руках, не зная, что это могло бы быть так важно.
Прошло несколько недель, и, возвращаясь в гостиницу, он случайно вновь взглянул на эти фотографии. Он не мог поверить своим глазам. Рыжие волосы, та же поза, тот же свет... Это была она. Мира. Но... она уже давно вернулась в Париж.
Его сердце сжалось. Он вспомнил те несколько раз, когда они были так близки, но так и не встретились. Он вспомнил её глаза, её смех, её мечты. И теперь, когда она вновь исчезла за горизонтом, он понял, что все эти моменты — их мимолётные встречи, их шаги друг к другу, но всегда с какой-то невидимой преградой — были частью их истории, которая так и не закончилась.
Марк всё ещё хранил её фотографию с колесом обозрения, всё ещё писал письма, которые не отправлял. Но теперь что-то в нём изменилось. Он почувствовал, что пора оставить это всё. Он не знал, когда они увидятся вновь — если вообще увидятся. Но он знал одно: эти мимолётные моменты, все те "встречи" на расстоянии, на которые они были готовы, были для него частью жизни, частью воспоминаний, которые никогда не стереть.
И, возможно, это была их судьба — быть рядом, но никогда не встречаться.