Куда идут хорошие девочки?
На одном из родительских форумов, которые так любят молодые мамочки было написано:
"Быть хорошей – значит:
-всем нравиться;
-всем угождать;"
Проклятье!
***
- Ты же хорошая девочка,
- начинает, а я сижу на дешёвом, давно потерявшем первоначальный цвет ковралине, который застилает пол моего гостиничного номера и раскачиваюсь из стороны в сторону, переодически хватаясь за рукава свободной хлопковой рубашки. Нужно встретить своих знакомых, что застыли на пороге. Я поднимаюсь, и вдруг, с удивлением обнаруживаю, что не могу сдвинуться с места - такая усталость меня охватила.
Тело бьёт мелкая дрожь и всё плывёт перед глазами, но это лучше чем полчаса назад. "Полчаса назад", от воспоминания о которых скручивает живот и разве что ноги судорогой не сводит от стыда.
Паническая атака в гостиничном коридоре. Со съезжанием по стене (на белой штукатурке остался след) и громкими рыданиями, с криком, воем и нехваткой воздуха. Пригламуренная гиперболизированная маленькая драма.
"Её Питер съел!" - смеётся моя приятельница. "Стыдиться тут нечего," - говорит другая с какой-то беспокойной заботой.
Врёт.
Я вела себя отвратительно. Что-то среднее между пятилетним плаксивым ребёнком, у которого отобрали любимую игрушку и перманентной сукой.
Паническая атака в холле, но куда больше выбивает вот это "хорошая девочка".
Ну конечно. Высший балл, первое место, стажировка заграницей, лучшая в классе, скалящая зубы на доске почёта. Вспоминаю об этом и тошнить начинает ещё сильнее. Вспоминаю и как-будто скукоживаюсь. Некстати в голове отчётливо звучит голос бабушки: "Не смей плакать, похожа на спаниеля".
- ... с хорошими девочками не случается плохих вещей.
***
ранее
Пулей вылетаю из дома, а за мной, след в след, выходит мой заклятый дружок. Стоит ранняя осень, и хотя дни ещё тёплые и солнечные - ночью заметно холодает. Двор умирает в неоновом свете, льющемся из окон и со взглядом знатока отмечаю как заостряются черты лица n. Этот самый n - человек удивительных свойств характера: со смехом говорит о важном, постоянно ёрничает, верит в сверхчеловека (по Ницше) и боится собственного отца. Но сейчас смотрит на меня даже не с непривычной серьёзностью, а с разочарованием. Хуже всего на свете - разочарование. Не потому что бьёт по самоуважению (Граждане! Помогите найти за щедрое вознаграждение - самоуважение!), а потому что подвела. Потому что не такая идеальная, какой хочу казаться.
Задумавшись, пропускаю момент, когда чужие руки хватают за предплечье и встряхивают. Я наконец возвращаюсь сама к себе. Злюсь. Каждая мышца постепенно напрягается, вспоминает, что такое гнев. Уже хочу огрызнуться, цапнуть за пальцы, но вдруг n отпускает меня и ядовито отчеканивает:
- Я блять тебя ненавижу. Иди нахуй.