8 глава
После вечеринки Ася долго не спала.
Её не отпускали его слова:
> «Ты каждый раз бьёшь — и ждёшь, что я всё равно подойду…»
Она сто раз говорила себе: «Он не мой. Он просто друг брата. Просто сосед. Просто Дима…»
Но сердце шептало другое:
«Он твой. Потому что никто не смотрит так. Не защищает так. Не молчит так громко — ради тебя.»
Утром она вышла из дома — просто пройтись, проветрить голову.
И почти сразу врезалась в него.
Он стоял у их калитки, прислонившись к забору.
Рубашка расстёгнута, волосы чуть взъерошены, глаза смотрели прямо в неё. Без ухмылки, без маски. Просто внимательно.
— Ты убежала снова, — сказал он. — Я устал ловить тебя.
— Никто не просил… — попыталась ответить она, но голос дрогнул.
Он подошёл ближе.
— Врёшь. Просила. Внутри себя. Кричала. Я слышал.
И в этот момент — Ася не успела опомниться.
Он взял её на руки. Легко, как будто она ничего не весила. Как будто носить её — его право.
Она ахнула, забилась:
— Ты с ума сошёл?! Опусти меня! Дима! — захлопала по его плечу.
Он молчал.
Она ударила его по щеке — по-настоящему, с размаху.
Но он даже не дрогнул.
— Ещё хочешь? — тихо спросил он. — Давай. Только потом выслушаешь меня.
— Ты наглый… самодовольный… — шептала она, ощущая, как сердце колотится так, что, казалось, слышит он один.
— Я просто устал ждать, пока ты разрешишь себе чувствовать.
Он подошёл к машине. Посадил её на переднее сиденье.
Закрыл дверь.
Обошёл, сел сам.
Запустил двигатель.
Она смотрела на него молча.
Он держал руль одной рукой, другой провёл по её пальцам — быстро, почти мимолётно.
Но от этого прикосновения она впервые не дёрнулась.
— Куда мы едем? — тихо спросила она.
— Домой, — ответил он. — Ко мне. Туда, где ты должна была оказаться ещё тогда, с печеньем.
Она опустила взгляд.
Молчала.
Но в душе что-то ломалось.
Что-то — отпускало.
А сердце… больше не сопротивлялось.