#Пролог
Он принял столько обезболивающего, что, казалось, теперь оно текло в его венах — вместо крови. Кстати, о крови...
Он едва не поскользнулся в натекшей луже, пока брел к установке — шаг за шагом, невыносимо медленно, точно у него в запасе было все время мира. Возможно, ему просто казалось, что небольшой отрезок вытянулся в бесконечность, но он уже мало что соображал, когда добрался к цели.
Он проделал все машинально, почти не помня, что следует за чем, и когда через отверстие в потолке на него полился дождь, он понял: получилось. И обессиленно сполз на окрасившийся красным пол.
Перед глазами мелькали темные пятна, становясь с каждой секундой все больше. Он сделал вдох — воздух, насыщенный озоном, попал в слабеющие легкие, и тут же вырвался обратно вместе с горьким кашлем. Дождевые капли хлестали его по лицу, но сил на то, чтобы опустить опрокинутую голову, уже не осталось.
Если бы можно было выбрать, где и при каких обстоятельствах встретить свою смерть, он бы определенно выбрал что-то другое.
Пространство шло волнами — но это была не предсмертная галлюцинация. Четыре извивающиеся ленты, гибкие и блестящие как ртуть, вытянулись над ним, словно желая рассмотреть, как можно лучше, не упустив ни единой детали. Попадавшая на них вода испарялась мгновенно, с недовольным треском.
— А ты злопамятна... — Он не почувствовал, как кровь хлынула из уголков его улыбки.
По-змеиному изогнувшись, ленты набросились на него, прошивая насквозь одежду, кожу, плоть, втискиваясь в его кости, беспощадно разрушая саму его суть.
И когда дверь наконец вскрыли, они уже были единым целым.