1 часть
ПРЕДУПРЕЖДЕНИЯ: токсичные отношения, взаимные
одержимость (яндере х яндере), кровь, расчленёнка, откровенное насилие, крайне унылый MC (серийный убийца, блин)
ПРИМЕЧАНИЕ: экспериментальная работа и письмо,
пытаюсь что-то новое, так что потерпите меня, ахаха. Отзывы, комментарии и голоса действительно помогают поддерживать поток вдохновения, так что если вы это делаете, я очень ценю это. С учетом всего вышесказанного, надеюсь, вам понравится история <3
~~~
Тебе всегда нравилось, как они кричат.
Это прекрасно, по-своему, извращённо. Как струна арфы, лопнувшая под твоим прикосновением.
Ты всегда прижимала их к себе после этого. Щёки прижимались к пылающей коже, дыхание смешивалось с их дыханием в эти последние безумные секунды; просто чтобы почувствовать, как их сердце бешено бьётся под рёбрами.
«Словно птица, бросающаяся на окно», — думаете вы, наконец вырывая нож из месива горла человека.
Он медленно выходит, волоча за собой гирлянду красных острых кромок, скрежещущих по влажному хрящу.
Сегодняшняя жертва ничем не отличается от обычных.
Ты уже забыл его имя. Может быть, он сам тебе его назвал. Может быть, он выпросил его у тебя.
В любом случае, эта мысль уже вылетела из головы, утонув в тепле, все еще сочащемся сквозь перчатки.
Его кровь густая. Скользкая. И она липнет – так же, как он жадно хватал тебя за талию в клубе, пытаясь притянуть ближе, словно ты уже принадлежишь ему. Ты осторожно сгибаешь пальцы, и его кровь вздыхает между кожей, словно не хочет отпускать.
Он был тщеславным человеком. Из тех, кто принимал, когда на него смотрят, за то, что его любят.
Его пентхаус был достаточно высоким, чтобы создавать впечатление, будто города не существует. Сплошное стекло, хром и тщательно продуманная стерильность. Каждая скульптура была «высказыванием», а каждый ковёр был «ткан вручную» кем-то, кому мало платили. Это был не дом, а скорее выставочный зал. Позолоченная клетка, обёрнутая в блестящий глянец, внутри которой ничего не было.
На самом деле это было довольно жалко.
Вы напеваете, переступая через то, что от него осталось, стараясь не испортить новые туфли.
Кровь — липкая штука. Она хочет оставить пятна. Хочет следовать за тобой. Впитается и останется с тобой, словно нашла знакомого старого друга
Вам это льстит, но вы предпочитаете не оставлять следов для полиции.
Проходя по пентхаусу с грацией ленивого кота, который только что насытился, ты проводишь пальцами по стеклу и мрамору, останавливаясь на книгах, которые он купил, но так и не открыл. Ты прикасаешься к ним, словно влюблённый, перебирающий старые воспоминания, пытаясь вспомнить его имя.
«Себастьян?» — бормочешь ты, наклоняя голову. «Нет, нет. Он больше походил на Джейсона. Или, может быть, на Майкла». Ты смеёшься про себя, поднимая хрустальный графин с барной стойки.
Вино внутри тёмное, почти чёрное в тусклом свете. Идеально выдержанное. Дорогое. Пьёшь прямо из горлышка. В конце концов, оно теперь твоё.
Ты думаешь, как его оставить. Какого искусства он заслуживает?
Важна сцена. Послание. Подпись.
На прошлой неделе вы прикрепили тело к обеденному столу, подперев его руки стальными прутьями, и заставили его лицо растянуться в улыбке. В одной руке у вас вилка, в другой — ложка.
А до этого: женщина в ванне, вода в которой была высушена, а ее органы были разложены по краям в подписанных банках, словно средства для ванны.
«Может быть, сегодня вечером что-нибудь попроще», — бормочешь ты себе под нос. Что-то, что заставит слушателей прижаться ближе, что-то, что подтолкнет их к пониманию. Что-то интимное.
Может, тебе стоит сложить ему руки? Зашить ему губы? Поставить его в позу, словно он молится. Это зрелище, без сомнения, будет незабываемым. Но ты всегда был изобретателем, и ещё так много идей не воплотились в жизнь.
Ты, как всегда, говоришь это себе под нос, пока не услышишь.
Звук, который тебе не принадлежит.
Рыдания. Хриплые, задыхающиеся, доносящиеся из другой комнаты.
Вы замираете на полуслове, губы приоткрыты, бутылка вина свободно болтается в ваших пальцах. Выражение вашего лица не меняется, но улыбка становится ещё шире, когда вы снова тянетесь к ножу.
Вы движетесь навстречу звуку привычными, бесшумными шагами.
Вы движетесь навстречу звуку привычными, бесшумными шагами.
Никого нет.
Просто Джейсон — да, назовем его Джейсоном — все еще лежит скорчившись там, где ты его оставил, его кожа уже приобретает цвет прокисшего молока.
Вы усмехаетесь и быстро разворачиваетесь.
На этот раз вы идете в гостиную.
И что-то там есть.
Сначала ты чувствуешь это. Покалывание по спине. Знакомое чувство давления. Это не страх. Нет, тебя так легко не напугать.
Это внимание; электризующая тяжесть от того, что за тобой наблюдают, от того, что ты выходишь на сцену, о существовании которой даже не подозревал.
Ваш взгляд медленно поднимается к очагу.
Там ждёт картина. Огромная, высотой, может быть, шесть футов, а может, и больше, в раме из такого старого золота, что оно уже начинает шелушиться, как сухая кожа. Ни этикетки. Ни света. Только тень, пыль и та самая гравитация, которая притягивает взгляд и не даёт оторваться.
Вы подходите ближе, почти бежите с чем-то вроде волнения.
Внутри живёт фигура. Не совсем человек, не совсем сон; вечно затаивший дыхание и вечно наблюдающий. Их кожа лихорадочно светится под слоями пигмента, а выражение лица словно застыло между оргазмом и горем.
Это не то, что заставляет тебя улыбаться.
Это сходство.
Эта фигура похожа на тебя. Не совсем, но этого достаточно. Она есть, отдельные части тебя, те, которые люди никогда не забудут. Форма твоей челюсти. Угол наклона твоих глаз. Тень твоего рта.
И инстинктивно понимаешь: эта картина не для этой комнаты. Она не предназначалась для Джейсона, несмотря на его явную склонность к телам, зеркально отражающим ваше.
Картина была создана для вас.
Ты перестаёшь дышать. Всего на секунду. Твоя рука поднимается, кончики пальцев касаются места над сердцем, прижимаясь к коже и кости под рубашкой.
Это красиво.
Такая красота, которая разрывает тебя изнутри. Такая красота, которая гнездится за рёбрами и отказывается уходить.
И глядя на это, ваш желудок сжимается от чувства голода, которому вы так и не дали названия.
«...Невар», — бормочешь ты, заметив еле различимое имя в правом нижнем углу рамы. «Невар. Невар. Невар».
Ты улыбаешься. Улыбка недобрая. «Какое красивое имя». Слоги так сладко катятся по твоему языку.
Ты падаешь на продавленный кожаный диван, словно избалованный кот, с расслабленными конечностями, тёплыми от крови, и напеваешь от волнения перед новым именем, в которое нужно гнаться. Новая форма, в которую можно вонзить зубы.
Одним плавным движением вы вытаскиваете телефон. Экран светится в тёмной комнате, окрашивая ваше лицо в стерильно-синий цвет.
У Невара много статей. Слишком много. Поэтому выбираешь первую, которая не кричит о заговоре, и читаешь, улавливая всё важное.
Невар. Фамилия не подтверждена. Он — художник-вампир-затворник, возможно, ему уже несколько столетий, в зависимости от источника. Известный своими тревожными, гиперреалистичными портретами, он вышел на пенсию шесть лет назад после своей последней выставки.
Было двенадцать картин. Двенадцать муз.
По сообщениям, все они исчезли в течение нескольких недель после показа. Официальных обвинений не предъявлено. Подтверждённых связей нет. Просто... исчезновение.
С тех пор его никто не видел.
Но его работы по-прежнему циркулируют в разговорах высшей элиты, ими торгуют в закулисных комнатах, их держат взаперти в частных хранилищах и время от времени они всплывают в углах подземных галерей.
Вы издаете тихий горловой звук, что-то среднее между смехом и жалостью.
«Вампир, да?» — бормочешь ты, наклонив голову к экрану. «Ага. И красавчик он, между прочим».
Вы поворачиваете телефон на бок и приближаете недавнюю зернистую фотографию Невара: элегантный и изможденный, глаза скрыты тенями, губы застыли в полусжатом гримасе. Даже сквозь размытость и пикселизацию он излучает энергию человека, вечно скорбящего о чём-то, что сам не может точно назвать.
Ты долго смотришь на его фотографию. Достаточно долго, чтобы твоё лицо остыло. Чтобы любопытство превратилось в нечто опасно нежное.
«Интересно, как бы ты меня изобразил, — шепчешь ты. — Интересно, как ты сможешь передать образ моего голода, Невар».
Засунет ли он его под стекло? Пусть размазывается и капает, пока рама не прогнётся под тяжестью краски? Или измельчит в пигмент, смешает с пеплом и костью и наложит на холст, пока краска не растечётся?
Может быть, только может быть, он смягчит его, романтизирует, укутает в цвета тёплой тени и цветного шёлка. Или, может быть, что-то гораздо более волнующее; он обнажит его таким, каким оно было на самом деле: грубым и острым, цепляющимся за обтрёпанные края чего-то поистине отчаянного и нечестивого.
Прокручиваете статью дальше и улыбаетесь тому, что видите.
Там, мерцающими миниатюрами, выстроена коллекция фотографий работ Невара. Они в низком разрешении и немного слабо освещены. Но их невозможно спутать.
Даже все музы Невара чем-то похожи на тебя.
Так близко, что кожа зазвенела. Изображение за изображением – твои черты отражались, преломлялись, повторялись. И всё же каждое произведение разное. Отдельное. Как будто на каждом холсте запечатлена отдельная душа, носящая твоё лицо.
Кажется, у Невара есть свой типаж.
Может быть, его бывший возлюбленный когда-то выглядел так же, как ты. Может быть, кто-то, кого он не мог забыть. Кто-то, кто не хотел оставаться в его памяти. Эта мысль заставляет пульс замирать, скорее от восторга, чем от страха.
«Значит, мы оба сентиментальные создания», — бормочешь ты, всматриваясь в мазки кисти, написанные с лихорадочной одержимостью. «Как романтично с твоей стороны рисовать мои призраки, Невар».
Тебя сжигает потребность встретиться с ним.
«Я найду его», — говоришь ты с новой уверенностью. Неважно, сколько времени это займёт.
Он где-то там. Где-то там. Рисует лица, которые носят твои кости, словно взятое напрокат пальто.
Мечтаете о людях, которые похожи на вас, но не являются вами.
Ты хочешь узнать, как ты выглядишь в его глазах.
Ты хочешь быть последним, что он нарисует. Ты хочешь быть последним, что он когда-либо нарисует.
---------------------------------------------------------------
Дом не был зарегистрирован. Конечно же, не был.
И все же вам удалось его найти.
Потребовались недели прочёсывания архивов, подкупа молчаливых сотрудников галереи и изучения форумов, полных теорий и завистливых критиков, чтобы найти что-то стоящее.
Некоторые не хотели говорить о Неваре, и ты их заставил. Другие слишком много о нём говорили, и ты заставил их замолчать.
Ты не считал тела в этом своём новом путешествии. Ты двигался с целеустремлённой жаждой, гоняясь за разрозненными фрагментами, пока все они не указали в одном направлении.
Сонный городок, аккуратно спрятанный где-то вдали.
Это место, где бельё развевается на каждом крыльце, словно флаги, а магазины закрывают двери ещё до того, как солнце успевает скрыться. Вы бы подумали, что здесь было бы чудесно жить. Жить можно, но определённо не для людей с вашими увлечениями и интересами.
Здесь, когда люди пропадают или, что ещё лучше, умирают, атмосфера быстро меняется. Шёпоты и слухи разносятся по городу, словно камешки, брошенные в тихий пруд. И рано или поздно каждый палец укажет на самое странное новое присутствие в городе.
Это был бы ты.
Конечно, на этот раз ты постараешься вести себя хорошо. Улыбнёшься. Не высовываешься. Притворишься очередным ничего не подозревающим путником, проходящим по этому городу
Это был бы ты.
Конечно, на этот раз ты постараешься вести себя хорошо. Улыбнёшься. Не высовываешься. Притворишься очередным ничего не подозревающим путником, проходящим по этому городу.
Ты сможешь это сделать. Вероятно.
В конце концов, сдержанность — это всего лишь жажда удовлетворения и хорошие манеры.
К тому времени, как вы приедете, уже начался дождь. Мягкий, но ненастный, который просачивается за воротник и спускается на обувь. Он достаточно холодный, чтобы обжечь кожу, но в то же время достаточно мягкий, чтобы убаюкать вас, заставив забыть о его существовании.
Банально, не правда ли?
Но это слишком хорошо вписывается.
Зонт из машины берут не специально, чтобы создать поэтичный эффект: идёшь под дождём, и некуда больше идти. Это как сцена из старого фильма о вампирах: бродячий незнакомец, проклятый особняк и вампир, который в нём живёт.
Очаровательный.
Затем, резко, словно желая закончить разговор, он протягивает вам зонтик. «Возьми. И уходи».
Ты смотришь на него, затем поднимаешь взгляд. Голова наклонена, и твоя улыбка возвращается, словно нож, повёрнутый вбок.
«...И оставить себя без общества такого прекрасного джентльмена?»
Ты наслаждаешься, как меняется выражение его лица, как слегка приподнимается его бровь, словно твои слова задели его за живое, к чему он совсем не был готов.
Это восхитительно.
«Приятно познакомиться, Невар», — наконец говорите вы, понижая голос до почтительного тона. «Я большой поклонник вашего творчества».
Он не отвечает.
И теперь, когда вы достаточно близко, чтобы увидеть его, вы позволяете себе посмотреть
Мужчина перед вами невысокого роста, но держится так, будто ему никогда не приходилось отбрасывать тень. Одетый с ног до головы в многослойное чёрное – от пальто до перчаток, рубашки и даже приглушённого блеска сапог – он выглядит не столько как человек, вышедший из дома, сколько как человек, сбросивший траур.
Он похож на портрет, написанный в печали.
Его кожа цвета старой слоновой кости, а гладкие, чернильно-коричневые волосы, которые почти можно принять за черные, зачесаны назад так аккуратно, что кажется, будто ветер не смеет их трогать.
Но больше всего останавливают его глаза.
Они не красные. Они не светятся. Никакого сверхъестественного сияния, о котором можно было бы говорить, нет; лишь холодная, бездонная тишина. Тёмная, бездонная и тихо опустошающая. Как будто смотришь в бездну и понимаешь, что она всё это время следила за тобой.
Они скользят по вашему лицу взглядом, который сначала показался вам подозрительным, но на самом деле это что-то другое: что-то более холодное, что-то совершенно... отстраненное.
Как будто он все еще решает, стоит ли вообще тебя помнить.
В нём нет ничего явно чудовищного. Но Невар облачён в элегантность, словно в доспехи, и, о, как же он прекрасен. Прекрасен, как соборы, прежде чем они рухнут.
Он выдыхает медленно и размеренно.
Вампирам не нужно дышать. Ты же знаешь. Так что это не дыхание, а вздох. Чисто человеческий жест, порождённый старыми привычками или просто усталостью.
Ты задаёшься вопросом, существовал ли когда-нибудь другой ты. Кто-то другой, кто так же его измотал, вырвал из его горла этот вздох, вернул ему спокойствие лишь своей настойчивостью и язвительной улыбкой.
Эта мысль вонзается в тебя, как игла.
Тебе это не нравится. Тебе не нравится представлять, как кто-то другой стоит здесь перед тобой, пытаясь заслужить его презрение, его молчание, его вздохи.
Это пробуждает в твоей груди нечто ревнивое и подлое, уродливое, зеленое и глубоко, ужасно твое.
«Чего ты от меня хочешь?» — наконец спрашивает он, и в его голосе слышится спокойствие, присущее только глубоко раздраженным людям.
Ты вдыхаешь. За рёбрами растёт что-то ужасное, блестящее.
«Я хочу, чтобы меня запомнили твои руки, — говоришь ты, глядя ему в глаза. — Увековеченный в твоих мазках кисти и запечатлённый в твоей памяти. Я хочу истекать кровью красиво ради тебя».
Ты протягиваешь руку и проводишь по рукаву Невара, словно по рамке. «Так скажи мне, Невар. Ты снова будешь рисовать... для меня?»
Выражение лица Невара не меняется, по крайней мере, не сразу. Он застыл, словно картина, не желающая меняться. Но затем… что-то мелькнуло.
За тишиной таится искра. Это не узнавание, не развлечение. А жажда.
Вы почти дрожите от восторга.
«Я хочу стать твоим шедевром», — снова говоришь ты, на этот раз мягче, искреннее. «Я хочу, чтобы ты пролил на меня кровь, превратив во что-то божественное».
Ты наклоняешься ровно настолько, чтобы твое дыхание согрело его щеку, и улыбаешься, словно вы два друга, делящиеся любовным секретом.
«Ты даже можешь убить меня, когда закончишь».
Невар смотрит на вас в абсолютном молчании.
Он слегка хмурится. Словно обдумывает, гадая, не ошибка ли это. Затем колебание исчезает, его лицо принимает выражение, которое невозможно прочитать, а затем уголок его рта приподнимается.
Интересно, не поэтому ли Невар так редко улыбается? Потому что его улыбка совсем не безопасна и совсем не добра.
В этом смысле вы двое не так уж и различаетесь. Два существа, запрограммированные на гибель, носящие обаяние, словно маску. Его улыбка гудит от опасности, словно хищник, наслаждающийся моментом перед убийством.
А потом, так же быстро, как и появилось, оно исчезло.
Не говоря ни слова, он поворачивается и идет к двери, открывая ее щелчком пальцев, как будто она подчиняется его приказу.
Невар проскальзывает в дверной проём, оставляя дверь приоткрытой. Невысказанное приглашение, если оно вообще было, от вампира.
Ты почти смеёшься над своим успехом. Над тем, как всё легко. Над тем, как быстро он впустил на свой порог ещё одного монстра.
Ты быстро следуешь за ним, лёгкая на ногах, одурманенная желанием, опьянённая восторгом от того, что тебя выбрали. Ты не оглядываешься. Зачем?
Что бы ни ждало тебя внутри, это именно то разрушение, о котором ты молил.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
ПРИМЕЧАНИЕ АВТОРА
немного экспериментальная работа как в плане написания, так и в плане публикации, поскольку эта книга - короткий рассказ, и я немного пробую писать в фиолетовой прозе. Но эйййй, добро пожаловать в мою новую историю.
История должна охватывать около пяти глав, пожалуйста, соберитесь все для молитвенного круга, чтобы число глав не превышало этого значения, потому что в моих глазах это уже не будет короткой историей, уф. В любом случае, заглавная песня взята из точного названия группы Chappie из Led Zeppelin, и так будет во всех последующих главах, потому что я слушаю их без остановки, ха-ха.
В любом случае, не забудьте добавить это в свою библиотеку, чтобы получать обновления, а также голосовать и комментировать главу, если вы этого еще не сделали, потому что это дает мне высокий уровень серотонина, хех
и наконец, что вы думаете о главе (>♡<)