Временная запись
(Автор -@denisbalin)
Время хоронит, а память хранит
лица, события, дни,
как летописец былых атлантид –
помнит, что были они;
сколько нас плыло в морях фонарей,
в плотном дыму кабаков,
и превратилось в расчет кораблей,
в повод для новых стихов.
Наши походы достойны легенд –
можно состряпать роман,
где появляется прошлого след
и убегает в туман,
где в девяностых Нужда-генерал
нянчит на потных руках,
где я слова иногда сочинял
и сочинялся в словах.
Каждый из нас расписался бы в нём.
Каждый соавтор/герой.
В этом сюжете – о том и о сём –
нам далеко не впервой.
Нам, накрутившим экватор кассет,
рано начавшим курить
и при себе то вино, то кастет
рано начавшим носить.
Город, поселок, деревня, село.
Схема железных дорог.
Скольких сюда занесло/замело –
я досчитаться не смог.
Скольких потом разбросало за так.
Стали они далеки.
(Я набирал на смартфоне контакт
и не услышал гудки).
Нас в нефтяных каруселях катал
(с)мутный поток нулевых
и обещал сколотить капитал,
жизней лихих и больших.
Мы научились в подъездах всему,
но не кричали все «му».
Мы заходили в дворовую тьму,
чтобы почувствовать тьму.
Если случалась обида-морковь
или беда-паразит,
нас выручали родня и любовь,
хоть и банально звучит.
Наша ватага осталась во мне.
Я никого не верну.
Кто-то плывет по чужой стороне.
Кто-то идет на войну.
Время – дальтоник, а наши года
и разноцветные сны –
в нем – обесцвеченный лёд и вода,
семя на теле страны.
Время не скажет про нас ничего.
Время не знает про нас.
Нам остается его вещество
пить в бесконечном сейчас.
Я дописал до последней строфы,
не называя имен.
Пусть мой читатель от этой инфы
будет сегодня спасен.
Память скользит по фрагментам-волнам
над стихотворной рекой,
и улетает к другим берегам –
вместе с последней строкой.