Пролог
Шел снег. Рождество. Как это бывает суета.
Люди торопились купить подарки, продукты для праздничного стола. Все старались быстрей купить то что им нужно и вернуться домой, к семье, туда где их ждут. Меня же ни ждал никто. Да и семьи то у меня толком нет. Все кому то нужны, а я никому. Так странно наблюдать за людьми годами и не понять что такое любовь. Чушь. Все это чушь. Любви нет. Все люди жестоки. Они только делают вид что любят. А так...
Когда то они были детьми. Маленькими и милыми. А потом жестоко убивают друг друга. И где она любовь? Им не жалко друг друга. Им жалко лишь себя. Вот и я. Такой же. Я убиваю людей ради того, чтобы мне было хорошо. Я не думал о других людях. А ведь у них дети, родители, колеги, работа. Они просто шли с работы, гуляли по парку, одиноко читали книгу дома, и даже не думали что это их последние минуты жизни. И я лишил их этого.
Человек строит планы на будущее, на завтра. Это вера. Он верит в то, что завтра он проснется. Он верит что все улучшится, что все наладится, что все будет хорошо. Это надежда. А любовь...
Я не знаю что это. Просто не понимаю. Когда то и у меня была семья. Родители, младшая сестра. Рита. А теперь их нет. Просто нет. Родители погибли, а сестра... Просто исчезла. Я не знаю ни что с ней, ни где она, жива ли вообще. С тех пор я потерял веру в любовь. Веру в людей.
Ну ладно, пора. Я сижу уже здесь час. Весь в снегу. Но я не чувствую холода. А вот и она. Заходит в магазин. Смотрит на милые фигурки. А вот тот тип наблюдающий за ней из за подворотни и есть моя цель. Я спрыгиваю с крыши. Иду к подворотни. Слышу его невнятные возгласы. Я прижимаю его к грязной стене. Смотрю на него. Держу его за шею. Вижу удивление на его лице. Попытки выбраться, освободиться. Глупо. Очень глупо. Он задыхается. Отлично. Я вонзаю зубы ему в шею. Силы покидают его. Он пытается закричать. Бесполезно. Он закрыл глаза. Кровь хлыщет из его шеи. Я протираю рукавом окрававленный рот. Он лежит на земле. Уже не дышит. Пора уходить. Я запрыгиваю на крышу дома. Последний раз смотрю на бездыханное тело. Скоро приедут копы. Им абсолютно все равно. Сделают пару фото, что то запишут, да и отправят в морг. Приедут его родственики на опознание. Поохают. Скажут что это был святой человек. Может поплачут, упадут на колени. Ну как это обычно бывает, да и уедут делить наследство. Если оно конечно есть. Ну и конец. Про это забудут. А то что он убийца никого не волнует. Я бегу по снежной крыше небоскреба. Нью Йорк. Огни зданий. Я бегу с невероятной скоростью, так что меня даже никто и не видит. Я сделал, то что мне нужно. Теперь я должен вернуться, а то заподозрят что нибудь.