Заметки.

о книге, которую никогда не увидит мир

Твои волосы пахли чем-то сладким, ненадоедлевым и знакомым, это напоминало залитый солнцем луг со свежескошенной травой, тёплые лучи, нежно касающиеся кожи, аромат раннего влажного утра. Но в тот вечер они провоняли дымом от сигарет и похотью. Чем-то чертовски неправильным и неподходящим такой, как ты.

Для меня ты всегда была чем-то светлым и далёким. Чем-то нереальным и притягивающим с первого взгляда. Загадка, на разгадку которой можно истратить всю жизнь, хотя ответ лежит на поверхности. Миндальные глаза с зелёным переливом, клянусь, когда я смотрел в них слишком долго, я чувствовал, что тону, вода медленно заполняла лёгкие, перекрывая доступ к кислороду. Высокие скулы, аккуратный нос. Облако длинных тёмных волос, которые будто святились. Ты была ангелом, но падшим.

Когда я хожу в магазин за вредной едой и сигаретами. Когда пишу тебе письма в никуда. Когда целыми днями просиживаю в своей комнате и пялюсь в потолок. Когда рисую, а потом превращаю нарисованное в пепел. Когда беру старую гитару и настраиваю, а потом снова забываю о её существовании, как ты забывала о моём. Я всё ещё чувствую тяжесть в груди.

Твоё отсутствие бьёт по ушам каждый день в школе.

Ты появляешься во снах..

Смотришь так пристально, потом снимаешь платье и кружишься, словно в танце, а люди вокруг падают, заливаясь кровью. Ты улыбаешься и подходишь ко мне, хватая руками лицо, совсем как той ночью. Только сейчас твои руки перепачканы кровью, и ты проводишь ими по моей одежде.

Я не могу перебороть себя через этот мелодичный голос, который вновь и вновь звучит в моей голове и заставляет расставить все воспоминания по полочкам.

Помню твои порезы на запястьях, старые шрамы заживали, но ты вновь вскрывала свою кожу, заставляя себя помнить всё, что натворила, всё, что они сделали с тобой. Зачем?

В моей голове слишком много тебя, особенно по будням, когда я слышу твоё имя на каждом шагу. Прошёл месяц, а они всё болтают. Противно. Как же противно вновь и вновь слушать о тебе.