Вкус охоты
Ночь была тихой. Слишком.
Джеи почувствовала её присутствие раньше, чем та вошла в зону видимости. Сердцебиение — учащённое, ровное, выученное. Движения — выверенные, почти беззвучные. Запах — металл, сталь, кожа. И под этим — кровь. Тёплая. Живая. Прекрасная.
Она стояла на карнизе, глядя вниз, когда Сыльги вошла в старую часовню — с серебряным арбалетом на спине и взглядом, который мог убивать.
«Ты снова пришла за мной. Или за другими. Разницы нет.»
Они сталкивались уже трижды. Первый раз — в Венгрии, когда Джеи вышла из святилища, полная крови. Второй — в Лондоне, где Сыльги спасла девушку от укуса, выстрелив в сердце Джеи, но промахнулась на полсантиметра. Третий — в Сеуле, на балу вампиров. Тогда Сыльги пришла одна. И ушла — тоже одна. Но с прокушенным плечом.
Сладкая. Такая сладкая, что я до сих пор помню, как дрожало её тело под моими пальцами.
Но она — охотник. Она выбрана убивать таких, как я. А я... выбрала её.
⸻
Сыльги двинулась по проходу. Медленно. Глазами вымеряя тени. Она знала, что Джеи здесь. Знала — и всё равно пришла.
— Ты слишком медлительна, охотница, — раздался голос сверху, обволакивающий, как вино. — Или ты просто скучала?
Сыльги подняла голову. И на долю секунды, всего на миг — улыбнулась. Улыбка без радости, но с вызовом.
— Я не скучаю по монстрам, Джеи. Я их убиваю.
— Но не меня.
Джеи спрыгнула с карниза. Приземлилась мягко, как тень. Всего в метре от неё.
— Или ты просто хочешь, чтобы я продолжала возвращаться.
Арбалет взвёлся. Серебряный наконечник блеснул при свете свечей.
— В следующий раз я не промахнусь.
— Хочешь проверить? — Джеи шагнула ближе, обнажая шею, медленно, как в вызове. — Или боишься, что если коснёшься меня снова, то пожалеешь, что не сгорела вместе со мной?
Глаза Сыльги дрогнули. Ловушка. Очередная. Но почему внутри всё сжимается не от страха, а от ожидания?
Она прекрасна. Проклятая. Жестокая. И всё же... почему я снова здесь?
⸻
— Что тебе нужно от меня? — прошептала Сыльги, не опуская арбалет.
— Всё, — сказала Джеи. — Твоё дыхание. Твой страх. Твою ярость. Твои губы, когда ты дрожишь от злости. И... твою кровь, когда она зовёт меня по имени.
Она приблизилась. Арбалет дрогнул.
— Стой.
— Убей меня, если хочешь, — прошептала Джеи, поднимая её руку к своему сердцу. — Но ты знаешь: если я умру — ты больше никогда не почувствуешь этого.
— Чего?
— Огня. Который я зажигаю в тебе.
И в эту секунду всё треснуло.
Сыльги схватила её за воротник. Придвинула. Не поцелуй — удар. Губы на губы, с яростью, с угрозой, с ненавистью, слишком близкой к страсти. Арбалет выпал.
А Джеи только улыбнулась — дикой, голодной, одержимой улыбкой.
Ты могла убить меня. Но поцеловала. И теперь ты — моя. Даже если ты этого боишься.
Особенно — если боишься.