победа
Дом тёти встретил её холодом и ишиной, но внутри Анабель бушевало ледяное бешенство.
не страх, не благодарность за спасение, а глухое, чёрное негодование. "Как он посмел? Как он посмел прикоснуться ко мне, испугать, как какую-то слабую добычу?"
Отвращение – к его хищной ухмылке, к его голоду, к тому, как он смотрел на неё – будто она еда.
Желание отомстить – не из страха, а из гордости. Она не позволит никому – даже монстру – считать её жертвой.
любопытство – не "кто он такой?", а "как его уничтожить?". Она перебирает в голове обрывки из тётиного блокнота, ищет слабости.
Раздражение на себя, за то, что дрогнула, хоть на секунду.
---
Она..
Она швырнула медальон в ящик – не потому что боится, а потому что не хочет скрываться за святынями.
Затачивает кухонный нож – не серебряный, обычный. "Пусть попробует прийти. Посмотрим, как он любит сталь в рёбрах".
Записывает в блокнот – но не тётин, а свой, новыми, злыми буквами:
"Он высокий. Быстрый. Боится серебра. Но главное – уверен, что я испугалась. Ошибка."
Специально оставляет дверь незапертой – и кладёт нож под подушку.
---
*Последняя мысль перед сном:*
"Приходи, тварь. На этот раз я укушу первой."
(А за окном что-то шепчет её имя – но она притворяется, что не слышит.)
---
Она не спала.
Лежала на спине, сжимая нож под подушкой, и смотрела в потолок. В доме пахло плесенью и старыми страхами.
2:47
скрипнула половица в прихожей.
Анабель не пошевелилась. Только прикрыла глаза, сделав дыхание ровным.
Он вошёл бесшумно.
Холодный воздух потянулся за ним, как шлейф. Шаги — тише паутины, но она чувствовала их вибрацию в полу.
Билл остановился в дверном проёме.
— Я знаю, что ты не спишь, — его голос растекался по комнате, как чернильное пятно.
Анабель резко села, нож уже в руке.
— А я знала, что ты не устоишь, — она щелкнула выключателем.
Свет ударил по нему — он взвыл, закрыв лицо руками. Кожа задымилась, но не загорелась.
— Лампы с ультрафиолетом, — она скалила зубы. — Тетя писала, что вампиры ненавидят фонари для проверки купюр. Не врала.
Билл метнулся к окну — но она уже была там, вонзая нож ему в бок.
Кровь черная, густая брызнула на стену.
Он зарычал, схватив ее за горло.
— Ты играешь с огнем, девчонка, — его глаза полыхали, как угли.
— Нет, — Анабель выдохнула, царапая ему лицо. — Я играю с тобой.
Он отшвырнул ее на кровать — не для убийства, а от бешенства.
— Завтра, — он выдернул нож из своего бока и швырнул его в стену. — Я приду за тобой. И мы поговорим.
Исчез.
Анабель лежала, дрожа от адреналина.
— это я прийду...
На полу осталась лужа его крови.
Она коснулась ее пальцем — липкая, мертвая, но ее победа.
Улыбнулась.
"Я заставила его бояться", — подумала она, облизывая палец.
Горько.
Металлично.
Вкусно.
(А за окном что-то зашептало ее имя — но теперь это звучало как приглашение.)