Chapter 3
«Всякое препятствие любви только усиливает её».
- Уильям Шекспир
Девушка засмущалась и молча начала ужинать.
-Не хочешь какой-нибудь десерт? - прервал молчание парень.
-Десерт?
-Да, только из кондитерской, а не здесь.
-Ну, было бы неплохо.
-Есть что-нибудь на примете? Я не знаю ничего, - на эти слова Хью Ю засмеялась.
-Ты предлагаешь пойти, сам не зная куда?
-Ты должна знать.
-Хорошо-хорошо, напротив моего дома есть кондитерская.
-Отлично.
Поужинав и заплатив за всё, они взяли кофе с собой и направились в кондитерскую. На улице было холодно. Машины проносились мимо, люди проходили мимо, дома проплывали мимо, снег тихо ложился наземь.
Снег. Вечер. Шум города. Сигналы машин, разговоры людей, звук мобильных телефонов. Запах снега, запах города. Думаете, его нет? Он есть. Просто задумайтесь, ведь в других городах воздух иной. Атмосфера другая. Хорошо, возьмём что-то поменьше. Квартиры, которые являются чьим-то домом, например, когда вы приходите в гости. Помните такое? В чужой квартире даже запах обычного чая другой. Замечали ведь? Что ж, теперь спрошу о другом. Как часто вы смотрите на небо? Наблюдаете, как падает снег? Такими большими хлопьями. А за тем, как идёт дождь? Как его капли соскальзывают с зонта. Как часто вы встречаете закат, а как рассвет? Как часто вы замечаете любые мелочи жизни, которые окружают нас на каждом шагу? Если часто, то вы явно счастливый человек. А если нет, то вы несчастны. Чего вам не хватает? Простого человеческого счастья или что-то ещё? Извините, я не знаю. У каждого свои проблемы, помните об этом. Тогда зачем кто-то рассказывает о своих проблемах? Возможно, спросите вы. Так легче. Всегда легче кому-то всё рассказать, всем поделиться. Тот, кто выслушает, может быть близким человеком, а может быть просто прохожим. Способов много. Мой способ - написать. А ваш? Все мы хотим быть услышанными. Конечно, я могу ошибаться. Я ведь тоже человек и не могу судить о каждом по субъективным меркам. Вернёмся к нашим героям. Всё складывается очень даже неплохо, не так ли? Для него. Какая красивая сказка, не правда ли?
Их беседу прерывает звонок:
-Кто же там, - доставая из кармана куртки, спрашивает саму себя Ю, на дисплее телефона высветилось «Мой», её глаза засияли и она взяла трубку, - Прости, я на минутку.
«Кто тебя так воодушевил?», - подумал он и почти схватил её за руку, чтобы остановить, но опустил руку и отвернулся. Глазами он искал то, на чём можно остановить взгляд и, так как это Питер, нашёл. Это был первый попавшийся дом, который был напротив. Для всех, кто в Питере первый раз, кажется, что он либо ходит по одной и той же улице, либо чёрт знает где и вообще заблудился. Но с другой стороны Питер очень красивый город, я опять не о том, да? Хорошо. Вернёмся?
«Разве всё так должно быть? Я взял перерыв, но должен ли заниматься подобным? Всегда думал, могу ли я быть как все обычные люди кроме того времени, когда я сажусь и пишу свои книги. Сейчас. Сейчас я нормальный человек?»
-Хью?
-...
-Хью? - девушка машет рукой перед лицом Андерсона.
-Да-да, прости. Задумался.
-Потрясающий, да? - с искрой в глазах и какой-то мечтательностью спросила Ю.
-Кто?
-Город.
-А, да, великолепный. На Париж похож.
-Ты был в Париже?
-Ты говорила, что читала все мои книги. «Огни» читала?
-Да.
-Действия происходят в Париже, легче описывать то, что ты видел, слышал. Знаешь, только тогда получится что-то хорошее. Когда я пишу, - они медленно продолжили свой путь, - Я стараюсь запечатлеть именно то, что видел или вижу. Так легче. Когда я увидел очередную фотографию Эйфелевой Башни, я ехал из Кембриджа, где написал «Маску лжи», в Лондон. Именно тогда я и решил, что следующая книга будет написана в Париже.
-А есть же еще книга «Смерть аристократа», там тоже происходит в Париже.
-Её я начал писать после смерти высокопоставленного чиновника. Неудачный год для посещения Парижа я выбрал. Честно говоря, я встречался с ним накануне его смерти. Она очень меня потрясла, он показался мне хорошим парнем, мы договорились ещё встретиться как-нибудь, когда у него будет свободное время, а в итоге... страшно даже вспоминать, он был моим поклонником, - «А оказался старым зажратым козлом», - Говорил, что начал читать только что выпущенную книгу, ту, о которой я говорил, он, наверное, не успел дочитать. Его родные показали мне некоторые материалы дела, а всё остальное я додумал сам.
-Но в книге говорилось, что он в итоге был ужасным человеком, ты так считаешь?
-Я писал не о нём, - «Ложь», - Он был хорошим человеком, - «Ага, особенно когда несовершеннолетних девочек делал женщинами, а после заставлял их делать аборты, впоследствии чего некоторые из них становились бесплодными», - Просто само преступление было необыкновенным. Какое оно было, ты знаешь.
-Этот преступник - чокнутый псих! Как можно творить... такое! Немыслимо, извращение какое-то.
-Думаешь? - «Ты правда так думаешь?», - Я думаю, что гений и псих - это сторона одной медали.
-Может, отчасти, оно и так, но тот, кто может, кто мог, кто совершил такое, точно законченный психопат.
-Что бы ты сделала, если бы встретила его?
-Первое, что приходит в голову - бежать, бежать и не оглядываться, так, как никогда в жизни не бежала, - «Жаль, мне очень жаль, что ты так думаешь. Если я сейчас скажу, что тот самый «законченный психопат» сейчас идёт с тобой поесть торт, что бы ты сделала? Как отреагировала бы? Но не сейчас, сейчас я этого не скажу, ещё не время», - А как поступил бы ты? - девушка завела его в тупик.
-Я, я не знаю.
-О, мы пришли. Прошу любить и жаловать.
-Разве можно попросить любить? - входя в кондитерскую спрашивал наш писатель.
-В каком смысле?
-Ну, если бы, например, я сейчас попросил бы любить меня, ты бы смогла? Присаживайся, - указав на диванчик, стоявший в расстоянии столика от места его приземления, сказал он немного печально.
-Ах, ты, наверное, не понял, да? Это...
-Я понял, я шучу, - прервал её парень.
-Знаешь, я хотела тебя спросить насчет твоей трилогии, когда будет следующая часть? Не думала, что буду когда-то торопить или просить тебя о таком, но раз уж выпал шанс... Ты закончил на такой интриге! Жуть! Как ты мог так поступить?
-Трилогия... О чём ты?
-Ну, есть книга у тебя «Мосты» и к ней вторая часть «Огонь». Когда будет третья?
-А, ты об этом. Её не будет, я закончил. Это не трилогия.
-Что? Ты шутишь?
-Похоже на то, что я шучу?
К ним подошёл официант, дал меню и поспешно удалился. Они листали страницы, разглядывая картинки, названия и продолжали разговор.
-Но почему? Мне кажется, в том смысле, я думаю, что там ещё есть о чём писать.
-Не вижу смысла продолжать. Это тот конец, который я хотел, это то, чего я хотел. Не хочу что-то менять, добавлять. Если я продолжу, то это будет уже не их история, да и не моя. Это будет типичный сюжет, который никому никогда не запомнится. Её слова: «Ты любил трагические концы, ты любил их до безумия, так почему сейчас, именно в этот миг, ты ненавидишь всё вокруг. Чего ты хочешь сейчас? Чего?» - были самым прекрасным концом, разве нет?
-После идёт строчка, слова, она зовёт его. Она называет его имя. Это звучит, как будто далее история продолжается. Почему ты не хочешь?
-Эту историю я писал во время депрессии, на одном вздохе. Если сейчас я начну третью часть, она уже не будет моей. В том смысле, что тот я, что писал эту книгу, тот я, что оставил свои чувства на страницах этой книги, исчезну. Я этого не хочу.
-Понятно...
Официант подошел, и они сделали заказ. Ожидание, а после трапезу, они провели в тишине. Он что-то писал в своём блокноте. Девушка следила за каждым его движением. И вот им уже принесли десерт. Юрия медленно ела, а Хью даже не притронулся, он продолжал писать новые строки. После задумался, немного съехал вниз, оперевшись на подлокотник чёрного кожаного дивана. Крутил, перебирая пальцами, ручку, опустив томный взгляд на написанные строчки, что-то в них искал. Оторвал свой взгляд, чтобы посмотреть в окно, затем вернул. Ручка, наконец, остановилась. Он быстро посмотрел на Юрию, так резко, что она вздрогнула. Такая реакция заставила уголки его губ подняться, он закрыл блокнот и убрал его в сторону, провожая свои движения взглядом.
«Хочу дотронуться, хочу коснуться, очень хочу! Непреодолимо...», - с такими мыслями девушка не заметила, как её правая рука уже оказалась на копне волос писателя, что заставило его удивиться. Он прорезал её взглядом. Будто свет погас, будто теперь есть только они, его длинные ресницы не пытались прервать встречу их взглядов, он видел всё чётко. То, как бежевый свитер, спав, оголил её хрупкое плечо, заметил кучу складок того же свитера в сгибе локтя, как она поставила подбородок на расслабленный кулачок левой руки, заметил то, как её губы немножко приоткрылись, то, что она будто в трансе заворожённая смотрит на него своим чистым взглядом. Он окунулся в её тепло. Она продолжала движение своих тонких пальчиков, уже привстала и остановилась лишь тогда, когда их носы соприкоснулись. Она застыла. Он отклонил голову к её лицу, она нависла над ним, единственной твёрдой опорой в данный момент была её вытянутая левая рука, так твёрдо стоявшая на столе. Он сделал то, что не делал всю свою жизнь, он запрещал делать себе это, всегда сдерживался, но сейчас он сделал это. Забылся. И поцеловал её.
Самое страшное в этом было то, что они оба позже пожалеют об этом. Право не стоило. Но они пожалеют.
Его ошибкой было поцеловать её. А её ошибкой было... ответить на его поцелуй. Казалось бы, что в этом такого страшного? Сейчас их захлестнула страсть, нежность, но не любовь. Их поцелуй был полон решимости, огня. Через пару минут они уже в её квартире. Срывая одежду, он подхватывает её на руки. Не прекращая жаркий поцелуй, и откровенные прикосновения, валит её на кровать, стягивая свитер, и неаккуратно проводит дорожку поцелуев по её телу...
Ночь. Парень стоит на балконе, открыв окна, и жадно вдыхает холодный воздух. Девушка поднимается с кровати, придерживая одеяло на груди. На ощупь находит его чёрную толстовку и натягивает её на обнажённое тело. Толстовка была ей очень велика. Выглядело так, будто маленькая девочка надела рубашку папы. Она опускает босые белоснежные ножки на пол, тихо встаёт и движется к нему. Странным было то, что ночь была звёздной. Снег, наверное, давно закончился. Робкий лунный свет падает на широкие обнажённые плечи парня. Он стоит, оперевшись на балкон, левую ногу. Девушка тонкими пальцами проводит от одной родинки парня к другой, что заставляет его вздрогнуть. Она обнимает его сзади за талию, проводит по подтянутому телу парня. Нежно целует его в плечо, после в шею, затем в щёку. Шепчет в ухо: «Прости», - прижимается сильнее и вновь: «Прости», - одинокая слеза скатывается по её щеке. Он поворачивается, легонько приобняв, спрашивая:
-В чём дело? - она поднимает усталые печальные глаза и, всё тем же пронзительным светом своих очей, вновь очаровывает его.
-Я люблю другого человека, - не церемонясь, отвечает она, - Мне так стыдно! - опустив взгляд, выдыхает девушка, - Я бы могла себе простить, если бы я была пьяна. Или ты был пьян. Но мы оба были трезвы. Я не понимаю, что со мной произошло, но я думаю, это было ошибкой, - писатель нервно сглатывает, - Я очень благодарна миру за возможность побеседовать с моим кумиром. Мне жаль, что всё так произошло. Наверное, нам не стоит больше видеться.
-Я так не думаю. Ты обещала нарисовать меня. Теперь так просто отпустишь? Если тебе так сложно, то мы будем видеться лишь в те дни, когда ты будешь рисовать меня. Я же ещё должен подписать тебе книгу. После портрета нас ничего не будет связывать. Оставлю тебя.
-Уйдёшь сейчас? Ночь же!
-Люблю ночные прогулки. Вдохновляет. Я не жалею о времени с тобой, ты очень честный, хороший человек. Буду рад встрече, позвони, как сможешь уделить время моему лицу, - последнее он сказал, посмотрев на неё, чуть улыбнувшись и подмигнув. Попутно со всеми словами он уже оделся. Она отдала ему толстовку, надела большую футболку и скрестила руки на груди. Парень молча обулся, надел куртку, немного подправил волосы и покинул её дом.
-Спокойной ночи, - спускаясь по лестнице, пожелал девушке парень.
-Спокойной, - она проводила его взглядом, потирая одну ногу об другую, из-за холода. Когда он скрылся из виду, девушка тихо закрыла дверь и прошептала, - Я тоже не жалею...
Одинокий человек идёт по безлюдным улицам большого города, окутанного тёмной вуалью. Одиночество... что мы знаем о нём? Зачастую люди говорят, что одиноки, когда у них нет партнёра. Но так ли это? Я считаю иначе. Я считаю, что ты одинок, если у тебя нет близкого человека. С которым ты можешь всем поделиться. У него не было такого человека. Он действительно был одинок. Единственное, как он мог делиться своими мыслями и чувствами, - это книги. Чистую свободу он чувствует только в эти моменты. В моменты, когда может уединиться с самим собой. В моменты, когда набрасывает какой-то сюжет от руки, в тот самый момент, когда может написать обо всём. Быстро перебирая пальцами по клавиатуре ноутбука. Есть ещё один способ... этот способ вы знаете. Убийство. Но не сейчас. Перерыв, так перерыв. Он чувствовал себя настолько плохо, что не замечал красивого города. Его огней. Дойдя до какого-то парка, он сел на холодною, запорошенную снегом лавочку. И долго-долго смотрел в бездну. Такую тёмную, мрачную и манящую. Ему было одиноко. Несомненно. Очень одиноко. Любому сейчас хотелось бы объятий. Но я всё-таки не буду судить всех одинаково. Поговорим о бездне? О космосе? Вы когда-нибудь задумывались, что он, вроде, близко, но кажется таким нереальным. Думаю, каждый из нас задумывался об этом чуде, под названием «космос». Сколько галактик существует? У-у, очень много. Сейчас учёные насчитывают 100-200 миллиардов галактик, в каждую из которых входят сотни миллиардов звёзд, впечатляет, не так ли? И это только с нашими технологиями. Тогда версии об инопланетянах кажется уже более реальными, да? Сейчас об этом ничего не известно. Но если в космосе обнаружат какой-нибудь микроб, то это перевернёт человеческое сознание. Это будет говорить о том, что жизнь в космосе существует. Будет интересно узнать, что только в одной нашей галактике («Млечный путь») насчитывается около 50 миллиардов планет. Правда, только 500 миллионов - потенциально пригодны для жизни. Но если жизнь на них действительно существует, то должна существовать вероятность того, что кто-то - так же как наш герой - сейчас смотрит в небо. Возможно, они даже смотрят друг другу в глаза. Нам это не известно. Иногда, когда кто-то задумывается об этом, глядя в столь соблазнительную неизвестность, он забывает обо всём. Так и сделал наш герой. Он очнулся лишь тогда, когда уже почувствовал, что сильно замёрз. Телефон уже почти сел. Он вызвал такси.
Было уже давно за полночь, когда Адриан вернулся в отель. Почти все пошли бы сейчас спать, но он пошёл в бар. На последнем этаже с панорамными окнами Адриан сидел один перед барной стойкой, медленно попивая виски и уставившись в одну точку.
-В чём ваша печаль? - спросил бармен.
Это был парень около 30 лет, со стильной и модной стрижкой. Выглядел он как обычный бармен дорогого бара. Он спросил это, потирая хрусталь снифтера, загадочно и легко улыбаясь и заострив свой пронзительный взгляд своими ярко-зелёными глазами на писателе.
-Много в чём, - кратко ответил Адриан.
-Вы не в настроении?
-А ты? Не говори со мной в уважительном тоне, мы, вроде, ровесники. Или это твой уровень английского?
-Я профан в английском.
-Понимаю. Постараюсь говорить на простом языке. Так как твоё настроение?
-Знаешь, не такое фантастичное, какое могло быть.
-У меня так же.
-Ну, и кто она?
-Кто?
-Брось, я всё вижу. Думаешь, ты первый, кто сидит здесь в полвторого ночи с таким видом?
-Это уже не важно. Она любит другого парня.
-Тяжело?
-Всё пройдёт, в этом нет чего-то особенного. Давно ты здесь работаешь?
-Около 5 лет.
-Будешь? - указывая на свою бутылку виски, спросил он.
-Шутишь? У нас на работе нельзя. Тем более что-то столь крепкое. У него 45 лет выдержки, ты в курсе?
-У-у, много. Жаль, что нельзя. Отличный виски.
-Хоть ты и говоришь, что всё пройдёт, но по твоему виски так не скажешь, - подняв бровь и наливая второй бокал, заметил бармен.
-Когда заканчивается твоя смена?
-В 7 утра.
-Долго ещё.
-Да, будто целую вечность. Кем ты работаешь, если не секрет?
-Да так. Ничего особенного. Книги пишу.
-Ого, так ты писатель. Писатель с разбитым сердцем. Интригующе.
-Как, говоришь, тебя зовут?
-Вообще Владислав, но для своих Влад. Ну, или Слава, как угодно, - подмигнув, вновь улыбнулся.
-Адриан.
-Это как Андрей.
-Андрей? Ну, называй меня Андрей, - одним залпом выпивая второй бокал и усмехнувшись, согласился писатель.
-Может, расскажешь поподробнее о себе, дружище?
-Что обо мне рассказывать? Самый обычный писатель.
-А я самый обычный бармен. Мы такие обычные, - потянулся, чтобы налить ещё один, но писатель придержал его руку.
-Не надо. Этого хватит. Скажи, каково работать в такой красоте? - указывая на ночную панораму города, спросил Андрей.
-Во время работы нет времени смотреть туда.
-Так смотри сейчас. Что думаешь?
-Очень впечатляет.
-Давно ты живёшь здесь?
-Обычно бармен заводит темы, ты разговорчив, это хорошо. Я родился здесь, так что все свои добрые 25 лет живу здесь.
-Ты 88 года?
-Да.
-Я 87, получается, я даже старше тебя.
-Как давно ты пишешь?
-Пишу... всю жизнь. Ну, свою официальную писательскую деятельность я начал в 19, но писал до этого. Так что в огромное количество издательств я нёс столько произведений, сколько смог найти.
-Это было твоей мечтой?
-Не уверен. Я вообще не любитель мечтать. Я скорее ставлю цель и добиваюсь её.
-Вот это ты целеустремлённый.
-Моя мать всегда хотела, что бы я продолжил бизнес отца, поэтому отправила меня в экономический университет. Я закончил его пару лет назад, но за бизнес так и не взялся. Писать - вот что мне по душе. Всё остальное как-то... не то. А ты на кого учился?
-Факультет международных отношений. Сейчас пошёл на магистра. Это отель моего отца, он разрешил мне работать только здесь. «Под его крылом».
-Излишняя опека раздражает, не так ли?
-Рад, что мы понимаем друг друга.
-Меня клонит в сон, - протягивая свою карту, одновременно зевая и потирая глаза, сонно протянул начинающий алкоголик.
-Благодарим за визит, приходите ещё.
-Не нужно формальностей, - вставая с барного стула и забирая бутылку элитного виски с собой, отмахнулся рукой, - До встречи.
-До встречи, - протирая барную стойку, отозвался Бармен.
Андрей медленно дошёл до лифта, после до номера, а затем и до бара, поставил свой виски и упал на кровать. Единственное, от чего он избавился до падения - это куртка. Немного поизучав потолок, он впал в глубокий сон.
Кто угадает откуда кадр?