Рысь

Ночь стелилась по городу, как яд по венам. Фонари дрожали в тумане, будто боятся осветить слишком много. Асфальт был чёрный, мокрый, блестящий, как свежая кровь. И посреди этого безмолвного кошмара — звук.

Низкий, грубый, как рык зверя.
Kawasaki рычал, будто чувствовал напряжение вместе с ней.

Рысь мчалась по улицам, ловя каждую секунду, каждый поворот. В ушах — музыка. Бас, что бил в грудь сильнее, чем сердце. Она не думала. Не планировала. Просто ехала, с ветром в лицо и огнём внутри.

И вдруг — он.
Чёрный Mercedes с затемнёнными окнами. Появился во втором зеркале, как тень. Держится за ней. Притормаживает, когда она сбрасывает. Ускоряется, если она ускоряется.

Смешной.
Пытается играть в хищника с Рысью.

Она усмехнулась. В лицо ветер. Глаза — узкие, острые, хищные. Громкость в наушниках — на максимум.

Перестроение. Левый поворот. Потом резко направо — в переулок. Мокрая брусчатка. Скользко. Только не для неё.

Мерседес пошёл следом.

И вот тут началась охота. Но не он охотник.

Рысь резко сбросила скорость, вильнула, нырнула в узкий дворик между гаражами. Там — тишина, бетон, и тьма. Глушит мотор. Ставит байк. Снимает шлем. Волосы падают на плечи, как лезвия.

Машина въезжает чуть позже. Глупо. Медленно.

Она уже стоит сбоку. В тени.
В руке — складной нож. Не потому что боится. Потому что хочет показать, что не надо было.

Окно опускается. Там парень. Улыбается. Думает, что это игра.
— Эй, красавица, не хочешь прокатиться на настоящей машине?

Рысь наклоняется. Глаза светятся.
— Я уже на своей. Но ты можешь попробовать убежать пешком.

И в этот момент он понимает.
Что ошибся.

Она разворачивается. Мотор снова оживает.
Зверь проснулся. И его зовут Рысь.