4 глава
После взрыва кафе Яна словно шла сквозь туман.
Целыми днями она молча ходила по городу: с папкой резюме, с отрешённым взглядом, с тихой надеждой в кармане.
Работы не было. Да и сил не было — снова начинать, снова с нуля.
Вечером сидела у окна с кружкой чая, и даже скрипку не брала. Руки не тянулись к струнам.
Но именно в такой вечер позвонила преподавательница по музыке.
— Яна, приходи. Просто так, посидим. Может, сыграешь немного. Не молчи, хорошо?
⸻
Она пришла через два дня.
Квартира преподавательницы была та же: уют, цветы в горшках, старое пианино, запах кофе и пудры. На столе — ваза с конфетами. У окна — кресло, где сидела та самая пухленькая, светловолосая женщина лет пятидесяти, которая учила Яну с детства.
— Ну здравствуй, — улыбнулась она, вставая. — Жива, и слава Богу.
— Здравствуйте, — тихо ответила Яна.
Они посидели, поговорили немного — о музыке, о жизни. Яна расстроенно сказала, что сейчас не играет. Преподавательница вздохнула:
— Тогда... может, споёшь?
— Я? — Яна даже не поняла сразу.
— Ну а кто же? Тебе нельзя в себе всё держать. Пой. Просто... как дышишь. Не для сцены. Для себя.
Яна хотела отказаться. Всерьёз.
Она считала, что петь не умеет. Всегда казалось: голос у неё слишком тихий, неуверенный.
— Вот. Песня Тани Булановой. Ты любишь её.
— Не плачь?
— Она. Спой, Яна.
⸻
Музыка заиграла в голове.
Яна стояла перед пианино, не зная, куда деть руки.
Закрыла глаза.
И запела
"Не плачь, ещё одна осталась ночь у нас с тобой Ещё один раз прошепчу тебе: Ты мой..."
Голос был не громким.
Не сценическим.
А каким-то близким, домашним. Тонким.
Он словно шёл изнутри, обволакивал, обжигал мягко.
Он был настоящим.
Когда Яна пела, в прихожей открылась дверь.
Тихо. Почти неслышно.
Это был Петя.
Он пришёл к своей преподавательнице по пению — но услышав голос, остановился.
Стал в дверях и не сдвинулся с места.
Он слушал.
И не верил, что этот голос — из неё.
"Не плачь, так получилось, что судьба нам не дала
С тобой быть вместе, где же раньше я была?..."
Яна закончила петь.
Открыла глаза.
А преподавательница уже хлопала в ладоши:
— Это... это прекрасно. Яночка, да у тебя голос ангела. Нежный, тёплый. Ты обязана петь, слышишь?
— Нет... — тихо прошептала Яна. — Я не умею петь.
— Умеешь. Просто не знала.
Она смущённо отвела глаза, покраснела.
И вдруг почувствовала, что кто-то смотрит.
Повернулась.
Петя.
Стоял у двери.
Спокойный. В своей куртке, с тем же взглядом — тяжёлым, проникающим, но сейчас...
Мягким.
Его глаза были честными.
В них было удивление. И — восхищение. Без слов.
Яна замерла.
Ей стало стыдно. Будто он застал её голой, без защиты, без маски.
Она отвела взгляд, стянула пальто с вешалки.
— До свидания, — бросила в сторону преподавательницы.
— Ян, подожди... — начала та, но Яна уже шла к двери.
Она прошла мимо Пети, чуть коснувшись его плеча.
Он посмотрел ей вслед, и улыбнулся — коротко, чуть заметно.
А она — смущённо опустила глаза и вышла, будто её выбросило наружу порывом ветра.
⸻
Он стоял ещё пару секунд.
Смотрел в точку, где она только что стояла.
И только шепнул про себя:
— Голос как снег... тихий... но ты его не забудешь.
——
Поздний вечер.
Питер. Мокрые улицы. Блики от фар на асфальте.
Машина — чёрная бмв — шла почти без звука. Тонировка, глушитель. Внутри — Петя.
Пальцы на руле. Взгляд — вперёд, но не совсем здесь.
Задание было простое.
Найти. Навести. Убрать.
Человек — бывший связной, слил лишнее, вышел из игры не по правилам. Михалыч приказал быстро. Без шума.
Петя выследил его на Лиговке, у подъезда. Вышел из машины, сделал то, что должен, и исчез в темноте ещё до того, как кто-то успел закричать.
Один выстрел.
Точно. Без эмоций.
Он не думал.
Тело двигалось само.
В машине пахло порохом. Немного. Он это чувствовал только сам. Никто бы не заметил.
⸻
Когда вернулся домой, был почти час ночи.
Мама уже спала.
Младшие — тоже. Тихо гудел холодильник, где лежала домашняя еда. С кухни пахло тушёнкой и чем-то сладким.
Петя прошёл по коридору, как тень.
Разделся молча, повесил куртку на вешалку.
Зашёл в комнату, лег в кровать, уставившись в потолок.
И только тут пришла она.
Мысль. Образ.
Яна.
Не человек, не девушка — состояние.
Он вспоминал, как она пела.
Голос — как снег. Мягкий. Тёплый.
Он убивал сегодня. Видел, как человек падает.
А сейчас... лежал и думал о том, как нежно она смотрела в пол, когда смущалась.
«Не плачь, так получилось, что судьба нам не дала..»
Петя закрыл глаза.
Он пытался выбросить её из головы. Но не мог.
Это был не каприз, не страсть.
Это было что-то странное.
Она была старше.
Она была другая.
Она жила правильно.
А он — убивал за деньги.
И всё равно... внутри было будто щемящее тепло, которого он никогда не знал.
⸻
Он пролежал ещё час.
Так и не уснул.
Смотрел в потолок.
И думал не о Михалыче. Не о пистолете. Не о крови на асфальте.
О ней.