Глава 6.💥
В один день вечером Крис решил забежать в бар.
Внутри тихо играла музыка, но её заглушали разговоры – люди расслаблялись, кто в парах, кто шумной компанией.
За стойкой стоял молодой бармен с тёмными волосами. Он был одет в белую рубашку с закатанными рукавами, волосы аккуратно зачёсаны назад с помощью геля. Образ дополняли строгие чёрные брюки.
Крис решил сесть неподалёку и наблюдал за барменом. Парень быстро делал коктейли. Руки шустро наливали алкоголь в шейкер и через пару минут было всё готово. Рядом стоял блондин, но работал гораздо медленнее.
Примерно через полчаса парень вышел через служебную дверь. Крис тоже решил уходить.
Он огляделся, но взглядом найти молодого человека не удалось.
— Пока не занимаешься этим? — донеслось откуда-то сбоку.
— Нет.
Крис замер. Он прижался к стене, делая вид, что увлечён телефоном.
Голоса звучали совсем рядом – похоже, на небольшой террасе за баром.
— Собираешься вернуться? — спросил один.
— Я давно завязал. Ты же знаешь, через что я прошёл.
— Тебя тогда просто подставили. Жёстко.
— Ты серьёзно думаешь, что я знал, кто был заказчиком? Что это была, чёрт побери, мафия?
И тут Крис убрал телефон.
Ему ведь не послышалось?
Он осторожно выглянул из-за угла, чтобы лучше видеть происходящее. Терраса была частично скрыта густыми растениями и деревянной перегородкой, но Крис уловил силуэт того самого бармена – темноволосого парня в белой рубашке. Второй, с кем он разговаривал, был примерно его возраста, чуть выше и в кожаной курткой, даже несмотря на тёплую погоду. Возможно, бывший напарник? Или просто друг.
Крис затаил дыхание.
— После того случая, — продолжал бармен, — я решил всё. Больше не впутываюсь. Ни в схемы, ни в заказы, ни в связи. Хватило.
Он осторожно вышел из-за угла и направился к террасе, когда услышал, что друг ушёл, оставив парня одного.
Деревянная дверь осталась приоткрытой. Тусклый свет лампы висел над входом, а в дальнем углу, у перил, стоял бармен – один. Он смотрел в сторону улицы, закуривая сигарету. Его плечи были напряжены, а лицо – каменное.
Крис медленно подходил.
— Много ты слышал? — вдруг подал голос парень.
Крис остановился, но успел подойти близко. Молодой человек замялся. Сказать всё? Или сделать вид, что уловил лишь обрывки?
— Достаточно, чтобы понять, что ты не просто бармен, — сказал он наконец.
Юноша ухмыльнулся.
— С какой целью ты подслушивал? Тебя кто-то подослал? Не знал, что меня ещё ищут.
— Стоп-стоп. Перейду к сути – я формирую команду из тех, чьи жизни исковеркала мафия.
Бармен нахмурился, стряхнул пепел с сигареты и, не оборачиваясь, медленно выдохнул дым в сторону улицы.
— Команду? — произнёс он с недоверием. — Это теперь так называется? Месть?
— Назови как хочешь, — Крис пожал плечами. — Это не личное. Вернее… не только личное. Лучше бы, конечно, если бы кто-то знал, как эта машина устроена. Упростил бы задачу уничтожить её.
Парень ухмыльнулся и отвёл взгляд на пару секунд.
— И что, решил, что я подойду? Вдруг соглашусь помогать вашей компании, да? На это рассчитываешь? — бармен развернулся и посмотрел прямо на Криса. В его взгляде сверкнула усталость, перемешанная с интересом.
— Ну… да. Почему нет. Стрелок нужен.
— Снайпер, — поправил его парень. — Да и я не стрелял… с тех пор. — Он обернулся. — Ни разу.
— Но ведь можешь, если понадобится?
— Это не то, что забывается. — Он шагнул ближе, теперь их разделяли всего пара метра. — Ты правда хочешь идти против мафии? Или просто хочешь умереть с пафосом?
— Я просто хочу их уничтожить. Чтобы никто не пострадал больше, как мы.
— Мы, — парень усмехнулся. — То есть теперь я уже с вами?
— Если желаешь.
— Нет, я отказываюсь в этом участвовать, — отвернулся он и уже хотел уходить.
Крис молча кладёт на перила пачку денег.
— Так будет честно? — тихо произносит он.
Юноша резко оборачивается.
— Грязная игра.
— По-другому не умею, — отвечает он, скрестив руки и чуть склонив голову, с ледяной ухмылкой.
Бармен молча смотрел на пачку денег. Несколько секунд он не двигался, лишь тонкая струйка дыма поднималась от его сигареты, а в глазах отражался свет лампы над входом. Затем он медленно поднял взгляд на Криса.
— Деньги – не причина умирать, — сказал он, сжав челюсть.
— А жить с грузом прошлого – причина? — спокойно парировал Крис.
Юноша чуть качнул головой, будто усмехнулся. Он выкинул сигарету за перила, следя за тем, как та угасает в темноте.
— Ты ловко давишь. Как будто знал, чем зацепить.
— Я знаю боль, — просто сказал Крис. — И как она может стать топливом. Особенно когда мир молчит, будто ничего не случилось.
— Хочешь справедливости? Или хочешь крови?
— Я хочу, чтобы никто не жил, как ты. Постоянно оглядываясь. Прячась. Работая барменом, когда мог бы быть... кем угодно.
Темноволосый парень шагнул ближе, почти в упор, и тихо, хрипло произнёс:
— Не делай из меня героя. Я не святой. Я делал ужасные вещи.
— Тогда самое время искупить, — Крис поднял брови. — Не для всех, для себя.
Они стояли молча. Только ночной шум улицы за перилами напоминал, что мир вокруг всё ещё существует.
Бармен вздохнул и отступил на шаг.
— Если я и соглашусь... — начал он, — то не из-за денег. И не ради искупления. Только потому, что если ты полезешь в это один, ты умрёшь на первой неделе.
Крис кивнул:
— Честно. Принимается. Но не один я.
Юноша протянул руку:
— Минхо. Бывший снайпер.
Крис пожал руку.
— Крис. Просто тот, кто начал.
Минхо тихо усмехнулся:
— Что ж, у тебя теперь есть стрелок. Скажу сразу, тебе повезло, что ты нашёл меня таким образом. Следил? Откуда так вышел на меня?
— Чистая случайность. Добро пожаловать в команду.
— Сколько нас?
— Пока пятеро.
— Неплохо для начала, — Минхо отвернулся и пошёл обратно в бар. — Номер я тебе свой дал. Так что пиши, звони. Буду ждать собрания.
И он ушёл.
Крис посмотрел на его спину, затем поднял оставленную пачку денег, улыбнулся себе под нос и скрылся в темноте.
Эта история только начиналась.