2-Контур
🏁 Контур 2 — “Первый и последний раз, Чикбой.”
Скейт-парк дышит пылью и дымом.
Эш сидит на бетонном выступе, скейт рядом, в пальцах сигарета.
В наушнике играет что-то странное — смесь трэпа и сирены.
На лице — полное спокойствие.
Подходит Том.
Чёрная куртка. Каменное лицо.
Останавливается в двух шагах.
Она поднимает взгляд, не вставая.
Медленно делает затяжку.
И выдыхает дым в его сторону. В глаза.
Прямо. Намеренно.
— Чего так напряжён, боссик? У меня ж выходной.
Он отвечает холодно:
— Один на один. Сегодня. Без толпы. Ты и я.
Она фыркает.
— А ты точно не хочешь обнять меня и поплакать?
Молчание.
— Ладно, ладно, — она встаёт, стряхивает пепел.
— Будем считать, что я добрый бог уличных гонок и разрешаю тебе проиграть ещё раз.
Он смотрит.
Жестко. Но внутри — что-то подрагивает.
> — Встретимся на старой трассе. Полночь. Не опаздывай, реваншист.
Полночь.
Старая трасса. Только две машины. Никакой публики.
Том — холоден как лёд.
Эш — с жвачкой, одной рукой рулит, другой листает музыку на плеере.
Старт.
Она рвёт вперёд — смело, резко, дрифтит в поворотах.
Но он держит темп.
Не смотрит в сторону.
Не думает. Только трасса.
На последнем повороте она чуть заносит.
Малейшая ошибка.
А он — врывается вперёд.
Финиш. Он победил.
---
Они выходят из машин.
Пыль. Гудит мотор.
Он подходит к ней — твёрдо, как победитель.
А она...
Смеётся.
> — Ну шо, поздравляю, Томми.
Первый раз. Наслаждайся.
— Ты проиграла.
— Я отвлеклась. Там мышь пробежала. Наверное, твоя фанатка.
Он хочет что-то сказать, но она поднимает руку, типа “стоп”.
> — Расслабься. Ты выиграл.
На целых две секунды был круче меня.
Не забудь запостить это в блог: “наконец-то не обосрался”.
Она подмигивает.
Поворачивается и уходит к своей тачке, жуя жвачку.
> — В следующий раз, Чикбой, я даже не включу музыку.
Пусть твоя самооценка хоть немного полетает.
Он стоит и смотрит ей вслед.
Понимая:
> она проиграла.
Но только в гонке.
Не в этой игре.