глава 22
Клара
Я ехала, сжав руль до побелевших костяшек, и молилась. Молилась, чтобы не угодить в такую же аварию, чтобы не врезаться, не вылететь в кювет, не лечь рядом с ним на больничную койку. Глаза были полны слёз, но я не останавливалась, не моргала, не вытирала. Пусть текут. Пусть смывают панику, страх, отчаяние. Пусть хотя бы на время затопят всё это внутри.
В голове - тысяча вопросов.
Когда это произошло?
Как он ехал?
На какой скорости?
Был ли он зол?
Растерян?
Убит?
Может, его подрезали? Может, в него врезались? Или он сам... специально?
А может, он просто отвлёкся. Остановился на секунду, чтобы подумать обо мне... и потерял управление?
Может, это моя вина?
Эти мысли сжирали меня. Пульс стучал в висках. Я не помнила, как добиралась. Я гнала, будто дьявол сидел за спиной. Обгоняла машины, игнорировала сигналы, пересекала сплошные, не думала, жива ли останусь. Мне было всё равно.
Главное - успеть. Увидеть. Потрогать. Поверить, что он живой.
С божьей помощью, с ангелом на плече, я добралась до больницы. Как - не знаю. Может, кто-то вёл меня. Или просто судьба ещё не решила, что со мной делать.
Я выскочила из машины, даже не заперев её, и бросилась внутрь. Сквозь стеклянные двери, мимо стойки, мимо людей в халатах и пациентов в креслах.
- Где он?! - закричала я, едва не падая на колени. - Где Дамиано Риккардо?!
Все обернулись. Кто-то испугался. Кто-то - насторожился. Я уже не стеснялась, не думала, как выгляжу. Моя боль была сильнее всего.
Ко мне подошёл врач - молодой, в очках, с аккуратной бородой и усталым взглядом.
- Девушка, успокойтесь. Не орите. Он здесь. Я вас провожу.
Я кивнула, не в силах говорить. Только кивала, как марионетка. Меня повели по длинному коридору. Белый, выхолощенный. Свет ослеплял. Стены будто давили. Воздуха не хватало. Я задыхалась. Ноги дрожали, как будто я шла не по полу, а по льду.
Мир вокруг стал мутным. Я ничего не слышала. Ни шагов врача. Ни голосов. Только собственное дыхание - хриплое, неровное. И сердце, которое колотилось так громко, будто сейчас взорвётся.
Он открыл дверь. Я вошла.
Дамиано...
Я замерла.
Нет...
Это не он. Не может быть он. Это кто-то другой. Этот человек не может быть моим Дамиано. Мой - живой, сильный, надменный, уверенный, вечно напряжённый. А этот - бледное тело на белой простыне. Лицо, лишённое краски. Губа - рассечена. Лоб в ссадинах. Глаза закрыты. Рука - перебинтована, привязана к доске.
Врач вышел, оставив меня одну.
Я сделала шаг.
И упала на колени.
Меня разорвало.
Я закричала. Не как женщина. Как зверь. Как будто что-то внутри умирало, вырываясь наружу. Я рыдала, не контролируя себя. Меня трясло. Я хваталась за волосы. Кусала губы до крови. Слёзы лились ручьями. Мне казалось, что я теряю его. Прямо сейчас. Что он исчезает - молча, без слов, без прощания.
Я подползла к нему, прижалась к его груди, осторожно, боясь причинить боль, но не в силах держаться на расстоянии.
- Дамиано... - прошептала я. - Прошу... Не смей оставлять меня одну. Не смей бросать меня в этом проклятом, бессмысленном мире. Без тебя - он пуст. Без тебя - я ничто.
Я всхлипывала, царапала ногтями покрывало, цеплялась за его футболку, за бинты, за что угодно - лишь бы остаться с ним.
- Ты обещал... - шептала я. - Клялся. Что всегда будешь рядом. Что не уйдёшь. Я тебя умоляю... Открой глаза. Услышь меня. Вернись ко мне...
Стук в дверь. Шаги. Голоса.
Врачи зашли в палату, привлечённые моим криком. Меня подняли под руки. Я сопротивлялась, как могла. Кричала. Плакала. Брыкалась. Меня несли, а я смотрела, как его лицо отдаляется. Как его силуэт тонет в белом свете.
Всё как в тумане. Всё, как будто в последний раз. Как будто это - моя прощальная сцена.
Укол.
Острая игла в плечо.
Всё стало тяжёлым. Голова затуманилась. Руки ослабли. Ноги перестали держать.
Я отключалась.
Но боль в душе никуда не делась.
---
Я сидела на скамейке. Солнечный день. Тёплый ветер. Запах лета. На коленях - платье в цветочек, которое я никогда не надевала. Рядом - девочка. Моя дочь. Ей пять. Такие же волосы, как у Дамиано. Такие же черты лица. Упрямая, как я.
- Мам, а у меня есть брат? - спрашивает она, с интересом глядя на прохожих.
- Пока нет. Но, может, будет, - улыбаюсь я, поглаживая её по голове.
К нам подходит он. Дамиано. Живой. Настоящий. Тёплый. Его глаза светятся. Он держит два рожка мороженого и улыбается.
- Простите, принцессы, но карамельного не оказалось. Как вам шоколадный вариант?
Я улыбаюсь. Беру мороженое. Передаю дочери. Она счастливо кивает.
Дамиано садится рядом. Обнимает меня. Я прячусь у него под рукой. Вдыхаю его запах. Сердце замирает от счастья.
- Я люблю тебя, - шепчет он мне в ухо.
- Я люблю тебя больше... - отвечаю я и целую его.
Всё спокойно.
Всё правильно.
Так, как должно быть.
Но...
- Мисс? Вы меня слышите?
Голос.
Незнакомый. Мужской.
Я моргаю.
- У вас температура. Просыпаетесь.
Я открываю глаза. Свет. Белые стены. Холод. Постель, не моя. Пахнет лекарствами.
Больница.
Я сижу на койке. Напротив - врач. Тот самый. С очками. С добрыми, уставшими глазами.
Это был сон...
Сон?..
Нет...
Я хочу обратно. К нему. К нашей дочери. К той скамейке. К мороженому. К его рукам...
- Вы меня слышите? - повторяет врач.
Я быстро заморгала. Поднялась чуть на локтях. Горло пересохло. Слова давались тяжело.
- Г-где он?.. - прошептала я.
Врач не сразу ответил. Смотрел на меня внимательно.
- Кто он для вас? Брат? Муж? Молодой человек?
Я отвернулась. Слеза скатилась по щеке. Одна. Горячая.
- Он... смысл моей жизни.